Ахматова А. А.

La fleur des vignes pousse
Et j'ai vingt anscesoir
Andre Theuriet*

Молюсь оконному лучу
-Он бледен, тонок, прям. Сегодня я с утра молчу,
А сердце - пополам.
На рукомойнике моем Позеленела медь.
Но так играет луч на нем,
Что весело глядеть.
Такой невинный и простой
В вечерней тишине,
Но в этой храмине пустой
Он словно праздник золотой
И утешенье мне.

А.А.Ахматова