Ахматова А. А.

Безвольно пощады просят
Глаза. Что мне делать с ними, Когда при мне произносят Короткое, звонкое имя?

Иду по тропинке в поле
Вдоль серых сложенных бревен. Здесь легкий ветер на воле
По-весеннему свеж, неровен.

И томное сердце слышит Тайную весть о дальнем.
Я знаю: он жив, он дышит,
От смеет быть не печальным.

А.А.Ахматова