Записки на полях

...И настоящая любовь она не такая. Ее не измерить расстоянием или временем. Казалось бы живешь себе спокойно, уже покрывшись плесенью быта, и все нормально. Ну... как у всех.
Вот тут хлеб подсох, вот тут квитанция на оплату, а это книжка, которую давно собиралась прочитать.

А потом вдруг поднимаешь взгляд, видишь эти глаза напротив и понимаешь: "Люблю..." И начинаешь гореть. Становиться так счастливо, как в детстве, что хочется плакать и смеятся одновременно.
А в следующую секунду теряешь этот взгляд в толпе. Стоишь на полпути между хлебным и банком, как на распутье, от которого зависит твоя жизнь.

Потом разворачиваешься и идешь домой. Садишься, в глубокое кресло и берешь в руки, отложенную когда-то давно, книгу...