Даже Малфой способен любить.

Даже ученики, которые раньше почти не обращали на неё внимания, теперь спрашивали о её состоянии.

Словно только после того случая все вдруг поняли, что Мирабель Блэквуд - не просто тихая девочка из Слизерина, которая всегда сидела где-то в стороне с книгой в руках.

Она стала той, о ком говорили.

В коридорах шептались.

- Она уже проснулась?
- Говорят, она разговаривала с мадам Помфри.
- А правда, что она могла не выжить?

Кто-то передавал записки.

Иногда на тумбочке возле её кровати появлялись маленькие свёрнутые листки пергамента с короткими пожеланиями.

«Поправляйся».

«Надеюсь, ты скоро вернёшься».

«Спасибо, что помогла тогда».

Некоторые даже не решались зайти внутрь и просто оставляли записку у двери больничного крыла.

Кто-то спрашивал у Пенси.

Пенси, которая сначала никого не подпускала к Мирабель слишком близко, постепенно привыкла отвечать на вопросы.

- Как она?
- Лучше.
- Она уже ходит?
- Нет, но скоро будет.
- Она что-нибудь рассказывала?

И на последний вопрос Пенси обычно смотрела подозрительно.

Потому что большинство людей спрашивали из любопытства.

Но некоторые...

Некоторые спрашивали слишком часто. Некоторые слишком внимательно слушали ответ.

Кто-то просто останавливался возле двери больничного крыла.

Будто хотел войти. Будто хотел убедиться своими глазами, что с ней всё действительно хорошо.

Но в итоге уходил.

Все приходили. Все. Кроме одного.

Драко Малфоя.

Он не пришёл. Ни разу. И именно это почему-то раздражало его больше всего.

_________________________________

Драко прекрасно понимал, что должен был чувствовать облегчение.

Блэквуд жива. Опасность закончилась. Она больше не лежит без сознания.

Мадам Помфри больше не говорит тревожным голосом.

Профессора больше не переглядываются, когда произносят её фамилию.

Всё.

На этом история должна была закончиться.

Он сделал то, что должен был. Или, по крайней мере, убедил себя в этом.

Он помог.

Потому что ситуация требовала.
Потому что рядом оказался.
Потому что любой нормальный человек поступил бы так же.

И уж точно не потому, что это была Мирабель Блэквуд.

Нет. Это было бы глупо. А Драко Малфой не делал глупостей.

Но почему тогда каждое утро его взгляд сам собой направлялся в сторону больничного крыла?

Он шёл по коридору вместе с Блейзом и Тео, слушал их разговоры, иногда даже отвечал что-то язвительное, как обычно.

Но стоило им приблизиться к повороту, ведущему к больничному крылу, как его шаг становился медленнее.

Всего на секунду. Может, на две.

Но Блейз замечал. Конечно, замечал.

- Малфой.

- Что?

- Ты опять остановился.

Драко хмурился.

- Я не остановился.

- Ты буквально стоишь.

- Я задумался.

- Возле двери больничного крыла?

Драко бросал на него холодный взгляд.

- Следи за своими делами, Забини.

Блейз усмехался.

- Конечно.

Но именно это раздражало Драко больше всего.

Он сам не понимал, зачем каждый раз смотрит туда.

Он ведь не собирался заходить.

Нет. Он просто хотел убедиться. Убедиться, что она действительно в порядке. Это ведь не преступление.

Но тогда почему ему было всё равно на остальных?

Почему, когда Тео упоминал кого-то из учеников, которые приходили к Блэквуд, он слушал внимательнее обычного?

Почему его раздражало, когда кто-то слишком долго говорил о ней?

Почему ему хотелось спросить:

«Она улыбалась?»

«Она нормально ест?»

«Она всё ещё устает?»

Но он не спрашивал. Потому что это выглядело бы странно. Особенно для него.

Драко Малфой не интересовался чужими проблемами.

Он не сидел рядом с больничными кроватями. Он не переживал за людей. Так было всегда.

И именно поэтому ситуация с Блэквуд казалась ему такой неправильной.

Она нарушала все правила. Она заставляла его делать то, чего он терпеть не мог.

Сомневаться.

___________________________________

На шестой день после происшествия он снова оказался возле больничного крыла.

Сам не заметил, как свернул туда после уроков.

Дверь была приоткрыта. Изнутри доносились голоса. Смех. Её смех.

Драко застыл. Всего на мгновение. Он мог просто уйти. И должен был. Но почему-то остался.

Через щель двери он увидел Пенси, сидящую рядом с кроватью, и Мирабель, которая что-то рассказывала ей, улыбаясь.

Она выглядела лучше. Не такой бледной. Не такой слабой. Живой.

И почему-то именно это заставило его почувствовать странное облегчение.

Настолько сильное, что он сразу же разозлился на себя.

Он сделал шаг назад.

- Малфой?

Голос Блейза раздался позади.

Драко резко обернулся.

- Что?

- Ты собирался войти?

- Нет.

- Тогда почему стоишь здесь?

Драко посмотрел на него. Несколько секунд молчал. А потом холодно произнёс:

- Я просто проходил мимо.

Блейз едва заметно улыбнулся. Потому что оба понимали. Драко Малфой никогда просто так не «проходил мимо».

_____________________________________

Через пару дней Драко снова встретил Пенси в коридоре.

Она возвращалась из библиотеки, прижимая к груди несколько тяжёлых книг. Из-за стопки пергаментов она почти не видела, куда идёт, и поэтому сначала даже не заметила его.

Драко стоял у окна. Смотрел во двор.

По крайней мере, так должно было выглядеть.

На самом деле он уже несколько минут ждал.

Сам не понимая зачем.

Он мог спросить у Блейза.
Мог спросить у Тео.
Мог даже просто пройти мимо больничного крыла и самому убедиться, что с ней всё в порядке.

Но почему-то каждый раз находил какую-то причину не делать этого.

Слишком очевидно. Слишком похоже на заботу.

А Малфои не заботились.

Так ему всегда говорили. Так он привык думать.

- Паркинсон.

Пенси остановилась. Она даже не удивилась.

Уже по одному этому голосу поняла, кто её окликнул.

Этот тон. Слишком холодный. Слишком безразличный.

Тот самый, которым Драко пользовался, когда пытался убедить всех, что ему всё равно.

Она медленно повернулась.

- Что?

Драко оттолкнулся от подоконника и посмотрел на неё.

Лицо привычно спокойное. Ни одной лишней эмоции.

Будто он действительно случайно оказался здесь. Будто он не стоял у этого окна уже десять минут.

Пенси перевела взгляд на его лицо, потом на коридор вокруг. И тихо усмехнулась.

Она всё поняла. Но решила промолчать. Пока.

- Блэквуд уже может ходить?

Вопрос прозвучал слишком быстро. Настолько быстро, что даже сам Драко понял свою ошибку. Он мог бы спросить иначе.

«Как она?»

«Ей лучше?»

«Она восстановилась?»

Но нет. Он выбрал именно это. Что-то нейтральное. Что-то, что не выдавало бы его.

Пенси несколько секунд просто смотрела на него. Молча.

Драко нахмурился.

- Что?

На губах Пенси появилась улыбка. Медленная. Слишком понимающая. Такая, которая раздражала его больше всего.

- Ты мог просто спросить, как она.

Драко даже не моргнул.

Лицо осталось совершенно равнодушным. Именно таким, каким он хотел его видеть.

- Я спросил то, что хотел знать.

Пенси чуть наклонила голову.

- Конечно.

- Да.

- Малфой.

- Что?

Она переложила книги в другую руку и посмотрела на него внимательнее.

- Ты понимаешь, что это уже даже не смешно?

Драко нахмурился.

- Что именно?

- То, как ты пытаешься сделать вид, что тебе всё равно.

Он усмехнулся. Холодно.

- Ты опять придумываешь.

- Правда?

- Да.

- Тогда почему ты спрашиваешь о ней каждый день?

Тишина. На секунду в коридоре стало слишком тихо.

Драко не ответил. Потому что не мог. Потому что она попала слишком точно.

Он действительно спрашивал.

Каждый день.

Иногда даже не замечая этого.

Утро. Большой зал. Он видел Блейза. И первое, что говорил:

- Забини.

- Что?

- Она...

И Блейз уже знал. Не нужно было заканчивать. Он просто отвечал:

- Жива, Малфой.

И каждый раз Драко делал вид, что именно это и хотел услышать. Что ему нужна была только информация.

Ничего больше.

Он не спрашивал, потому что переживал.

Нет.

Он просто хотел знать.

Просто хотел убедиться. Просто...

Но почему тогда каждый раз, когда Блейз говорил:

«Ей лучше».

он чувствовал облегчение?

Почему, когда кто-то говорил:

«Она ещё слабая».

его настроение портилось?

Почему его раздражало, когда другие обсуждали её так, будто она была просто очередной ученицей?

Он не хотел искать ответы. Потому что ответы ему не нравились.

- Ты знаешь, что это заметили все? - спросила Пенси.

Драко резко поднял взгляд.

- Все?

- Да.

- Кто именно?

Пенси улыбнулась.

- Забини.

Драко нахмурился.

- Он ничего не говорил.

- Он и не должен был.

- Нотт?

- Тоже заметил.

Драко сжал челюсть.

- Они слишком много внимания уделяют чужим делам.

- Нет, Малфой.

Пенси сделала шаг ближе.

- Просто ты слишком плохо скрываешь то, что пытаешься скрыть.

Он посмотрел на неё раздражённо.

- Ты слишком много себе позволяешь.

- А ты слишком мало признаёшь.

Эта фраза заставила его замолчать. Потому что она была неприятной. Не из-за того, что Пенси сказала что-то обидное. А потому что она сказала правду.

Он всегда был уверен, что хорошо контролирует себя. Что никто не может понять, что происходит у него в голове.

Но почему-то рядом с Блэквуд все его привычные правила перестали работать.

Она не боялась его. Не пыталась ему понравиться. Не смотрела на него так, как смотрели остальные.

И именно это раздражало.

Потому что он привык понимать людей. А её понять не мог. Драко отвёл взгляд.

- Закончили?

Пенси тихо вздохнула.

- Нет.

Он посмотрел на неё.

- Что ещё?

- Просто...

Она чуть улыбнулась.

- Когда-нибудь ты поймёшь, что спрашивать, как у человека дела, не означает быть слабым.

Эти слова задели сильнее, чем он ожидал. Драко ничего не ответил. Потому что любой ответ выдал бы слишком многое.

Он просто развернулся.

- Малфой.

Он остановился, но не повернулся.

- Что?

Пенси посмотрела ему вслед.

- Она спрашивала, почему ты не приходил.

Драко замер. Всего на секунду.

Но Пенси заметила. Конечно, заметила.

- Что она сказала? - тихо спросил он.

И только после этих слов понял. Слишком поздно.

Пенси улыбнулась.

- Вот видишь.

Драко резко посмотрел на неё. Она ничего больше не сказала. Только прошла мимо.

А он остался стоять в коридоре. С одной мыслью, которая раздражала его больше всего:

Она заметила его отсутствие. И почему-то это оказалось важнее, чем он хотел признавать.