Ужасы.

Все же слышали эту примету, да? Про то, что нельзя вешать зеркало напротив кровати? - забирает душу, отбирает годы жизни, да и просто может напугать до полусмерти, если проснёшься посреди ночи.

Я тоже слышал, но скептик во мне лишь поржал, обозвав суеверным идиотом - так что зеркало из спальни съёмной квартиры никуда не делось. Так и продолжило украшать стену аккурат напротив дивана.

Не скажу, что это пугало меня (вот ещё) или вызывало какой-либо дискомфорт - зеркало как зеркало, большое, овальное, притаившееся между полузасохшим фикусом и огромным шкафом. В этой квартире вообще вся мебель была какой-то огромной и старой - начиная этим шкафом и заканчивая тарахтящим холодильником на кухне. Зато арендная плата - ниже некуда, так что никаких сомнений по поводу выбора жилья у меня не возникло.

И вот где-то неделю после переезда всё было спокойно. Было. Вечером (кажется, в воскресенье) я скучающе наблюдал за вскипающим чайником, как вдруг из комнаты донёсся лёгкий стук - словно по стеклу. Вероятно, ветер, - решил я. Или просто показалось.

А на следующее утро я обнаружил на зеркале отпечаток ладони - только вот не припомню, чтобы я вообще прикасался к этой стекляшке. Впрочем, я тут же отмахнулся от полезших в голову глупостей - я вполне мог тронуть зеркало пока поливал цветок. Или след остался со времён прошлых квартирантов, я ведь особо-то не приглядывался. Всему можно найти ясное и простое объяснение, если постараться.

Самоуспокоившись, я с чистой совестью ушёл на работу, и за день это всё как-то потеряло своё значение и перестало казаться чем-то стоящим внимания. Но если я и думать забыл про зеркало, оно про меня помнило.

Ночью я проснулся от стука в окно. Со сна я подумал на ветки - но то, что под моим окном не растёт никаких деревьев, согнало все остатки сонливости.

Стук-стук.

Без сомнений - так стучит человеческая рука по стеклу. И всё бы ничего, если бы не четвёртый этаж.

Проснувшись окончательно, я попытался нащупать выключатель торшера - и тут мой взгляд упал на зеркало.

Их было нескончаемо много - сотни белых рук колотили по стеклу с той стороны, пытаясь разбить тонкую преграду. Они яростно бились, запертые где-то там, грёбанные белые руки - совсем как из страшилок, которыми пугают в детстве.

На секунду они замерли - одна рука, тонкая, с крючковатыми ногтями, проскребла длинную царапину.

А потом всё началось заново.

Стук не прекращался до утра - всё это время я прятался под одеялом, как мальчишка, зажав ладонями уши и зажмурившись. Всё уже давно стихло, а я продолжал трястить от ужаса на диване, боясь высунуться наружу - меня грызли мысли одна абсурднее другой - вот сейчас я скину одеяло, открою глаза и увижу бледных мертвецов, выбравшихся из своего заточения.

Но нет. Никаких мертвецов не было, и я облегчённо вздохнул. Просто страшный сон. До жути реалистичный ночной кошмар.

Только вот зеркало, сплошь усеянное отпечатками ладоней, молчаливо предвещало скорый мой отсюда переезд.