Грань

Ты не видишь снов. Я не могу уснуть. Стены пастельных тонов, в радио кто-нибудь с треском смеется в такт голосу в голове - если и сдохнуть так, то

скорей.

Руки рисуют боль. Руки играют вальс - не забыть про бемоль, не отступить сейчас, не перейти в минор, хоть как ни тянет, да. Ты был излишне добр

всегда.

Март стучит в окно, март приносит чай. Ты не видишь снов, а я как бы невзначай молюсь за тебя в ночи выдуманным богам, но этой весны лучи

не нам.