79.
Простите меня.
И запомните молодым.
Настежь окно, челку треплет весенний ветер, я вдыхаю и снова глотаю тот едкий дым, в сотый раз достаю из кармана по сигарете каждому из чертей у меня внутри. Если и попытаешься - ничего не увидишь, но сквозь в и боль и сквозь слезы, сквозь пелену - смотри.
Ведь это так мало ради того, чтоб выжить.
Простите меня.
Я еще не готов идти.
Не готов задушить в себе веру в бескрайний космос.
Если меня не поздно еще спасти - все равно не пытайся, как бы ни было просто, нужно падать так много раз, прежде чем взлететь, нужно выдержать ночь до того, как воскреснет солнце.
Я всего лишь одна из многих твоих потерь.
Но единственный, кто никогда тебя не коснется.
Простите меня.
Я не один из вас.
Не привык к повседневности, не представляю старость, я просто сорвался в единственный чертов раз, потому что другого, в общем, не оставалось, я копаюсь в себе, обустраиваю свой мир, углубляюсь в бездну с каждой секундой дальше, пока ты стремишься к лестнице без перил, которая просто сбросит тебя однажды.
Простите меня.
Пожалуй, я эгоист.
Не мечтаю о доме, не принимаю линий, мой лучший друг - это чистый альбомный лист с явной начальной стадией шизофрении, бесконечно возможный, полный незримых черт, изрезающих вдоль до его белоснежной плоти.
Как будто я знаю, что это и зачем.
Простите.
За то, что этого не поймете.