***
Писать всё труднее.
Вдохновения нет..
А хочется.. Хоть садиться за кларнет.
Хочется и плясать.. И петь.. И бегать.. И много ещё.
Что же здесь поделаешь, ёмаё?
До книг рук нет, до гитары.. Ногти слабы и малы...
Для рисования кисть не та..
На спорт сердце.. И наверно рука..
Не хочется.. Апатия.. Или как там она?..
Иль лень? Иль страх? Не мне не понять...
Зато в голове.. Трах-бабах-трах-бабах. И как так жить и писать?
Вдохновение не идёт.. Вот как же так?.. Пытаясь писать, начиная строку..
"Тот дурак жил.. На берегу.."
А дальше что?
А дальше писать не могу.
Может музу найти?
Или домашнего по пути?
Или половину страны обойти.
Но как же мне вдохновение найти?!
Музыка, танцы,
Рисование,
Любовь?
Костяшки в кровь.
Гитара, скрипка,
Волейбол и атлет?
Сил, на это, больше нет.
Писать, сочинять, убегать, умирать,
Но какже в мир счастья мне то попасть?
Может любовь отыскать?
А, нет, это же яд.
Как многие говорят.
Какже смысл в жизни найти?
Столько, же ещё, надо пройти.
Но одно, неменуемо, читатель ты мой дорогой.
Смерть может поджидать, адеж за той скалой.
Искать смысл жизни и счастье наше. Цель может быть в жизни такова.
Но никто не даёт обещаний, что по итогу, в груди не останется выжженна дыра.