«Июль 1914»
I
Пахнет гарью. Четыре недели Торф сухой по болотам горит. Даже птицы сегодня не пели,
И осина уже не дрожит.
Стало солнце немилостью Божьей,
Дождик с Пасхи полей не кропил. Приходил одноногий прохожий И один на дворе говорил:
"Сроки страшные близятся. Скоро
Станет тесно от свежих могил.
Ждите глада, и труса, и мора,
И затменья небесных светил.
Только нашей земли не разделит На потеху себе супостат: Богородица белый расстелет Над скорбями великими плат".
II
Можжевельника запах сладкий От горящих лесов летит.
Над ребятами стонут солдатки, Вдовий плач по деревне звенит.
Не напрасно молебны служились,
О дожде тосковала земля: Красной влагой тепло окропились
Затоптанные поля.
Низко, низко небо пустое,
И голос молящего тих:
"Ранят тело твое пресвятое, Мечут жребий о ризах твоих".
А.А.Ахматова