37

То чувство, будто сотни убийц вонзают клинки тебе в сердце, и один из них решил покрутить клинок по часовой стрелке,

В этот момент ты не можешь вспомнить ничего важного, кроме перекати-поля у старой мельницы,
И вроде ты уже набрался жизненного опыта, но всё равно не можешь найти ту мысль, которая могла бы стать ключевой для поэта.
И только в этот момент ты понимаешь, что ты не жил, ты не испытал тех чувств, что должен испытать каждый, пока живёт.
Ты меланхолик и социопат, ты не хочешь быть, как все, ты считаешь остальных биомусором и серой массой,
Но в отличии от тебя они счастливы, они любимы и они «живут».
А ты? Ты один. Ты много читаешь. Много думаешь. Говоришь сам с собой.
Иногда даже задумываешься, а правильной ли жизнью ты живёшь...