Dead files [Закончен]

В прекрасный рассказ

Вложу остатки гнилой души,

Пусть меня попробуют найти

В несчастный мир мне хочется уйти.

Каждый персонаж - отражение души.

Кричат ли писатели через строки прекрасные

О травмах своих ужасных?

В чем смысл бытия и писателя?

Переплюнуть самого создателя.

Двигатель во мне - флакон со всякой грязью.

Эгоизм,

Зависть,

Несчастье,

И блеф,

Но есть и некий оптимизм.

Огромная радость.

В конце концов обычная гордость.

Успех.

Какую писатель преследует цель?

Гнитующую реальность на листе отобразить?

Через бумагу обиду выразить?

Старые времена попытаться вернуть?

Или правду людям рассказать?

Писатель сам для себя решает сам

Какое клеймо ему по жизни носить.

Что же решила я для себя
Дорогие друзья?

Пусть через строки сухие и совсем не умело покажу я вам через стекло разбитое мир свой гниющий.

Пусть вспомнят меня как неумелого, но смелого творца.

Пусть попыток будет много и все неудачные, но мир покажу вам предстающий.

Во мне не скрыть жаром горящего и пащущего кузнеца.

С помощью нехитрых слов, что вырываются из груди, поросшей мхом, я попытаюсь правду показать.

Использую свое гнилое сознание и старые воспоминание, чтобы картину мира нарисовать.

Через образы реального мира я готова свой собственный создать и вам его показать.

Через опыт со вкусом разочарования и горя я буду несчастные параллели проводить.

Ведь,

Ведь все писатели кричат о себе через образы миллионых шаблонах, что зреют в их головах долго

Оттого они и разнятся с создателем, но соединены душой ДУШОЙ с писателем!

Пусть все говорят, что безумны те, кто вечно в облаках витают

Но благодаря нам чужие мечты не тают.

И вывод такой
По крайней мере для меня сейчас.

Писатель - страдалец, что истину другим через свой разум говорит,

рассказывает он о ранах душевных и своих и чужих,

кричит о помощи через строки сухие и жалеет, что проболтался тогда,
жалеет о опущенных словах
жалеет о словах, брошенных на эмоциях.

Писатель через яркие картины и прекрасные слова прячет свой слезы через маску созидания.

Писатели люди странные это факт.

Как я счастлива, что являюсь одним из них.

Как хорошо, что среди своих?