Неровный почерк

Век двадцать первый, век теней и масок,
И человек в нем – лишь блуждающий призрак.
Кто он? Что в нем осталось от былого?
Лишь эхо мыслей, да шепот неживого.

Гнилые души плетут свои сети,
Оставляя за собой лишь мертвые плети.
Слухи – их яд, разносят исподтишка,
Искажая правду, словно злая ухмылка.

Равнодушие – их щит, их броня,
Но под ней – страх, удушающий огня.
Жизнь – ложь бездонная, как темный колодец,
И дрожь по коже – их неизбежный удел.

В игре притворства они – мастера,
Актеры драмы, где нет добра.
Но ты не следуй их гнилому пути,
Будь сильным, правду в сердце неси!