Леклер, я тебя убью!

Клуб гудит. Бас долбит так, что вибрируют кости. Ландо рядом — рыжий ураган в человеческом обличье — тащит меня за руку через толпу, что-то кричит, смеется, и я смеюсь в ответ, потому что с ним невозможно иначе.

Мы танцуем. Пьем. Снова танцуем. Кто-то подходит знакомиться, Ландо отшивает всех с королевской грацией: "Она со мной, парни, ищите других". Я чувствую себя в безопасности. Странно, да? С парнем, которого знаю всего несколько часов, безопаснее, чем с собственной охраной.

— Ты как? — кричит он, когда мы останавливаемся у бара перевести дух.

— Отлично! — я допиваю шампанское. — Лучше не бывает!

Он смотрит на меня с хитринкой.

— Сбежать от брата, от охраны, от трех голодных пилотов «Феррари» и тусить с лучшим парнем в паддоке? Да ты легенда.

— Трех? — я поднимаю бровь. — Ты про кого?

— Леклер, Сайнс, Хэмилтон, — загибает пальцы Ландо. — Все трое смотрят на тебя так, будто ты последний кусок мяса на голодной вечеринке.

Я смеюсь.

— Льюис? Серьезно? Ему под пятьдесят.

— И что? — Ландо пожимает плечами. — Возраст — не помеха, когда женщина такая... — он обводит меня руками, — такая.

Я качаю головой.

— Ты преувеличиваешь.

— Ни капли. Я видел, как Леклер на тебя смотрит. Это не просто "хочу". Это "убью любого, кто подойдет".

От этих слов внутри все сжимается. Шарль. Опять Шарль. Зверь, который молчит и ждет.

— Он даже не подошел сегодня, — говорю я, стараясь, чтобы голос звучал равнодушно. — Весь день просидел в боксах.

— Потому что он умный, — Ландо наклоняется ближе. — Он ждет. Леклер не из тех, кто бежит. Он выслеживает. Как хищник.

— Звучит жутковато.

— Звучит как правда.

Я отворачиваюсь к бару, заказываю еще шампанского. Ландо прав. Шарль ждет. Ну и пусть ждет. Я не собираюсь облегчать ему задачу.

— Забей, — Ландо хлопает меня по плечу. — Сегодня мы тусим. Завтра гонка. А послезавтра... посмотрим.

Я киваю. Он прав.

Мы снова танцуем. Я закрываю глаза и просто двигаюсь в ритм музыки. Тело расслабляется, мысли улетучиваются.

Но подсознание не обмануть.

Я чувствую это. Даже сквозь музыку, сквозь толпу, сквозь закрытые веки.

Чей-то взгляд.

Я открываю глаза и резко оборачиваюсь.

Вход в вип-зону. Там никого.

Показалось.

— Ты чего? — Ландо ловит мое замешательство.

— Ничего, — улыбаюсь я. — Показалось.

Но внутри поселился червячок азарта.

---

Час спустя мне становится душно. Я выхожу на балкон подышать. Музыка здесь тише, воздух свежее, море черное и бесконечное. Я облокачиваюсь на перила и смотрю на огни яхт в порту.

Красиво. Монако ночью — это что-то нереальное.

— Не помешаю?

Голос за спиной. С акцентом. Испанским.

Я улыбаюсь, не оборачиваясь. Знала, что кто-то придет. Вопрос только — кто.

— Помешаешь, если будешь скучным, — отвечаю я, медленно поворачиваясь.

Карлос.

Стоит в двух метрах. На нем светлая рубашка, расстегнутая на пару пуговиц, рукава закатаны до локтей. В руке бокал с виски. Но он не пьет. Он смотрит.

На меня. На платье. На ноги. Медленно, откровенно, как на десерт.

— Скучным я не буду, — говорит он, делая шаг вперед.

Я молчу. Смотрю на него из-под ресниц. Жду.

— Ты одна, — это не вопрос.

— Ты тоже.

— Я искал тебя, — он подходит ближе. Еще один шаг. Теперь между нами метр. — Весь вечер.

— Зачем?

Он усмехается. Ставит бокал на перила рядом со мной. Очень близко.

— Затем, — его рука ложится на перила с другой стороны от меня. Я в ловушке. — Что я не могу перестать думать о тебе.

— Проблемы с концентрацией? — мой голос звучит насмешливо. — Перед гонкой?

— К черту гонку, — он наклоняется ближе. Я чувствую запах виски и его парфюма. Дорогого. Мужского. — Ты вчера ушла с Ландо. Сегодня ты танцевала с ним. А я смотрел и думал...

— О чем?

— О том, как бы я хотел, чтобы ты танцевала со мной.

Его рука ложится на мою талию. Осторожно, но уверенно. Я чувствую жар его ладони даже через ткань платья.

— А если бы я танцевала с тобой? — шепчу я, глядя ему в глаза. — Что бы ты сделал?

Он сглатывает. Я вижу, как дергается кадык. Вижу, как темнеют его глаза.

— Ты хочешь это услышать? — голос хриплый.

— Хочу.

— Я бы не остановился на танцах.

Его рука скользит по моей талии ниже, к бедру. Я не останавливаю. Смотрю на него в упор.

— И что дальше?

— Дальше? — он наклоняется к моему уху, и я чувствую его горячее дыхание. — Дальше я бы увез тебя отсюда. Туда, где никто не помешает.

Его губы почти касаются моей шеи. Я чувствую, как учащается его дыхание. Как напряжено его тело.

— И что бы ты со мной делал? — шепчу я, проводя рукой по его груди. Медленно, дразняще.

Он выдыхает. Рычит почти.

— Ты издеваешься?

— Нет. Просто хочу знать.

Его рука сжимает мое бедро. Сильно. Жарко.

— Я бы трахнул тебя, — говорит он прямо. — Так, чтобы ты забыла всех остальных. Чтобы думала только обо мне.

— Смелое заявление.

— Это не заявление. Это обещание.

Я чувствую, как его тело вибрирует от желания. Он хочет меня. Прямо здесь. Прямо сейчас. И это заводит. Чертовски заводит.

Я поднимаю руку и касаюсь его лица. Большим пальцем провожу по губам. Он замирает. Дышит тяжело, часто.

— Карлос, — шепчу я.

— Ммм?

— Ты очень... горячий.

Он улыбается. Победоносно.

— Тогда...

— Но не сегодня.

Я отстраняюсь. Легко выскальзываю из его рук, будто и не было этой близости.

Он застывает.

— Что?

— Ты слышал.

Я поправляю платье. Смотрю на него. На его расширенные зрачки, на его сжатые челюсти, на руки, которые все еще тянутся ко мне, но не смеют.

— Ты... — он не верит. — Ты специально?

— Конечно специально, — я улыбаюсь. Медленно, чувственно, жестоко. — Ты думал, я просто так дамся?

— Анна...

— Ты красивый, Карлос. Очень. И я хочу тебя. Но не сегодня.

— Когда?

— Посмотрим.

Я разворачиваюсь и иду к двери. Чувствую его взгляд спиной. Он жжет. Он кричит.

У самого выхода я оборачиваюсь. Он стоит там же, где я его оставила. Руки сжаты в кулаки. Дышит, как после гонки.

— Сладких снов, Карлос, — бросаю я и исчезаю в клубе.

Внутри все поет. Я сделала это. Я завела его до предела и не дала ничего. Он будет думать обо мне всю ночь. Он не уснет. Он будет ворочаться и вспоминать мои руки на своей груди, мой шепот, мои глаза.

Идеально.

Ландо ловит меня у бара.

— Ты чего такая довольная?

— Просто жизнь прекрасна, — я беру бокал шампанского. — За прекрасную жизнь.

— А где Карлос?

— На балконе. Остывает.

Ландо смотрит на меня, потом в сторону балкона, потом снова на меня. И ржет.

— Ты чертовка. Ты реально чертовка.

— Я знаю.

— Он там сейчас мучается?

— Надеюсь.

Ландо качает головой.

— Бедный Сайнс. Я бы не хотел быть на его месте.

— А на чьем месте ты бы хотел быть?

Он смотрит на меня. С хитринкой.

— На месте того, кому ты сегодня дашь.

— А если я никому не дам?

— Тогда я на месте того, кто будет ждать завтра.

Я смеюсь. Ландо хорош. С ним легко. Но он не в моем вкусе для такого. Слишком друг.

— Танцевать будешь? — спрашивает он.

— Нет. Поеду в отель.

— Серьезно? Бросаешь меня?

— Устала. И завтра гонка. Хочу выспаться.

Ландо делает обиженное лицо, но в глазах понимание.

— Ладно. Иди. Я провожу до такси.

Мы выходим из клуба. Ночной воздух обдает прохладой. Я сажусь в такси, машу Ландо на прощание.

— Увидимся завтра, рыжий!

— Буду ждать!

Машина трогается. Я откидываюсь на сиденье и закрываю глаза.

Карлос на балконе. Шарль в паддоке. Льюис где-то читает свою книгу. Трое пилотов «Феррари». Трое мужчин, которые хотят меня.

И я одна еду в отель, улыбаясь в темноте.

Вот чертовка.

---

В отеле тихо. Я поднимаюсь в номер, открываю дверь и...

Свет зажигается.

Макс.

Сидит в кресле. Скрестив руки на груди. Лицо каменное.

— Где ты была?

— В клубе, — отвечаю спокойно, скидывая туфли.

— С кем?

— С Ландо.

— И все?

Я смотрю на него. Усталого, злого, взволнованного брата.

— И все.

— Врешь.

Я пожимаю плечами.

— Не веришь — не надо.

Макс встает, подходит ко мне. Нюхает.

— От тебя пахнет мужским парфюмом. Не Ландо.

Черт. Карлос.

— Мало ли кто рядом стоял, — я отворачиваюсь, иду в ванную. — В клубе толпа.

— Анна.

— Макс, отстань. Я устала. Хочу спать. Завтра твоя гонка, иди отдыхай.

Он молчит. Стоит за моей спиной, и я чувствую его взгляд.

— Ты играешь с огнем, — наконец говорит он.

— Я всегда играю с огнем.

— Эти парни... они не шутят.

— Я тоже не шучу.

Я закрываю дверь ванной перед его носом.

Смотрю на себя в зеркало. Растрепанные волосы, блестящие глаза, на губах — улыбка.

Карлос сейчас там, на балконе. Думает обо мне. Злится. Хочет еще больше.

Идеально.

Я принимаю душ, ложусь в постель и закрываю глаза.

Перед сном мелькает мысль: а что делает Шарль? Сидит в своем моторихоуме? Смотрит данные? Или тоже думает?

Неважно. Завтра будет гонка. И новый день.

А пока — спать. Чертовка должна высыпаться.