Balla con il diavolo|Танец с дьяволом.

Я даже не успела нормально открыть рот, когда Данте уже оказался у нашего стола. Он даже не посмотрел на Марка. Просто протянул руку, перехватил меня за локоть и спокойно сказал:

— Поехали.

Марк тут же выпрямился.

— Эй. Подождите. Мы вообще-то..

— Разговор окончен, — коротко бросил Данте и уже тянул меня к выходу.

Я пыталась вырваться, но его пальцы были железными.

— Ты совсем охуел?! Пусти! Марк, стой на месте, я сама разберусь!

Данте не остановился. Вывел меня на улицу, открыл дверцу длинной чёрной машины (какой-то премиальный седан, низкий, дорогой, пахнущий кожей) и почти силой усадил внутрь. Дверь закрылась с мягким, дорогим звуком. Я сразу почувствовала, как удобно сиденье обхватило тело, как тихо работает мотор. Машина мне понравилась. Сильно. Но я ни за что бы этого не показала.

— Высади меня. Сейчас же.

Данте сел за руль, завёл двигатель и плавно тронулся.

— Нет.

— Ты меня только что унизил перед человеком! При всех! Это вообще как называется?!

— Заботой, — спокойно ответил он, не глядя на меня. — Ты специально пошла с ним. После того, как я попросил этого не делать.

— Попросил? Ты приказал! И я не твоя собственность, чтобы ты меня забирал силой!

Он наконец бросил на меня короткий взгляд.

— Если бы я забирал силой — ты бы сейчас не сидела и не орала. Пристегнись.

Я зло защёлкнула ремень и отвернулась к окну. Внутри кипело. Злость была настоящей, горячей, справедливой. Но где-то глубже, в самом низу живота, предательски тянуло. От его голоса. От того, как легко он меня вытащил. От того, что он вообще приехал. Данте был именно её типом — тёмные, высокий, опасный, с этими тяжёлыми глазами и спокойной уверенностью. Но даже думать об этом она себе запретила. Тем более показывать.

Через двадцать минут машина остановилась перед высокими воротами. Они бесшумно разъехались, и мы въехали на территорию. Я вылезла и замерла.

Особняк был огромным. Современным. Тёмное стекло, камень, тёплая подсветка. Двухэтажный, широкой лестницей и идеально подстриженным газоном. Выглядело дорого. Очень дорого.

— Ты серьёзно привёз меня к себе? — тихо спросила я

— Да.

— Я не останусь.

— Останешься. Уже почти полночь. Такси сюда просто так не приедет, а я не отпущу тебя одну по тёмным улицам в таком состоянии.

Я развернулась к нему прямо на ступеньках.

— В каком ещё состоянии?! Я трезвая! И ты не имеешь права решать за меня!

— Имею, пока ты продолжаешь делать глупости, — ровно ответил он и открыл входную дверь. — Заходи. Поорёшь ещё в доме, если хочется.

Я стояла, тяжело дышать. Злость требовала развернуться и уйти пешком хоть куда. Но было реально поздно. Телефон показывал почти ноль процентов. А вокруг тишина и чужой богатый район.

— Я останусь только потому что, что мне некуда идти прямо сейчас, — сказала я сквозь зубы. — И только до утра. Утром я свалю. Понял?

Данте чуть наклонил голову.

— Понял.

Я прошла мимо него внутрь, стараясь не смотреть на высокий потолок, на дорогой минимализм интерьера и на то, как спокойно он закрыл за нами дверь.

Внутри него уже было тепло. А мне всё ещё было зло. Очень зло.

И совершенно непонятно, почему от этого всего сердца билось так часто.

Я остановилась посреди огромной гостиной и скрестила руки на груди.

— Мне нужна сменная одежда. И душ. Я в этом платье больше ни минуты не пробуду.

Данте молча кивнул, исчез в коридоре и через минуту вернулся с чёрной футболкой и мягкими домашними штанами.

— Здесь. Ванная на втором этаже, первая дверь слева.

Я молча забрала вещи и быстро поднялась по лестнице, стараясь не смотреть по сторонам. Все внутри ещё кипело.

Душ оказался огромным — стеклянная кабина, дождик сверху, идеальное давление. Я включила воду почти обжигающую и стала под струи, закрыв глаза.

Мысли сразу накрыли.

«Какого хуя я вообще здесь?»

Я злилась. По-настоящему. На то, как он просто забрал меня из ресторана. На то, как легко проигнорировал Марка. На то, что сейчас я стою в его душе, в его доме, в его чёртовой футболке, которая будет на мне через пять минут. Это было слишком. Слишком контролирующее. Слишком.. по-собственнически. 

Но одновременно с злостью внутри сидело другое чувство. Тихое. Мерзкое. Приятное.

Мне понравилось, как он приехал. Понравилось, как без лишних слов усадил машину. Понравился сам особняк — большой, тихий, пахнущий дорого. И он сам. Блядь. Особенно он. Я провела ладонями по мокрым волосам и тихо выдохнула. Данте был именно тем типом, от которого у меня всегда коротко замыкала в голове. Высокий, тёмный, спокойный до опасного. Голос низкий. Взгляд тяжелый. Руки.. я вспомнила, как он держал меня за локоть, низ живота снова предательски стянуло.

«Нельзя. Вообще нельзя.»

Я отвернула лицо от струи и упёрлась лбом в холодную плитку. Он следил за мной. Присылал цветы. Знал про пионы. Приехал в ресторан. Привёз к себе. Это уже не просто интерес. Это что-то другое. И меня это одновременно пугало и заводило.

«Я завтра уеду. Утром. И всё. Больше никаких цветов, сообщений и его глаз.»

Ну даже пока я это думала, пальцы сами с собой сжали мочалку сильнее. Потому что тело уже запомнило его взгляд. И то, как тихо стало в груди, когда он просто стоял рядом.

Я выключила воду, надела его футболку (она пахло чистотой и чем-то древесным) и штаны. Посмотрел на себя в зеркало — мокрые волосы, чужая одежда, красные от злости и чего-то ещё глаза.

— Держись, Блэквуд, — тихо сказала я своему отражению. — Завтра ты сваливаешь.

И только потом открыла дверь.

Нравится? Ставьте звездочки. И делитесь своим мнением!