Реакция на то, что И/П приготовил завтрак
Пс. ПРИЕМ ИДЕЙ ЗАКРЫТ. КОГДА ОТКРОЮ СТОЛ ЗАКАЗОВ, Я СООБЩУ
Игорь Гром
Суббота, 7:42 утра. Игорь открывает глаза и сразу понимает, сегодня он сделает это. Нет, не раскроет дело. Не поймает банду. А приготовит завтрак. Для Т/И. Сам.
Он вылезает из-под одеяла с грацией раненого бизона. Девушка спит, раскинувшись на кровати. Игорь улыбается и крадётся к двери. Наступает на что-то острое, шипит, но не издаёт ни звука. Он же профессионал.
Кухня встречает его холодком и горой вчерашней посуды. Игорь включает свет. Моргает. Ищет то, сто ему нужно, сковородка, яйца, молоко, сыр, помидоры. Он решил сделать омлет.
Первое яйцо летит мимо сковороды прямо в раковину, поверх вчерашней чашки с остатками кофе. Второе, удачно, но кусочек скорлупы падает внутрь. Игорь сует палец, пытается выловить, а сковорода уже нагрелась, поэтому он обжигает палец, а маты произносятся шёпотом , чтобы не разбудить девушку.
Третье яйцо разбивается о край желток растекается по плите. Четвёртое, пятое, шестое, бог с ними, как вышло, так вышло.
Помидоры он режет ножом для хлеба. Крупно и криво. Сыр трёт, половина улетает на пол. Игорь смотрит на сырную россыпь, пожимает плечами, мол потом уберу и высыпает остатки в миску.
Огонь на максимум. Игорь уверен, что чем горячее, тем вкуснее. Но что-то идет не так, мужчина лопакой пытается перевернуть омлет, но не получается.
— Это не омлет. Это стиль, - бормочет он себе под нос.
Следом добавил соль, но вышло многовато.
В этот момент Т/И появляется в дверях в его футболке, заспанная, с взъерошенными волосами. Нюхает воздух.
— Игорь, ты что, кухню поджёг?
— Нет! Я готовил, - Гром разворачивается к ней, в фартуке с надписью "лучший полицейский". Пройдя дальше в кухню она увидела шедевр его кулинарного искусства.
— Это, - начинает Игорь. — Называется "Омлет по-громовски". Секретный рецепт.
Т/И взяла попробовать то, что было в сковородке, ей же любопытно.
— Тут скорлупа хрустит, - сказала она.
— Это белок! Обогащённый кальцием.
— И соли, как в Мёртвом море.
— Это чтобы проснуться быстрее.
Т/И смотрит на него. Гром стоит с надеждой в глазах, как щенок, который принёс тапок и не понимает, почему его не хвалят. Она вздыхает, снова зачерпывает ложкой, побольше, с чёрной корочкой и жуёт.
— Ужасно, - говорит она. И улыбается. — Но я все равно люблю тебя. Спасибо.
Дима Дубин
Будильник звонит в 5:30. Дима отключает его мгновенно, Т/И ещё спит. Он лежит минуту, слушая её дыхание, а потом бесшумно встаёт, натягивает штаны и идёт на кухню.
Он готовился всю неделю. В телефоне заметка с рецептом, временами приготовления, температурой жарки. В холодильнике все нужные ингредиенты.
Кухня у них маленькая, но идеальная. Дима разложил на столе ножи, достал лопатку, чтобы все было под рукой.
Он начинает с французских тостов. Яйца взбивает венчиком ровно 45 секунд. Добавляет молоко, ваниль, щепотку корицы. Бриошь нарезает ломтями по два сантиметра с линейкой проверил. Каждый кусок макает в смесь ровно на 10 секунд с каждой стороны.
Сковорода нагрета до 180 градусов. Масло шипит, но не дымит. Дима выкладывает тосты, идеально золотистые, переворачивает и ещё 45 секунд жарит. Ни одного подгоревшего края.
Потом задумывается, так как девушка вчера сказала:
— Дима, ты слишком идеальный. Иногда хочется, чтобы ты ошибался. Как человек.
Он смотрит на ровную стопку тостов. Берёт один, снова кладёт на сковороду, ждёт лишние 15 секунд. Край темнеет. Становится чуть горьковатым. Идеальное несовершенство. Он довольно кивает.
Катя выходит на завтрак после 7 утра. На столе тосты с маскарпоне, ягодами и мятой. Свежевыжатый апельсиновый сок. Маленький букет полевых цветов в стакане. Всё под углами, с симметрией.
— Дима, - она трёт глаза. — Ты опять встал в пять?
— В 5:30, - поправляет он. — Ты говорила, что любишь, когда хрустит.
Она берёт тост. Откусывает пережаренный край. Жуёт. Дима смотрит, не моргая.
— Этот подгорел, - говорит она.
— Знаю.
Она смотрит на него и понимает, что он это специально сделал.
— Ты дурак, Дубин. Самый лучший, - с улыбкой говорит Т/И.
Сергей Разумовский
Он не спит уже час. Лежит с открытыми глазами, слушая, как Т/И дышит рядом. Её волосы разметались по его подушке и пахнут яблоками и сном. Сергей осторожно убирает прядь с её лица. Она не просыпается.
Птица внутри шевелится.
— Слабость, - говорит голос в голове. — Ты лежишь как пёс, привязанный к ней.
— Замолчи, - мысленно отвечает Сергей.
— Она уйдёт. Когда поймёт.
— Я сказал, молчи.
Он встаёт. Идёт на кухню босиком, плитка холодная, но он не замечает.
Он решил, что на завтрак будет шакшука.
Разумовский готовит медленно и аккуратно, а Птица наблюдает изнутри, не комментирует пока что. Перец он жжёт прямо над газовой конфоркой, кожура чернеет, трещит, пахнет дымком и сладостью. Это её любимый запах.
После в хол идут специи и тут снова в голове появляется голос.
— Слишком много зиры. Она почувствует горечь.
— Нет.
Сергей замирает. Смотрит на ложку с зирой. Высыпает половину обратно в банку.
Т/И выходит на кухню в его рубашке. Но Сергей не оборачивается, так как знает, что это она идет.
Девушка садится за стол, смотрит, как он раскладывает блюдо по тарелкам.
— Ты встал в пять? - спрашивает она хрипло со сна.
— В четыре тридцать.
— Почему?
— Хотел, чтобы ты проснулась от запаха, а не от будильника.
Во время завтрака, девушка замечает знакомый вкус.
— Кинза? — спрашивает она.
— Есть. Я положил в твою половину. Ты любишь.
Она поднимает глаза. В них — что-то тёплое и колючее одновременно.
— А ты?
— Я не ем кинзу. Но я приготовил для тебя.
Она тянется через стол, касается его руки. Сергей не отдёргивает, хотя хочется. Птица внутри молчит, так как не хочет их прерывать.
Олег Волков
Он не спит в принципе. Ему и не особо нужно много времени для сна. Т/И спит рядом, глубоко дыша. Ей снится что-то хорошее, Олег видит по лёгкой улыбке.
Олег тихо уходит на кухню, чтобы сделать им завтрак.
Нож идёт сквозь рыбу как сквозь масло. Ломтики одинаковые, прозрачные, уложены веером. Трюфельное масло, ровно три капли, не больше, не меньше.
Яйца он взбивает не венчиком, а вилкой. Говорят, так нежнее. Олег не проверял, поверил шеф-повару из Мишлена, который рассказал это на какой-то закрытой вечеринке. Он вообще привык доверять профессионалам.
После начинается основной процесс готовки. И к тому моменту, как Т/И спускается завтрак уже готов.
— Олег, - она щурится. — Сейчас восемь утра. Ты уже совершил сегодня преступление?
Он усмехается уголком губ, холодно, по-волковски.
— Только одно. Украл твой сон своей готовкой.
Пододвигает к ней чашку капучино с пенкой в форме сердечка. Он тренировался три вечера, пока её не было. На четвёртый получилось.
Его еда всегда идеальна, как и он сам.
