«четыре»
Алкоголь говорил за него. Он не говорил. Не с кем. День Рождения был "замечательным". Он смотрел на свое отражение в зеркале. Запах перегара перебивал запах ее духов и ее лицемерия. Но запах перегара был реален, а запах ее духов и ее лицемерия был в его голове, как и тысячи ненаписанных рассказов.
Он плакал тогда. Не знал, было ли это выходом. Он считал, что у него нет выбора. Он зажимал в правой руке лезвие. Руки тряслись.
«Раз», — ему было больно морально, не физически. Он боялся моральной боли, поэтому заглушал ее физической.
«Два», — мечтал увидеть ее. девушку, живущую в прошлом, в котором ему нет места.
Он любил ее. Она не любила его. Она любила прошлое, в котором ее любил другой.
Он был ее билетом из прошлого в настоящее, но плохо справился со своей ролью.
«Т-три», — всхлипывал.
«Ч-ЧЕТЫРЕ», — крикнул, потому что упал на холодную плитку.
Он был грязным в тот вечер. Изнутри он был испачкан никотиновым ядом и алкоголем, а снаружи собственной кровью. Он умирал, но не видел смысла умирать от четырех порезов. Ему нужен был пятый, потому что он видел смысл в этой цифре, но смысла не было. Она просто однажды назвала это число, а он сделал из него культ.
«П-п-пять», — возрадовался своей маленькой победе, хотя и не победе вовсе.
Он мечтал о смысле. Для нее, может, смысл в пяти и был, но для него – нет.
Он бы умер и от четырех порезов.