Говорит отшельник

Загрубевшие пальцы наждачкой
Проезжают по медной струне.
Стерты в кровь и в мазолях  прозрачных.
Жжётся кожа, грубея сильней.

День за днем изливаю я душу
Переборами, раз-три-два-три.
Но одна пустота меня слушает,
Моё сердце лишь с ней говорит.

И пускай я не ас в математике,
И истории я не знаток,
Мне хватает обычной романтики,
Чтобы свет озарил мой мирок.