Любовь нарциссов

Тренировки идут как всегда - с выпендрёжем, колкостями и бесконечным умничеством. Мы уже привыкли друг к другу, привыкли к этому вечному напряжению, которое висит в воздухе, как только мы оказываемся на одном корте. Учёба идёт спокойно, без сюрпризов. Хотя какая учёба, когда голова занята совсем другим? Когда ты прокручиваешь в голове каждое его слово, каждый взгляд, каждую случайную усмешку. Но я не показываю этого. Конечно, не показываю. Я вообще никому ничего не показываю.

Очередная тренировка. Играем в «чеснок». Я в его команде. И он, разумеется, выиграл два мяча - красиво, уверенно, с той самой наглой лёгкостью, которая меня одновременно бесит и притягивает. Теперь его место занимает следующая девушка. Она подходит к сетке, поправляет ракетку. А он, довольный собой, стоит в сторонке, скрестив руки на груди, и сканирует взглядом остальных.

- Кто тут босс? - говорит он с наглой ухмылкой. В голосе - столько самодовольства, что хоть ведро ставь. Он явно наслаждается моментом.

- Ты, - отвечает та девушка. Робко, почти подобострастно. Как будто он и правда царь и бог.

- Явно не ты, - фыркаю я, даже не поворачивая головы. Сижу на лавочке, которая придвинута к стене, смотрю игру, делаю вид, что меня вообще не касается эта дешёвая демонстрация власти. Спиной я чувствую прохладу стены, и это немного отрезвляет.

Тишина. Я чувствую, как воздух вокруг меняется. Он услышал.

- Что ты сказала? - холодный тон. Улыбочка медленно сползает с его лица, как будто я смахнула её рукой.

- Что слышал, - отвечаю я, по-прежнему не глядя на него. Смотрю на корт, на мяч, на игроков. На всё, что угодно, только не на него. Потому что если я посмотрю - он увидит, что мне не всё равно. А я не могу позволить ему это увидеть. Не здесь. Не сейчас.

Я слышу его шаги. Он подходит слишком близко. Слишком. Спиной я упираюсь в стену - отступать некуда. Он наклоняется ко мне, и я уже ощущаю его дыхание на своей щеке. Между нашими лицами - сантиметров пять, не больше. Я чувствую себя загнанной в угол, но не показываю страха. Вместо этого медленно поворачиваю голову, поднимаю взгляд и смотрю ему прямо в глаза. Смело. Без дрожи. Я - Рина. Я не отвожу взгляд первой.

- Повтори, - говорит он почти шёпотом. Голос низкий, напряжённый. Он не шутит.

- А ты глухой, что ли? - отвечаю я так же тихо. Шёпотом, который звучит громче крика в этой внезапной тишине. Стена за спиной не даёт мне отстраниться, и я вынуждена смотреть на него снизу вверх. Это унизительно. Но я не показываю.

- Да, - выдыхает он.

И в этот момент я замечаю это. Его взгляд. Он не на моих глазах. Он скользит ниже. На губы. На секунду, на долю секунды. Я чувствую, как внутри что-то обрывается и тут же вспыхивает заново. Он смотрит на мои губы. Пять сантиметров между нами, стена за спиной, и он смотрит не в глаза. Я не знаю, что это было. Провокация? Игра? Или что-то настоящее, что он сам не может контролировать?

Он отстраняется. Делает шаг назад, потом ещё один. Разрывает эту опасную дистанцию. Я выдыхаю. Медленно, незаметно, чтобы никто не увидел, как я на самом деле напугана. Стараюсь не показать, что внутри всё дрожит. Никто не заметил. Кроме меня. И, кажется, кроме него.

Как раз в этот момент наступает моя очередь. Я встаю с лавочки, беру ракетку, чувствуя, как пальцы чуть подрагивают. Разминаю кисть, делаю глубокий вдох. Иду «выигрывать» свои два мяча. Он стоит сбоку, смотрит. Я чувствую его взгляд на себе. Как будто он проверяет: а она сможет? А она не струсит после того, что произошло? А она такая же смелая на корте, как и в разговоре?

Я выиграла. Чисто, красиво, быстро. Два мяча - два точных удара, от которых соперница даже не успела среагировать. Я сделала это легко, с той же наглой лёгкостью, с какой он выигрывал свои. И когда я повернулась, услышала его голос. Он кричал что-то с края корта. То ли «Мощь!», то ли «Умничка!». Я не разобрала. Но в его голосе не было насмешки. Там было что-то другое. Уважение? Удивление? Или просто азарт, который зажёгся с новой силой?

Я довольно улыбнулась. Не ему. Себе. Потому что я выиграла. И не только в теннисе. Я показала ему, что я не та, кто отводит взгляд. Не та, кто молчит, когда он проверяет границы. Я ответила. И он это запомнит. Мы оба это запомним.

А после тренировки я снова поймала себя на мысли о его взгляде. Он смотрел не в глаза. Он смотрел на мои губы. Что это было, Макс? Что ты хотел мне сказать, когда стоял так близко, что я чувствовала твоё дыхание, а за моей спиной была только холодная стена? Завтра я спрошу. Или не спрошу. Посмотрим, кто первый дрогнет.