Озвучивание не поддерживается в этом браузере
138
Полтора месяца прошли... тише, чем она ожидала.
Не было ни звонков.
Ни сообщений.
Ни случайных встреч.
Сначала это казалось затишьем перед бурей.
Она ждала, что он появится.
Что снова нарушит её границы.
Что снова станет слишком близко.
Но... ничего не происходило.
И со временем это стало не облегчением.
А странной пустотой.
⸻
Седьмой месяц беременности.
Живот уже был заметен.
Движения малыша — ощутимы.
Жизнь внутри неё становилась всё реальнее с каждым днём.
И рядом с ней был Джейден.
Всегда.
Он возил её по врачам.
Ждал под кабинетами.
Следил, чтобы она ела, отдыхала, не перенапрягалась.
Но это не было похоже на контроль.
Он не давил.
Не требовал.
Не вторгался.
Он просто... был рядом.
Так, как нужно.
Так, как спокойно.
⸻
— Ты ведь понимаешь, что он не изменится?
Они сидели в машине после очередного приёма.
Джейден смотрел вперёд, но говорил тихо.
Она не ответила сразу.
Потому что этот разговор уже был.
И не один раз.
— Он не тот человек, который может просто взять и стать другим, — продолжил он.
Пауза.
— Ты это знаешь.
Она провела рукой по животу.
Медленно.
Задумчиво.
— Знаю, — тихо ответила она.
И это было правдой.
Без иллюзий.
Без надежды на «вдруг».
Просто... знание.
— Тогда зачем держишься? — спросил он мягче.
Вот тут стало сложнее.
Она опустила взгляд.
— Потому что... — голос чуть дрогнул, — он отец моего ребёнка.
Тишина.
Джейден сжал руль.
— Это не делает его правильным человеком для тебя.
— Я не говорю, что он правильный, — она покачала головой. — Я говорю, что он... часть этого.
Она коснулась живота.
— Я не могу просто вычеркнуть его.
И это было честнее всего.
⸻
Тем временем...
Пэйтон был там, где всегда умел прятаться.
В работе.
Офис «Гарант» снова стал его миром.
Сделки.
Встречи.
Цифры.
Контроль.
Каждый день — загруженный.
Каждый вечер — выжатый.
Иногда, где-то между делами, его накрывало.
Коротко.
Резко.
Мысль:
«Нужно поехать к ней».
Он даже брал ключи.
Собирался.
Решался.
Но...
Стоило ему переступить порог своего дома —
как всё внутри отключалось.
Он падал на кровать.
И засыпал.
Без сил.
Без мыслей.
Без действий.
На следующий день всё повторялось.
Сначала один день.
Потом неделя.
Потом... полтора месяца.
⸻
И самое страшное было не в том, что он не приходил.
А в том,
что он привык не приходить.
⸻
Однажды вечером она стояла у окна.
Седьмой месяц.
Тихий дом.
Рука на животе.
Малыш снова двигался.
Она слабо улыбнулась.
— Чувствуешь?.. — прошептала она.
Пауза.
Она смотрела на улицу.
Машины проезжали мимо.
Люди куда-то спешили.
Жизнь шла.
Без остановок.
— Он бы сейчас испугался, — тихо добавила она.
И вдруг...
сама замерла от своих слов.
Потому что сказала «он бы».
Как будто...
его уже нет в этой жизни.
⸻
И где-то в этот же момент —
в другом конце города —
Пэйтон сидел в офисе один.
Поздно вечером.
Свет в кабинете.
Тишина.
Перед ним лежали документы.
Но он не читал.
Просто смотрел в одну точку.
И впервые за долгое время...
мысль не ушла.
Не растворилась.
Не исчезла.
Она осталась.
Громко.
Чётко.
Больно.
«Ты исчез».
Он закрыл глаза.
И медленно выдохнул.
Потому что понял.
Не она его оттолкнула.
Не обстоятельства.
Не работа.
Это он сам...
выпал из её жизни.
И, возможно,
слишком надолго.
Комментарии