Пыльная книга

На моих руках теплится чужая кровь,
И грязь подходит к моей шее.
Быть может в голове моей, звучит это как любовь,
А для меня - лишь ненависть, струящаяся по прогнившей вене.

Нет смысла мне писать другим,
О том, насколько грешен я.
Для мира - стану я иным!
Такой мне уготована судьба.

Лишь время тянется на мне как пояс,
Застрявший между поломанными петлями.
Где был я жив, лишь в свою юность.
Теперь же моё тело, висит над смертными крючками.

Мне серость заменила кислород,
А в лёгких, лишь сопит мне совесть.
Из мёртвых не выходит углерод.
Что ранее могло лишь вызвать во мне жалость.

"Уйдите с глаз моих долой!
Покуда живы вы остались...
Иначе, не удастся покой вашим душам обрести,
Даже когда в земле все части ваших тел, с грязью мира смешались.