В заточении. Боль
Мы с Крэмом гуляем среди васильков. Выползшее на небо солнце жалит лучами, будто стрелами. Кожа нестерпимо горит, язык распух, а левую руку точно сунули в кипяток.
– Какая же ты смелая! – Крэм смотрит на меня с обожанием.
– Нет... – возражаю я.
Он ошибается. Потому что всё, чего я хочу – чтобы пришла смерть и забрала меня с собой.
Пытаюсь выбраться из сна, продираясь сквозь заросли боли, но всё бесполезно. Левое запястье одновременно жалит холодом и обжигает огнём. Боль такая, что хочется просто лечь и умереть. Но моё время ещё не пришло.
Аккуратно приподнимаюсь. Тело совсем не слушается – словно я марионетка и кто-то невидимый обрезал нити.
Страшно хочется пить... Вокруг темно, но я точно знаю, что нахожусь в своей камере: удивительно, но за столько времени волглые стены будто впитали частичку меня. А когда меня не станет, плесень и сырость поглотят и её.
«Не думай об этом... – уговариваю я себя. – Всё может измениться».
Но моя вера в чудесное спасение испарилась вместе с частью кожи на левом запястье и потухшим фонарём. Несколько раз тянусь правой рукой к ране, но одёргиваю пальцы в нескольких миллиметрах.
В конце концов подношу раненую руку к губам и начинаюдуть. Становится немного легче – самую малость.