Эпилог
Я не знаю, где ты сейчас, когда открываешь эту последнюю страницу.
Может, ты лежишь в темноте, с телефоном в руках, пряча слёзы в подушку. Может, сидишь в автобусе с пустыми глазами, надеясь просто доехать, просто дожить до вечера. А может, ты уже сильная — но всё ещё не веришь, что достойна любви.
Я хочу сказать тебе одну вещь, которую мне самой пришлось выцарапать из себя — ночами, болью, молчанием и миллионом «почему»:
Ты уже достаточно. Такой, какая ты есть.
Не когда станешь идеальной. Не когда полюбишь себя. Не когда похудеешь, закончишь университет, родишь, найдёшь работу, простишь.
А сейчас. Именно сейчас ты заслуживаешь света. Уважения. Заботы. И любви — не той, что сжигает, а той, что держит за руку.
Я не стала счастливой сразу. Не проснулась сильной. Я срывалась. Падала. Молчала тогда, когда нужно было кричать. И всё равно — шла.
Иногда, сквозь дым. Иногда, в себя. Иногда — к нему.
Но главное — ко мне настоящей.
Ты не обязана быть удобной. Не обязана прощать то, что тебя разрушает.
Но ты имеешь право на голос. На право быть собой — разной, живой, уязвимой, красивой не по стандарту, а по сердцу.
Я прошла путь, где вместо любви был договор, вместо дома — стены, а вместо «нас» — пустота.
Но внутри меня всегда была она. Та, что умеет чувствовать. Та, что выжила. Та, что — я.
Если ты сейчас в начале своего пути — иди.
Если ты потерялась — замри, но не сдавайся.
Если ты уже рядом с тем, кто бережёт — держи его крепко.
А если ты одна — знай: ты не пустая. Ты — космос. Ты — солнце. Ты — вселенная.
И ты справишься.
Обещаю.
С любовью — Мия.
Твоя подруга, даже если мы никогда не встретимся.
**Конец**
Спасибо, что были.
Если ты читаешь эти строки — значит, ты дошёл до конца.
А значит... мы были рядом. Страницу за страницей, эмоцию за эмоцией, вдох за вдохом.
Спасибо тебе.
Я не знаю, что ты чувствовал(а), читая эту историю. Может, злился. Может, плакал. Может, молчал с комом в горле или улыбался в самых неожиданных моментах. Но если хоть одна строчка осталась у тебя внутри — значит, всё было не зря.
Эта история — не просто роман. Это многое из меня. Из боли. Из надежды. Из тишины, через которую я шла сама.
Я писала её, когда дрожали пальцы. Когда казалось, что я не справлюсь. Когда вспоминала, как тяжело иногда просто быть.
И всё равно — я писала. Потому что знала: где-то есть ты. Кто прочтёт. Кто поймёт. Кто, может быть, почувствует себя не таким одиноким.
Ты важен.
Ты — часть этой истории.
Ты тот, ради кого я писала не «про любовь», а про настоящесть. Про выборы. Про боль. Про рост. Про уязвимость.
И про то, как всё это — красиво.
Иногда нам всем нужно просто напоминание:
Ты уже достаточно. Ты достоин любви.
И если эта история оставила у тебя хоть тень тепла — пусть она станет твоей силой. Пусть напомнит: даже после боли можно дышать. Даже после потерь можно снова чувствовать. Даже после тьмы — идти.
Ты не один(а).
Спасибо, что был(а) здесь. Что читал(а). Что чувствовал(а).
Спасибо, что дал(а) мне быть рядом — хотя бы в словах.
Я очень рада, что ты здесь.
И если захочешь — я буду писать дальше. Для тебя.
С любовью, vrtl_grl