стокгольмский синдром

Семён поднялся из-за стойки и взял стакан со льдом.

- Ещё что-нибудь?

Мужчина лет сорока отрицательно покачал головой и отошёл от бара.

Семён проводил его взглядом, затем вернулся к работе.

Обычный вечер.

Обычные люди.

Обычные заказы.

Но именно в этот момент его взгляд зацепился за что-то на барной стойке.

Небольшой холст.

Семён нахмурился.

Он точно помнил, что несколько минут назад его здесь не было.

Медленно протянув руку, он взял картину.

И застыл.

Стиль.

Он уже видел такое.

Слишком знакомые линии. Та же манера рисовать фигуру человека. Те же странные сочетания цветов, от которых становилось неуютно даже при ярком свете клуба.

Точно такой же стиль был у картин, которые оставлял тот самый убийца.

Семён сглотнул.

Первая мысль пришла почти мгновенно.

Кто-то из персонала клуба в опасности.

Но кто?

Диджей?

Уборщик?

Администратор?

Или...

Он посмотрел на картину ещё раз.

Он сам?

Семён почувствовал неприятный холод где-то под рёбрами.

Кто оставил её?

Когда?

И почему именно здесь?

Он осторожно перевернул холст, словно надеялся найти подпись или хотя бы какую-нибудь подсказку.

Ничего.

Только пустая обратная сторона.

Семён снова посмотрел на изображение.

И только теперь заметил одну деталь, которую раньше не успел рассмотреть.

Человек на картине был не убит.

Он был связан.

Безликая фигура сидела в тёмном помещении. Руки были стянуты за спиной, ноги также не позволяли ему свободно двигаться.

Лица не было.

Как и на остальных картинах.

Но что-то в самой фигуре показалось Семёну странно знакомым.

Он приблизил холст к свету.

Плечи.

Рост.

Телосложение.

Семён почувствовал, как внутри всё неприятно сжалось.

Он посмотрел на собственные руки.

Потом снова на картину.

Совпадение?

Наверное.

Он протёр глаза.

Посмотрел ещё раз.

Нет.

Теперь он видел это совершенно отчётливо.

Фигура на картине действительно была похожа на него.

Слишком похожа.

Семён медленно опустил холст.

В клубе по-прежнему играла музыка.

Люди разговаривали.

Кто-то смеялся.

Никто вокруг даже не догадывался, что в нескольких метрах от них лежит картина, которая могла быть предупреждением.

Или приговором.

Семён резко оглянулся.

Посетители.

Бар.

Столики.

Дверь.

Ничего подозрительного.

Ни одного человека, который выглядел бы так, словно наблюдает за ним.

Но от этого становилось только страшнее.

Он не выдержал.

Оставив бар на несколько минут, Семён ушёл в кладовку, где обычно переодевался после смены.

Закрыв за собой дверь, он сел на импровизированную табуретку и положил картину рядом.

Тишина здесь казалась почти оглушительной после музыки клуба.

Семён провёл ладонью по лицу.

Нужно обратиться в полицию.

Это была первая разумная мысль.

Но следом появилась другая.

А если он расскажет?

А если его заставят остаться?

А если из-за всего этого он не сможет прийти на встречу с Варей?

Он сам удивился тому, насколько быстро именно эта мысль оказалась важнее остальных.

- Что за чёрт... - тихо пробормотал он.

Почему его вообще так волновала эта встреча?

Он ведь едва знал Варю.

Несколько разговоров.

Одна татуировка.

Кофе.

И всё.

Но почему-то мысль о том, что он может больше её не увидеть, оказалась гораздо страшнее мысли о неизвестном человеке, который оставил ему эту картину.

Семён покачал головой.

- Глупость.

Он решил пока не обращаться в полицию.

По крайней мере сейчас.

Картину он оставил в кладовке, решив забрать её после смены.

Когда работа наконец закончилась, Семён достал холст и спрятал его под рукой, стараясь не привлекать внимания.

На улице уже было темно.

Он шёл домой через город, стараясь держаться более-менее людных улиц и время от времени оглядываясь.

Каждая тень теперь казалась подозрительной.

Каждый случайный прохожий заставлял его насторожиться.

Но никто за ним не шёл.

И всё же чувство тревоги не исчезало.

---

День встречи наступил слишком быстро.

Семён несколько раз проверил телефон, прежде чем вызвать такси.

На экране был адрес, который отправила Варя.

За городом.

Коттеджный район.

Он немного удивился, но ничего подозрительного в этом не увидел.

Через двадцать минут машина остановилась перед большим домом.

Вокруг было тихо.

Соседние дома находились достаточно далеко друг от друга, а улица почти пустовала.

Семён вышел из машины.

На несколько секунд задержался у ворот.

Почему-то ему снова вспомнилась картина.

Безликий человек.

Связанные руки.

Тёмное помещение.

Он тряхнул головой.

Нет.

Не нужно накручивать себя.

Сегодня он пришёл сюда совсем для другого.

Семён подошёл к калитке и позвонил.

Через некоторое время дверь дома открылась.

Появилась Варя.

Она улыбнулась и помахала ему рукой.

- Привет! Как дела?

Семён тоже улыбнулся.

- Привет. У меня всё хорошо. А ты как?

- У меня всё замечательно.

Варя открыла калитку.

- Заходи.

Семён прошёл во двор.

Они вошли в дом, продолжая разговаривать о самых обычных вещах.

Погода.

Работа.

Музыка.

Клуб.

Всё казалось настолько нормальным, что Семён постепенно перестал думать о картине.

Варя предложила кофе.

Он согласился.

Через несколько минут они сидели на веранде, разговаривали и пили кофе.

Семён смотрел на Варю и чувствовал себя странно спокойно.

Именно поэтому он решил рассказать.

- Кстати...

Варя подняла взгляд.

- Да?

- На днях в клубе кое-что произошло.

Он рассказал ей о картине.

О том, где её нашёл.

О стиле.

О человеке на изображении.

И о том, что фигура была слишком похожа на него.

Варя внимательно слушала.

Ни разу не перебила.

Когда Семён закончил, она несколько секунд просто смотрела на него.

А затем мягко улыбнулась.

- Очень разумно было с твоей стороны не обращаться в полицию.

Семён замер.

Улыбка медленно исчезла с его лица.

- Что?

Варя ничего не ответила.

Семён почувствовал странную тяжесть.

Веки вдруг стали непривычно тяжёлыми.

Он попытался собраться с мыслями.

- Варя... я...

Слова начали путаться.

Веранда словно стала дальше.

Звуки - тише.

Он попытался подняться, но тело почему-то не послушалось сразу.

Варя продолжала сидеть напротив.

Спокойная.

Слишком спокойная.

Семён посмотрел на неё, пытаясь понять, что происходит.

И в последний момент перед тем, как сознание начало угасать, в голове вспыхнула одна-единственная мысль.

Картина.

Безликий человек.

Связанные руки.

И странное сходство, которое он так долго пытался объяснить совпадением.

Теперь он наконец понял.

Картина не предупреждала его о том, что может случиться.

Она уже знала, что случится.

А человек без лица на ней...

Всё это время был он.