Фанфик "Насильный брак"

Джеффри

Первая записка появилась в понедельник.

Джеффри открыл шкафчик, чтобы достать учебник, и увидел её — сложенный вчетверо листок, засунутый между книг. Почерк печатный, буквы неровные, будто писали левой рукой.

«Ты никто. Твоя семья — мусор. Ты продался за деньги. Тебе место на помойке, а не в этой школе.»

Он прочитал. Скомкал. Выбросил в урну.

Никому не сказал.

---

Вторая записка пришла во вторник. Третья — в среду. К пятнице их было уже семь.

Каждый день одно и то же: шкафчик, листок, слова, которые били больнее кулаков. «Пустышка». «Трофей». «Шлюха Миллингов». Почерк везде одинаковый — печатный, безликий, трусливый.

Джеффри не говорил Карагу. Не хотел, чтобы тот опять лез в драку. Сам справлюсь. Это просто слова. Слова не убивают.

Но они делали кое-что другое. Они забирались под кожу. Оседали внутри. Шептали по ночам: «А вдруг они правы? Вдруг ты и правда никто?»

---

Караг

Он заметил, что Джеффри изменился.

Не сразу — тот хорошо скрывал. Но Караг уже выучил его: как он отводит взгляд, когда врёт, как сжимает пальцы, когда нервничает, как замолкает на полуслове, когда хочет что-то сказать, но не решается.

В пятницу, за ужином, он спросил прямо:

— Что случилось?

— Ничего.

— Джеффри.

— Я сказал — ничего.

— Ты пятый день сам не свой. Ты почти не ешь — опять. Ты вздрагиваешь, когда я вхожу в комнату. Что происходит?

Джеффри отодвинул тарелку.

— Ничего. Просто устал.

— Врёшь.

— Отвали.

— Не отвалю.

Они смотрели друг на друга. Джеффри — с вызовом, но в глазах страх. Караг — спокойно, но внутри всё кипело.

— Ладно, — сказал он наконец. — Не хочешь говорить — не надо. Но я рядом. Если что.

— Я знаю.

— Тогда ешь.

Джеффри взял вилку. Съел ещё пару кусочков. Караг сделал вид, что этого достаточно.

Но ночью не спал. Думал.

---

Джеффри

Суббота. Школа пустая — только те, кто пришёл на дополнительные занятия. Джеффри сидел в библиотеке, пытался читать, но строчки плыли перед глазами.

Здесь его нашёл Клифф.

— Ты чего здесь прячешься?

— Не прячусь. Читаю.

— Ага, книгу вверх ногами. — Клифф выхватил книгу, перевернул, положил обратно. — Что случилось?

— Ничего.

— Блядь, Джеффри. Ты врёшь так же плохо, как Караг чай заваривает.

Джеффри усмехнулся — коротко, невесело.

— Записки. В шкафчике. Каждый день.

— Что за записки?

— Ну, знаешь. «Ты никто», «твоя семья — мусор», «ты продался». Обычный набор.

— Обычный?! — Клифф вскочил. — Ты почему не сказал?

— Потому что Караг опять полезет драться. Или ты полезешь. А мне не нужны драки. Я просто хочу, чтобы это прекратилось.

Клифф сел обратно. Помолчал.

— Ладно. Драться не буду. Но ты должен сказать Карагу.

— Зачем?

— Потому что он твой муж. И он имеет право знать, что тебя травят. И потому что... блядь, не знаю. Потому что вы вместе. А вместе — значит делить дерьмо. Не только чай с мёдом.

Джеффри отвёл взгляд.

— Я скажу. Сам. Только не сейчас.

— Когда?

— Скоро.

Клифф кивнул. Встал, хлопнул его по плечу.

— Ладно. Но если до понедельника не скажешь — я сам ему расскажу. Понял?

— Понял.

Клифф ушёл. Джеффри остался один. Книга так и лежала вверх ногами.

---

Караг

Он узнал всё вечером.

Не от Джеффри. От Клиффа.

Клифф позвонил, когда Караг уже собирался ложиться.

— Слушай, я обещал не лезть, но...

— Что?

— Записки. У Джеффри. В шкафчике. Каждый день. «Ты никто», «твоя семья мусор», ну, ты понял.

Караг закрыл глаза. Медленно. Сосчитал до пяти. Не помогло.

— Давно?

— Неделю. Может, больше. Он не говорит.

— Я понял. Спасибо.

Он повесил трубку. Пошёл в гостиную. Джеффри сидел в кресле с книгой — той самой, которую читал вверх ногами.

— Записки, — сказал Караг.

Джеффри замер.

— Клифф, — сказал он тихо. — Он обещал.

— Он сделал правильно. Почему ты не сказал?

— Потому что ты бы полез драться.

— И что? Имею право.

— Я не хочу, чтобы ты рисковал.

Караг подошёл, сел на корточки перед ним.

— Это я решаю, чем рисковать. А ты решаешь, чем делиться. Но если ты молчишь — я не могу помочь. Понимаешь?

Джеффри кивнул.

— Я... я думал, что справлюсь сам.

— Ты справишься. Но не обязан в одиночку. Мы — вместе. Помнишь?

— Помню.

— Тогда в следующий раз, когда получишь записку, ты мне скажешь. Договорились?

— Договорились.

Караг поднялся.

— Чай?

— С мёдом.

— Разумеется.

Он пошёл на кухню. Заварил чай. Думал.

Кто-то пишет записки. Трусливо, анонимно. Кто-то хочет сломать Джеффри.

Я найду этого «кого-то». И он пожалеет.

Но сначала — чай. Потому что Джеффри ждёт.

Продолжение следует...