Chaotic

Arctic Lake — Limits

Гар­ри все еще об­ни­мал ме­ня. Неж­но и на­деж­но, буд­то ве­рил, что то, что я ска­зала, — прав­да, и бо­ял­ся это­го так же, как и я, хо­тел дер­жать ме­ня в бе­зопас­ности, как и я его.

Все его те­ло нап­ряглось, словно он зак­ры­вал ме­ня от нее. Словно защищал, охранял ме­ня, как ес­ли бы он ду­мал, что она мо­жет вор­вать­ся в лю­бую се­кун­ду. Но он так не думал. Я ви­дела это в его гла­зах.

Его боль­шой па­лец под­нялся к мо­ему ли­цу, мяг­ко смахивая сле­зки.

— Ты уве­рена? — спро­сил он та­ким же ус­по­ка­ива­ющим го­лосом, как и дви­жение его ру­ки, на что я кив­ну­ла.

— Не ве­ришь мне? — тре­бова­тель­но спро­сила я.

— Ко­неч­но, ве­рю, — про­шеп­тал он, очевидно, все еще пы­таясь ме­ня ус­по­ко­ить. — Я ве­рю, ты ее ви­дела... Я прос­то не знаю, бы­ла ли она там на са­мом де­ле.

Я в за­меша­тель­стве пос­мотре­ла на не­го, ожи­дая объ­яс­не­ний. Она там бы­ла, и страх и бес­по­кой­ство пог­ло­тили ме­ня. О чем он го­ворит?

— Ро­уз, мы выб­ра­лись от­ту­да три дня на­зад. Эта де­вуш­ка дей­стви­тель­но те­бя пот­рясла, и ты прос­то не мо­жешь вы­кинуть ее из го­ловы. К то­му же, мы бе­жали нес­коль­ко дней, ты ус­тавшая, обез­во­жена, и я уже не го­ворю о ги­потер­мии, ко­торая бы­ла толь­ко се­год­ня ут­ром. Мо­жет, ты прос­то за­пута­лась.

— Ты на­зыва­ешь ме­ня су­мас­шедшей? — спро­сила я. Я все еще бес­по­ко­илась, и это от­ра­зилось на мо­ем го­лосе.

— Нет, дет­ка, ко­неч­но, нет. Я прос­то го­ворю, что, мо­жет, ты ис­пу­галась, уви­дев нас на об­ложке той статьи, и не­кото­рые вос­по­мина­ния вер­ну­лись. Твой мозг сыг­рал злую шут­ку, и ты ее уви­дела, что со­вер­шенно нор­маль­но пос­ле то­го, что про­изош­ло за эти нес­коль­ко дней.

Я глу­боко вздох­ну­ла. Воз­можно, он был прав. И я хо­тела ему ве­рить, спих­нуть все на злую шут­ку рассудка. Но она ка­залась та­кой ре­аль­ной.

— Плюс, у нее пе­реши­ты но­ги. Как она мог­ла не от­ста­вать от нас все это вре­мя? Она мо­жет дви­гать­ся толь­ко впо­лови­ну мед­леннее нас.

Я сно­ва оза­даче­но вздох­ну­ла. Он был прав. Мне прос­то по­каза­лось. Я не­сом­ненно бо­ялась, и чет­кое изоб­ра­жение пов­ли­яло на по­яв­ле­ние дру­гого стра­ха. У ме­ня бы­ли гал­лю­цина­ции.

— Ду­маю, ты прав, — ска­зала я об­легчен­но и в то же вре­мя по­беж­денно.

— Не бес­по­кой­ся, Ро­уз. Мы дос­та­нем во­ды и еды, ос­та­нем­ся в мо­теле, что­бы от­дохнуть. А зав­тра бу­дем как но­вень­кие, да? — спро­сил он. И мне пон­ра­вилось то, что он го­ворил "мы" вмес­то "ты", сни­мая с ме­ня дав­ле­ние, буд­то он то­же ее ви­дел. Это на­пом­ни­ло мне о том, что он то­же был ус­тавший и нап­ря­жен­ный, и что мы не­из­бежно в этом вмес­те.

— Да, — ска­зала я. — Зву­чит хо­рошо.

— Хо­рошо, — улыб­нулся он, оставляя поцелуй на моей щеке. Нес­мотря на все, в мо­ем жи­воте за­пор­ха­ли ба­боч­ки. Он це­ловал ме­ня мно­го раз, но в поцелуи в щеку были ред­костью. И каж­дое при­кос­но­вение его губ вы­зыва­ло те же элек­три­чес­кие за­ряды, как и в пер­вый раз.

— Я люб­лю те­бя, — ска­зала я, прос­то так, чувствуя нуж­ду ска­зать об этом пря­мо сей­час. Его улыб­ка ста­ла ши­ре, а воз­ле глаз по­яви­лись мор­щинки.

— Я то­же те­бя люб­лю, — про­бор­мо­тал он, це­луя ме­ня на этот раз в гу­бы. Но спус­тя нес­коль­ко се­кунд мозг на­пом­нил мне, что мы все еще сто­яли в под­собке. Так что мы на­конец ре­шили вер­нуть­ся к де­вуш­ке на кас­се, дер­жа­щей на­ши сум­ки с про­дук­та­ми.

Мы выш­ли из ма­лень­кой ком­на­ты в зад­ней час­ти ма­гази­на, бы­ло очень не­лов­ко. По край­ней ме­ре, мне. Все эти лю­ди ви­дели ме­ня в ис­те­рике нес­коль­ко ми­нут на­зад, и я чувс­тво­вала на се­бе их взгля­ды. На­вер­ное, они по­дума­ли, что я су­мас­шедшая. Я прос­то на­де­ялась, что они смот­ре­ли имен­но по­это­му.

Мы шли ми­мо ко­робок и кон­сервов. Кас­сир жда­ла нас, она выг­ля­дела поч­ти не­до­уме­ва­юще и вер­ну­ла на­ши по­куп­ки.

— Из­ви­ните за это, — ска­зал Гар­ри де­вуш­ке.

— Все в по­ряд­ке, — от­ве­тила она с лег­ким опа­сени­ем в го­лосе. Бы­ло оче­вид­но, что она бы­ла но­вень­кая и еще не име­ла де­ла с по­доб­ны­ми си­ту­аци­ями. Она не смот­ре­ла на ме­ня, буд­то бо­ялась, что я сно­ва за­пани­кую. Я про­дол­жа­ла смот­реть в лес, ту­да, где ви­дела ее. В тем­ных зе­лено­вато-се­рых от­тенках ле­са. Я жда­ла ка­кого-то дви­жения, по­мимо ше­лес­та листь­ев. Я ис­ка­ла ее блед­ную ко­жу, си­ний ком­би­незон, бес­цвет­ные со­ломен­ные во­лосы. Но ви­дела толь­ко лис­точки и прос­транс­тво меж­ду ни­ми.

— Спа­сибо, — ска­зал Гар­ри, а я да­же не за­мети­ла, что она за­кон­чи­ла скла­дывать на­ши по­куп­ки. Де­вуш­ка толь­ко веж­ли­во кив­ну­ла.

Я хо­тела уб­рать­ся от­сю­да как мож­но ско­рее, но и бо­ялась это де­лать. Я про­дол­жа­ла пов­то­рять, что бы­ло не­воз­можно то, что эта де­вуш­ка от нас не от­ста­вала, что ее об­раз все­го лишь шут­ка мо­его во­об­ра­жения. Но вос­по­мина­ния ка­зались слиш­ком ре­аль­ны­ми.

— Пой­дем, — за­гово­рил Гар­ри, вы­тяги­вая ме­ня из тран­са. Я выш­ла за две­ри сле­дом за ним. Как толь­ко они от­кры­лись, по мо­им во­лосам про­бежа­лась вол­на хо­лод­но­го зим­не­го воз­ду­ха, заб­рав теп­ло. Я при­щури­ла гла­за, что­бы за­щитить их от ко­люче­го вет­ра, и ог­ля­дела пус­тынные ули­цы. Ку­да те­перь?

Ну, ко­неч­но, Гар­ри уже шел. И я пош­ла за ним, он всег­да знал, ка­ков сле­ду­ющий шаг.

Он не по­нимал, что я нем­но­го от­ста­ла. Он по­вер­нул го­лову ко мне и за­мер на мгно­вение, на его ли­це бы­ло бес­по­кой­ство, ког­да я дог­на­ла его.

— Зна­ешь, я хо­чу пред­ло­жить те­бе свою кур­тку, — ска­зал он. — Но это од­но из са­мых дерь­мо­вых паль­то, ко­торые я но­сил, к то­му же под ним у ме­ня толь­ко фут­болка. А здесь чер­тов­ски хо­лод­но.

— Все хо­рошо, — зас­ме­ялась я. Так что ког­да я приб­ли­зилась к не­му, он об­нял ме­ня, что, ка­залось, уже вош­ло в при­выч­ку. Мы сно­ва на­чали ид­ти, но он не сво­дил с ме­ня глаз. Я мог­ла ска­зать это, да­же не гля­дя на не­го.

Он не­кото­рое вре­мя мол­чал. Был слы­шен толь­ко звук на­ших ша­гов по тро­ту­ару.

— О чем ты ду­ма­ешь? — серь­ез­но спро­сил он, на­рушая ти­шину.

— На са­мом де­ле ни о чем.

Он кив­нул, за­кусив гу­бу, и от­вернул­ся. На­вер­ное, я его не убе­дила.

— По­чему ты спра­шива­ешь?

— Не знаю, — от­ве­тил он. — Ка­жет­ся, те­бя что-то бес­по­ко­ит.

Я вздох­ну­ла, вро­де, в со­тый раз за день.

— Ну... я пы­талась по­нять, ку­да мы идем. Не хо­чу по­казать­ся глу­пой и спра­шивать, но я во­об­ще по­нятия об этом не имею.

Он зас­ме­ял­ся, при­тяги­вая ме­ня бли­же.

— В мо­тель, дет­ка.

— Я так и по­дума­ла, — ска­зала я в свою за­щиту. — Но ты зна­ешь, где он?

— Спро­сил у кас­си­ра, — ска­зал Гар­ри. — Не ду­маю, что ты об­ра­тила на это вни­мание.

Я толь­ко кив­ну­ла. Я зна­ла, что он имел в ви­ду, не зна­ла, как еще от­ве­тить, так что мол­ча­ла. Но в этой си­ту­ации мы быс­тро сбли­зились. Это бы­ла та бли­зость, в ко­торой мол­ча­ние не ка­жет­ся не­лов­ким, а та­ким же, как и сло­ва, ког­да ты чувс­тву­ешь се­бя у­ют­но, в бе­зопас­ности с ним. Буд­то мы бы­ли вмес­те пять лет, а не пять ме­сяцев.

Мы шли мол­ча, по­ка ма­газин, из ко­торо­го мы выш­ли, не про­пал из по­ля зре­ния, и впе­реди по­явил­ся бо­лее на­селен­ный рай­он.

— Бо­ишь­ся?

— Из-за то­го, что кто-то нас за­метит? — спро­сила я.

На его виш­не­вых гу­бах по­яви­лась улыб­ка, и он, не то­ропясь, про­вел по ним язы­ком. Он смот­рел на го­ризонт с та­ким ви­дом, буд­то вла­дел всем, что встре­чал на сво­ем пу­ти.

— Нет, ес­ли они ду­ма­ют, что мы мер­твы.

А за­тем я по­дума­ла о статье. Лю­ди по­верят во что угод­но, что из­ба­вит их от мыс­ли о том, что двое "пси­хопа­тов" бу­дут бе­гать по их рай­ону. Они, ко­неч­но, в это по­верят.

Я на­чала сме­ять­ся, и это был та­кой смех, буд­то кто-то раз­гла­шал озор­ную ин­форма­цию.

— Они же ду­ма­ют, что мы мер­твы, да? Да­же ес­ли кто-то уз­на­ет нас, то прос­то не по­верит, что это мы. Для них мы мер­твы.

— Но все же нуж­но быть ос­то­рож­ны­ми, — ска­зал Гар­ри, но в этот раз то­же ух­мыль­нул­ся. — Нас ищут ко­пы и бу­дут ис­кать, по­ка не най­дут ка­кие-то до­каза­тель­ства.

Он был прав, и мы оба зна­ли это. Но мы оба чувс­тво­вали го­ру, упав­шую с плеч. Не бы­ло ни­како­го нап­ря­жения. Бы­ло еще мно­го че­го, че­го сто­ило бо­ять­ся, но бес­числен­ные стра­хи прос­то ухо­дили один за дру­гим. Да­же ес­ли это бы­ло не­надол­го.

— Итак, У­иль­ям, — ска­зала я. Ни­кого ря­дом не бы­ло, и я про­из­несла это имя для за­бавы. — Так как ты го­воришь, да­леко мо­тель?

— Все­го око­ло двух миль, Мэ­ри, — он дь­яволь­ски улыб­нулся, и я вспом­ни­ла его ды­хание на сво­ей ко­же и хрип­лый го­лос воз­ле уха нес­коль­ко ча­сов на­зад в ле­су. И вдруг я зас­пе­шила доб­рать­ся до мо­теля.

Ка­залось, что еще раз Гар­ри не пре­минул сде­лать то, что де­лал всег­да. Из­ме­нить мое нас­тро­ение в те­чении нес­коль­ких се­кунд.

— Итак, — ска­зал он. — Лю­бимый... за­пах.

Мне пот­ре­бова­лось нес­коль­ко се­кунд, но по­том я вспом­ни­ла. Он вер­нулся к иг­ре, и мой нос смор­щился из-за это­го стран­но­го воп­ро­са.

— Лю­бимый за­пах? — пов­то­рила я. И он кив­нул, все еще улы­ба­ясь.

— Хо­рошо... — на­чала я, пы­та­ясь ду­мать. Ка­кой аро­мат пон­ра­вил­ся бы Гар­ри? В Ви­кен­дейл не бы­ло мно­го при­ят­ных за­пахов. В ос­новном это бы­ли за­пахи те­ла, пы­ли, пле­сени и гни­лой пи­щи.

И не­ожи­дан­но ко мне приш­ло хо­рошее вос­по­мина­ние об этом мес­те.

— О, — ска­зала я ско­рее для се­бя. — Шо­колад.

Его улыб­ка ста­ла ши­ре, а на ще­ках по­яви­лись оча­рова­тель­ные ямоч­ки.

— Ммм, — ра­дос­тно про­тянул он.

— А мой? — спро­сила я. Сна­чала я дол­жна бы­ла са­ма выб­рать, по­тому что не зна­ла. По­ка мы шли, он за­жал ниж­нюю гу­бу меж­ду дву­мя паль­ца­ми, об­ду­мывая от­вет. За­тем он пос­мотрел впе­ред.

— Что-то вро­де де­биль­ных ро­машек или что там, — ска­зал он, сда­ва­ясь.

— Кар­тошка фри.

— Что? — ус­мехнул­ся он.

— Я люб­лю за­пах до­маш­ней кар­тошки фри, — ска­зала я, на­чиная сме­ять­ся. — Моя ба­буш­ка пос­то­ян­но ее де­лала.

Он кив­нул, до­воль­ный мо­им от­ве­том.

— Хо­рошо. Твоя оче­редь.

Я за­дума­лась над воп­ро­сом, дос­той­ным то­го, что­бы его за­дали. Лю­бимая циф­ра или цвет ме­ня не ин­те­ресо­вали, я хо­тела уз­нать что-то бо­лее глу­бокое, что он до сих пор не от­крыл. Я пош­ла бо­лее слож­ным пу­тем. Но толь­ко нем­но­го.

— Лю­бимый пред­мет в шко­ле.

— Ах, — ска­зал он, за­ин­те­ресо­ван­ный этим воп­ро­сом.

— Твой... ан­глий­ский.

Но улыб­нулся, ки­вая.

— А твой — ис­кусс­тво.

— Да, — я ух­мыль­ну­лась, вспо­миная мно­гочис­ленные кар­ти­ны и ри­сун­ки. Те, ко­торые ос­та­лись в го­роде, из ко­торо­го мы приш­ли. — Од­нажды я проч­ту что-то, что ты на­писал, — ска­зала я.

— О, так, да? — от­ве­тил Гар­ри.

— Ага. Зас­тавлю на­писать что-то для ме­ня.

Он зас­ме­ял­ся силь­нее.

— По­чему ты так уве­рена, что я хо­чу на­писать о те­бе, а?

Я тол­кну­ла его в пле­чо.

— Шу­чу, — ска­зал он, при­тяги­вая ме­ня бли­же ру­кой, ко­торой об­хва­тывал мои пле­чи, дру­гой он дер­жал сум­ки с про­дук­та­ми. — Ты — единс­твен­ное в мо­ей жиз­ни, о чем я хо­чу пи­сать.

Я вспых­ну­ла. Это бы­ло глу­по, знаю, но я ни­чего не мог­ла с этим по­делать.

Мы про­дол­жа­ли эту иг­ру, по­ка шли. Раз­го­вор пре­рыва­ли мыс­ли о Гар­ри, за­пол­ня­ющем стра­ницы, из­ла­га­ющем свои прек­расные мыс­ли на бу­маге.

Затосковала я по своему любимому делу. Не знаю, есть ли люди, кому ещё нужен мой перевод. И вообще, интересно ли кому-нибудь моё творчество? Конечно, я уже совсем неактуальна, но мне будет безумно приятно, если вы оставите мне
отзыв в виде комментария.
— NastyaApenko