Пролог
Я убила её.
— Да какого хрена?! — мой голос срывается на хрип.
Кулаки безостановочно впечатываются в покореженный ржавый металл мусорного бака. Боль обжигает, стреляет до локтей — и это злит сильнее. Я не справляюсь. Не могу. Пинаю бак. Ещё раз. Ещё. Звук ударов отзывается вибрацией в теле, превращается в гул, пульсирует в голове. Разрастается. Набухает. Давит. Ничего не вижу, кроме грёбаного бака. Не хочу ничего видеть.
Кожа на костяшках стирается в кровь. На металле остаются тёмно-красные следы, в этих пятнах отражается её лицо. Бью снова, пока хватает сил. Пока в груди кипит ярость.
Хруст. Безымянный палец вдавливается в ладонь. От резкой боли сводит зубы до скрипа. Сломала... И хрен бы с ним! Лучше бы шею себе сломала в младенчестве.
Это. Случилось. Снова.
В голове проносится шёпот. Он возникает на периферии сознания, с каждым словом становясь всё громче и громче. Внутренний голос — ядовитый, как и этот дождь, — мерзкой ртутью расползается по мыслям:
«Одного раза тебе было недостаточно, идиотка? Пора бы уже с этим покончить.»
Крик царапает горло, ржавой цепью стягиваясь на шее, перекрывает дыхание. В лёгкие перестаёт поступать воздух. Я глотаю собственную слюну с привкусом гари и ненависти. Голос требует избавить мир от монстра, которым я являюсь. Избавить. Избавить. Избавить.
Убить. Монстра.
«От твоей смерти всем станет легче.»
Резко развернувшись, чувствую подступающую тошноту, в глотке встаёт ком. От вони крови, палёной плоти и мусора меня выворачивает в рвотных позывах. Острые спазмы скручивают желудок. Больше не могу стоять на ногах и сползаю по мокрой стенке. Прямо в лужу крови. Её крови.
Боясь поднять взгляд, тупо пялюсь на свои трясущиеся руки. Палец болтается, но я его уже не чувствую. Дождь смывает следы моей истерики, но не смывает содеянного.
Рано или поздно мне придётся посмотреть вперёд. Придётся поверить в это. Придётся принять... и решить проблему. Навсегда.
