звонок «1 часть»
Ночь была холодной и мокрой, как январь в Амстердаме. Телефон зазвонил в два с чем-то — то время, когда звонки почти всегда приносят тревогу или драму. На экране высветилось имя, которое я пыталась забыть: Йост Кляйн.
— Алло? — Голос всё ещё сонный, севший.
— Эй... это я, — пьяная хрипотца была слышна даже сквозь шум ветра. — Я знаю, поздно, но... ты можешь приехать?
Я промолчала. Сколько месяцев прошло с того, как он ушёл? Или я ушла? Точка в нашей истории была поставлена, но, видимо, не жирная.
— Пожалуйста, — добавил он, почти шёпотом.
Спустя сорок минут я стояла у его двери. Он открыл почти сразу — в мятых трениках, с сигаретой в пальцах и бутылкой в руке. В глазах — тот самый беспорядок, который когда-то меня сводил с ума.
— Не могу перестать думать о тебе, — сказал он, не дожидаясь, пока я войду. — Я пытался. Серьёзно. Но всё в этой чёртовой квартире пахнет тобой.
— Ты пьян, Йост.
— Ну да. Но я всё равно это чувствую.
Он притянул меня к себе, резко, почти грубо. Его губы пахли ромом и сожалением. Я не сопротивлялась.
Всё, что было дальше, случилось не вдруг, а как продолжение того, что мы когда-то не закончили. Как будто наши тела помнили, что делать, даже если умы давно перестали понимать друг друга.
Утром мы проснулись под одним одеялом, с тишиной, в которой не было больше вины. Только дыхание, и лёгкое, почти детское:
— Хочешь кофе?