Разные координаты
Сонхи стояла у окна, сжимая в руках билет на самолёт.
Завтра она уезжает.
И Дохён об этом знал.
Но ничего не сказал.
Она встретила его случайно — возле спортзала, где он обычно тренировался.
Хотела пройти мимо, но он остановил её голосом, в котором не было прежнего тепла.
— Когда твой рейс?
Она напряглась.
— Завтра утром.
— Понятно.
Сонхи ждала.
Чего-то... хоть чего-то.
Но Дохён просто кивнул, словно это ничего не значило.
Как будто ей не хотелось кричать, что это неправда.
Как будто её сердце не разрывалось.
— Это всё? — спросила она, прежде чем успела передумать.
Он посмотрел на неё.
— А что ты хочешь услышать?
— Я...
Она замолчала.
Потому что не знала, что сказать.
И Дохён понял.
Горько усмехнулся.
— Вот видишь.
Сонхи почувствовала, как в груди сжалось что-то болезненное.
— Прости...
— Не надо, — он отвернулся. — Это твой выбор.
Она хотела что-то добавить.
Но он уже ушёл.
А вместе с ним ушла и её последняя надежда.
Аэропорт был заполнен людьми, но Сонхи чувствовала себя бесконечно одинокой.
Она смотрела на билет в руках, но мысли были совсем не о стажировке.
А о Дохёне.
О том, как он ушёл, даже не обернувшись.
О том, что она не сказала ему ничего, что действительно имело значение.
— Пассажиры рейса KE902, просим пройти на посадку.
Сонхи вздохнула и шагнула вперёд.
Но что-то внутри неё сопротивлялось.
Почему она просто уходит?
Почему не борется?
Она всегда считала, что жизнь — это логика и чёткие уравнения.
Но с Дохёном...
Всё было иначе.
За минуту до посадки она вытащила телефон.
Руки дрожали.
Она не знала, ответит ли он.
Но набрала сообщение:
"Дохён, если я сейчас уйду, ты догонишь меня?"
Прошло пять секунд.
Десять.
Пятнадцать.
Ответа не было.
Губы Сонхи дрогнули.
Это конец.
Она глубоко вдохнула и сделала шаг к выходу.
И в этот момент телефон завибрировал.
Одно короткое сообщение.
"Попробуй уйти."