15 Глава - Угроза
Никита сидел в полной темноте. Экран ноутбука мигал, словно разрывался между реальностью и чем-то иным.
Он не понимал, когда всё началось. Сначала он просто писал — рассказы, сценарии, посты. Как будто наконец нашёл свой голос.
А потом…
Писать стало легче, чем дышать.
И куда страшнее.
На коже левой руки появлялись слова. Буквально. Они проступали, как татуировки — в разных шрифтах, будто кто-то печатал на нём.
"Ты — не ты."
"Ты — мы."
"Ты — наш рот."
Он попытался стереть их. Кожу содрал. Без толку.
В комнате было тихо. Но ноутбук всё писал. Сам. Без рук.
Он всмотрелся в экран.
"Глава 15. Никита принимает роль."
— Нет… — выдохнул он. — Я не...
Книга была на столе. Без названия. Без обложки.
Он открыл первую страницу.
Там было:
"Дай нам сюжет. Или стань им."
Алина не спала вторую ночь подряд. На запястье — ожог с именем.
Катя варила кофе и молчала. У неё были круги под глазами, но голос оставался спокойным:
— Имя. Это ключ. Так книга нашла нас — значит, она связала себя с ним.
Алина кивнула:
— Значит, он уже внутри.
— Мы можем вытащить его? — спросила Катя. — Пока он не стал частью её.
Алина стиснула зубы:
— Мы должны.
Никита сидел в библиотеке университета. Не своей. Он пришёл туда... не понимая зачем.
Но книга в рюкзаке будто вела его.
Он сел за дальний стол. Открыл её.
На странице было:
"Ты встречаешь героиню. Её зовут Алина."
— Кто такая Алина?.. — прошептал он.
И в этот момент его глаза начали слезиться — не от боли, от воспоминаний, которых не было.
Он знал её лицо. Её голос. Её гнев. Её страх.
Он видел, как она горит.
— Я это... писал?
А голос в голове ответил:
"Ты писал нас. Мы теперь пишем тебя."
Алина подняла телефон.
Новый номер. СМС. Без отправителя.
"Он близко. Он ещё может быть спасён. Пока он не начал писать твою смерть."
Он не знал, сколько сидел за этим столом. Время растекалось, как чернила. Люди проходили мимо, но их лица были размыты. Как будто он уже не здесь.
Никита поднял глаза. Напротив него — сидела девушка.
Он не слышал, как она подошла. Не видел, как она села.
Просто — была.
Черные волосы. Бледная кожа. Взгляд — пронзающий. Её лицо обжигало изнутри, словно он видел его в сотне снов.
— Ты Никита, — сказала она тихо.
Он кивнул, не зная, почему не удивляется.
— Я Алина, — продолжила она. — Та, которую ты не знаешь. Но уже написал.
Никита сжал руки. Кожа на пальцах потрескалась от напряжения. Он пытался выдавить из себя хоть слово, но горло будто сжали.
— Я не… хотел. Я… не знаю, как всё это вышло, — прошептал он наконец.
Алина кивнула.
— Это не ты. Это книга. Она ищет тех, кто слаб, чтобы сделать их сильными… но по-своему. Извращённо.
Катя подошла к ним со стороны, глаза насторожены.
— У нас мало времени, — сказала она. — Если ты не начнёшь бороться — она сделает тебя автором. Или хуже — сделает из тебя новую историю.
Никита посмотрел на них обеих. Он чувствовал, что в нём уже что-то написано. Словно чужие строки обвились вокруг его костей.
— А если я уже начал писать?
— Тогда, — сказала Алина, — нам придётся переписать тебя.
Он покачал головой.
— Она хочет, чтобы ты умерла, Алина. Она уже вложила это в мой черновик.
Алина не дрогнула.
— Тогда сожги его. И начни заново. Пока ты ещё Никита.
Он не был уверен, можно ли вернуться.
Но впервые — захотел попробовать.
В рюкзаке книга зашевелилась.
Словно не согласна.
Словно в ней уже началась новая глава.