Post scriptum

Бездушным кажется город,
и нечего сказать о душе,
если здесь прижился холод,
как кот на цокольном этаже.
Прозрачные ветви пальцев
скользят по страницам, которые
светятся вековым глянцем
и пахнут мёртвой историей.
Пустые пейзажи улиц
привлекают только воронов;
меня не встретишь среди лиц,
мелькающих в разные стороны.

Октябрь расскажет людям, что
ждёт в лесах, горящих закатом,
на вечно осенних плато,
украшенных красным агатом.
Ждать от упавшей кометы
какого-то знамени свыше-
зачем ведь если стилеты
выцарапали всё на крыше.
Октябрь гонит плетью прибой,
он разбивается об штыки
и с разбитой до крови губой
всё ещё скалит свои клыки.