случайности не случайны

Ошибка

Прошло почти три недели с начала тура.

С каждым днём расстояние ощущалось всё сильнее.
Сначала Гриша и Ксюша разговаривали по видеосвязи каждый вечер.

Потом — через день.
Теперь иногда получалось созвониться всего на десять минут.
Они оба говорили, что всё понимают.

Но оба чувствовали, как им не хватает друг друга.

Москва.
Ксюша сидела на подоконнике, укутавшись в плед.
Телефон снова показывал одно и то же.

«В сети был 2 часа назад.»

Она тяжело вздохнула.
— Наверное, опять концерт...
Телефон неожиданно завибрировал.
«Гриша 🤍»

Она улыбнулась и сразу ответила.
— Привет!
— Привет...

По голосу было слышно, что он очень устал.
— Как ты?
— Нормально. Просто скучаю.
Он невольно улыбнулся.
— Я тоже.
— Когда у вас выходной?
— Только через неделю.
Ксюша опустила взгляд.
— Жаль...
Несколько секунд оба молчали.

— Прости, — тихо сказал Гриша. — Мне уже пора.
— Хорошо.
— Люблю тебя.
Ксюша тепло улыбнулась.
— И я тебя люблю.

Звонок закончился.

Она ещё долго смотрела на потухший экран телефона, даже не подозревая, что этот разговор станет последним спокойным разговором на долгое время.

Тем же вечером.

После концерта организаторы устроили большую закрытую вечеринку.
Музыка гремела на весь зал.
Артисты смеялись, общались, обсуждали выступление.

— Гриш! — окликнул его Артём. — Ты идёшь?
— Не хочу.
— Хотя бы ненадолго.

Менеджер тоже подошёл к ним.
— Нужно показаться спонсорам. Минут двадцать — и можешь ехать.
Гриша устало кивнул.
— Ладно.

Через час он всё ещё находился на вечеринке.
Разговоры сменялись новыми знакомствами.
Фотографии.
Интервью.
Постоянные вспышки камер.
Голова начинала болеть.

— Ты сегодня совсем без настроения, — сказала Исаева, подходя к нему с бокалом газировки.
— Просто устал.
— Или скучаешь?
Он усмехнулся.
— Очень заметно?
— Очень.

Она села рядом.
— Знаешь... гастроли всегда такие.
Сначала кажется, что выдержишь.
Потом понимаешь, что начинаешь жить между самолётами и гостиницами.

Гриша молча кивнул.
— Наверное...

Позже вечером большинство гостей вышли на открытую террасу.
Город сиял огнями.
Музыка стала тише.

— Красивый вид, — сказала Исаева.
— Да.

Она посмотрела на него.
— Ты всё время думаешь о ней?
Гриша улыбнулся.
— Постоянно.
— Повезло ей.

Он тихо усмехнулся.
— Это мне повезло.

Исаева ненадолго отвела взгляд.
— Надеюсь, ты это не забудешь.

Он не понял смысла этих слов.

Телефон в кармане завибрировал.
На экране высветилось:

«Ксюша ❤️»

Гриша уже хотел ответить.
Но менеджер неожиданно позвал его.
— Гриш! Срочно, журналисты ждут!

Он виновато посмотрел на экран.
— Сейчас перезвоню...

Он убрал телефон обратно.
Не зная, что именно этого звонка Ксюша будет ждать весь вечер.

Прошёл ещё час.
Вечеринка постепенно заканчивалась.
Некоторые артисты уже уезжали.
Гриша стоял возле выхода.
Он выглядел очень уставшим.

Исаева подошла к нему.
— Всё нормально?
— Не знаю...

Он провёл рукой по лицу.
— Кажется, я слишком давно не был дома.

Она мягко улыбнулась.
— Иногда человеку просто нужен кто-то рядом.

Он ничего не ответил.
Несколько секунд они молча смотрели друг на друга.

— Всё наладится, — тихо сказала Исаева.

Она неожиданно сделала шаг ближе.
Гриша не успел отреагировать.
В следующую секунду между ними произошёл короткий поцелуй.
Всего мгновение.

Будто оба сразу поняли, что это ошибка.
Гриша резко отступил назад.

На его лице мгновенно появилось потрясение.
— Нет...
Он провёл ладонью по лицу.
— Нет... что мы сделали?..

Исаева тоже выглядела растерянной.
— Прости...
— Не надо.
Он покачал головой.
— Это не должно было произойти.

В этот самый момент за вспышками камер никто не следил.
Но папарацци, дежурившие у выхода из клуба, успели сделать несколько снимков.
Щёлк.
Щёлк.
Щёлк.

На фотографиях было видно только одно.
Поцелуй.

Ночью.
Гриша сидел один в гостиничном номере.
Телефон лежал на кровати.

На экране всё ещё горело непрочитанное сообщение от Ксюши.

"Ты уже освободился? Очень хочу услышать твой голос ❤️"

Он медленно взял телефон в руки.
Пальцы дрожали.
Несколько раз открывал чат.
Пытался что-то написать.

"Ксюш..."

Удалил.

"Нам нужно поговорить..."

Снова удалил.

Он закрыл глаза.
— Какой же я идиот...

Впервые за долгое время он не знал, что сказать человеку, которого любил.

Утро.
Москва.

Ксюша готовила себе завтрак.
Ира ещё спала у неё после вчерашнего вечера.
Телефон громко завибрировал.

Одно уведомление.
Второе.
Третье.

Ксюша машинально открыла первое.
На экране появилась фотография.

Гриша.
Исаева.
Их поцелуй.

Под снимком красовался заголовок:

«Самая громкая новость тура: поцелуй двух артистов попал в объективы папарацци.»

Чашка, которую держала Ксюша, медленно выскользнула из рук.
Она разбилась о плитку.
Шум разбудил Иру.

— Ксюш?!
Ира выбежала из комнаты.
Увидев лицо подруги и телефон в её руках, она всё поняла без слов.

Ксюша молча протянула ей экран.
По её щекам уже катились слёзы.

— Нет... — едва слышно прошептала она. — Только не это...
В эту же секунду телефон снова зазвонил.

«Гриша ❤️»

Ксюша смотрела на экран несколько секунд.

Потом, не сдерживая дрожь в руках, нажала кнопку...

«Отклонить вызов.»