ВЕСНА
… Моя весна серая, хмурая, грязная. Каждое утро она оседает капельками на брюках, пробирается влажным воздухом в легкие и беззастенчиво ныряет под легкий шарф, чтобы обнять и рассыпаться мурашками по спине. И я бегу, чертыхаясь, по неводу улиц, пытаясь полюбить весну, так, как ее любишь ты.
Безбрежная серая река сливается на горизонте с таким же серым небом в одну точку. Они становятся дорогой в другой мир, двери в который открываются только весной. Я стою у кромки воды, разбирая шепот, приходящий с барашками волн, когда в спину мне ударяются звуки аргентинского танго.
Теперь я, кажется, понимаю, что значит весна. Это абсолютно обезоруживающая внезапность. Там, где раньше все было белым и мертвым вот прямо сейчас зеленеет цветок. Там, где еще секунду назад царила пустота теперь со знанием дела вьют гнезда птицы. Там, где все было пронизано тонкими нитями тишины… теперь звучит терпкая музыка танго.
И от этой абсолютной внезапности и обезоруживающей неуместности становится страшно, а потом очень легко. Все, что казалось таким важным и жизненно необходимым рассыпается в труху под звонким ударом каблука, отбивающего ритм по брусчатке.
И сейчас уже ничего не нужно – ни праздничного ужина, ни громких слов о любви и тихих о нежности, ни выразительных взглядов и громких обещаний, ни скандальных поступков и головокружительных подвигов.
Просто потанцуй со мной…
Этой весной..."