43.
Заполнять до дыр чистые страницы, замереть на грани, но не на черте, вспоминать, как весной возвращались птицы в эти земли, давно-уж-почти-не-те, представлять, как уютно трещат поленья где-то в самом центре этой пустоты, рожденной давно-уж-почти-не-теми, зачатой с д р у г о й с т о р о н ы ч е р т ы, бесконечно нуждаться в семи секундах, один за другим изводить листы, постоянно пытаясь понять, о т к у д а, недоумевать, почему же т ы, устремляться вниз, поднимаясь в небо, улетать наверх, падая на дно, верить в вечность клятв, начерченных мелом, понимать, что всем уже все равно, и, по сути, совсем ничего такого, но прошу, я п р о ш у т е б я, не смотри, потому что мой слог сейчас слишком порван.
Ты всего лишь болишь у меня внутри.