Потерян

проснулись с сигнальным огнем от обстрелов.
поникли хрущевки в бескрайних пределах.
разбилась надежда у меня под окном.
кто знает, какая, никто ни о чем
не знает подавно. погиб от расстрела
мой прадед давно, но в чем здесь суть дела?
он правду сказал? насолил тут и там?
был неугоден? негоден? извольте, мадам.
как я и поведал, разбился снаряд...иль надежда?
не помню уж точно, что я называл.
и в томном колодце спальных районов
руки в карманах, сознание в туманах,
борюсь сам с собой, судьбой, государством.
от веса всех Дум тяжела моя песнь.
решил я покончить...постой ты, юнец,
ведь это не дело, ты мыслишь столь смело,
но что ожидает тебя? смысл есть?
живешь ты не демо-версию жизни. портрет
нет, не Грея, событий безмолвных, людей
бесхребетных, суди не столь строго, цени
все, что есть..
ума тебе не занимать, мой рассказчик,
но раз куб уверенности в жилах течет,
ты делом поведай, не словом, так страстно,
докажешь ты мир, расщепленный судьбой.
и вывод хотелось бы встретить однажды.
не наш это стиль, ты прочти это дважды.