Лес Шепотов

Он, оказалось, еще помнит, как ветер трепал его волосы, как рокот барабанов оглашал ряды солдат, облачённых в черные доспехи. Он помнил, как смеялся над глупыми шутками, как танцевал на пирах. И как люди боялись и сторонились его, и как люди тянули к нему руки с выражением радости на лице. И еще он помнил лицо друга. Еще молодое улыбающееся, не испещренное морщинами и невзгодами. И помнил его голос - чистый и журчащий, как весенний ручей. И он помнил дождь, который барабанил по его лицу, и помнил собственные шаги, и влажный дерн под пальцами. И меч. Этот чертов, проклятый меч, который он сжимал в своих руках. Хотя, кажется, у друга никогда не было чистого журчащего голоса. И он уж точно никогда не улыбался. Как давно это было? Небольшой рассказ из цикла "В краю туманных вершин", написанный в соавторстве с @Biting_Turtle