Ахматова А. А.

I

Пахнет гарью. Четыре недели Торф сухой по болотам горит. Даже птицы сегодня не пели,
И осина уже не дрожит.

Стало солнце немилостью Божьей,
Дождик с Пасхи полей не кропил. Приходил одноногий прохожий И один на дворе говорил:

"Сроки страшные близятся. Скоро
Станет тесно от свежих могил.
Ждите глада, и труса, и мора,
И затменья небесных светил.

Только нашей земли не разделит На потеху себе супостат: Богородица белый расстелет Над скорбями великими плат".

II

Можжевельника запах сладкий От горящих лесов летит.
Над ребятами стонут солдатки, Вдовий плач по деревне звенит.

Не напрасно молебны служились,
О дожде тосковала земля: Красной влагой тепло окропились
Затоптанные поля.

Низко, низко небо пустое,
И голос молящего тих:
"Ранят тело твое пресвятое, Мечут жребий о ризах твоих".

А.А.Ахматова