Озвучивание не поддерживается в этом браузере
9
Беллона сидела в гостиной, листала инстаграм и смотрела на фотографии тёплых стран. За окном был серый дождливый день, город казался унылым и промозглым. Ей хотелось сбежать. Подальше от всех. От родителей. От этого брака. От самого себя.
Она взяла телефон и позвонила в туристическое агентство.
— Мне нужны билеты на Мальдивы. На завтра. Одноместный номер. Пять звёзд. Всё включено.
Через час у неё были билеты, бронь в отеле и никаких планов.
Она даже не спросила у Глеба.
Утром она собрала чемодан. Чёрные купальники, лёгкие платья, солнцезащитные очки, кремы от загара и куча косметики для идеальных фото. Она не писала Глебу. Он не писал ей. Они вообще редко общались, и это устраивало обоих.
Она написала только Мионе:
«Улетаю на Мальдивы. Одна. Буду через неделю. Отвечай только в экстренных случаях».
Миона ответила смайликом и пожеланием хорошо отдохнуть.
Беллона села в такси и поехала в аэропорт.
Отель оказался роскошным. Белый песок, прозрачная бирюзовая вода, вилла на воде с огромной кроватью и стеклянным полом, через который можно было смотреть на рыб. Беллона прошла внутрь, бросила чемодан, вышла на террасу и закурила.
Идеально.
Она сняла несколько фото заката. Себя в чёрном купальнике на фоне океана. Свое недовольное лицо, потому что, ну, она же всегда выглядит недовольной. Это её стиль.
Выложила сторис: «Мальдивы. Одинокая королева».
Подписчики сразу засыпали её комментариями.
— А вы что, не с мужем отдыхаете?
Беллона усмехнулась и ответила в комментариях:
«Нет, я одна отдыхаю».
И больше ничего не добавила. Никаких объяснений, никаких оправданий. Просто факт.
Она лежала на шезлонге, пила коктейль и наслаждалась тишиной. Никаких родителей, никаких ужинов, никакого притворства. Только она, солнце и океан.
Но почему-то внутри было пусто.
Она отогнала эту мысль.
«Я отдыхаю. Мне хорошо. Мне никто не нужен».
Она снова взяла телефон и сделала фото заката. Красное солнце опускалось в воду, и это было красиво.
Она не знала, зачем, но отправила это фото Глебу в Телеграмм.
Без подписи. Просто фото.
Ответ пришёл только через час.
«Красиво. Ты на Мальдивах?»
Беллона ухмыльнулась.
«Да. Отдыхаю».
«Одна?»
«Одна».
Глеб больше не написал.
Но она заметила, что он прочитал её сообщение почти сразу. И что-то внутри ёкнуло. Но она снова прогнала эту мысль.
Следующие дни были однотипными. Океан, солнце, еда, коктейли. И фото. Много фото. Она фотографировала всё — закаты, рассветы, океан, себя в разных позах. Каждое утро она делала десяток кадров и выбирала лучший.
Она чувствовала себя красивой. Сильной. Независимой.
Она выложила новое фото — себя на фоне океана, лёгкий ветер развевает волосы, чёрное бикини, идеальный макияж. Подпись: «Мой мир. Мои правила. Моя свобода».
Комментарии сыпались один за другим. Восхищения, комплименты, вопросы про мужа. Она отвечала только на те, которые ей нравились.
Она заметила, что Глеб поставил лайк.
Почему-то ей стало приятно.
«Нет, — сказала она себе. — Мне всё равно. Я не думаю о нём».
Но когда она фотографировала рассвет на следующий день, она снова отправила ему фото.
«Рассвет на Мальдивах. Ты бы оценил».
Он ответил:
«Красивый. Ты тоже выглядишь неплохо».
Она не знала, что значит это «неплохо». Комплимент? Или просто равнодушие?
Она решила, что ему всё равно. И ей тоже должно быть всё равно.
Через три дня ей пришло сообщение:
«Твоя мать звонила. Спросила, почему ты улетела одна. Я сказал, что я занят и ты отдыхаешь. Она сказала, что надо было вместе. Я ответил, что у меня работа».
«Ты сказал "работа"? Она поверила?»
«Она поверила. Сказала, что ты несчастна, потому что я не уделяю тебе время. Я сказал, что ты счастлива».
Беллона усмехнулась.
«Молодец. Ты хорошо врёшь».
«Я у тебя научился».
«Миленько».
Больше он не писал.
На пятый день Беллона сидела на веранде, курила и смотрела на океан. Она выложила очередное фото — себя с грустным лицом. Подписала: «Думаю о чём-то. Сама не знаю о чём».
Подписчики в восторге. Многие писали, что она выглядит загадочной.
Но она знала правду. Она не думала ни о чём. Или думала о том, чего не хотела признавать.
Ей было скучно. И одиноко.
Она достала телефон и написала Глебу:
«Ты бы хотел быть здесь?»
Ответ пришёл через минуту:
«Нет. Я на студии. Работа».
«Понятно. Спокойной ночи».
«Спокойной ночи, Белла».
Она отложила телефон и затушила сигарету.
«Мне всё равно, — сказала она себе. — Мне абсолютно всё равно».
Но когда она легла спать, ей почему-то снился Глеб.
Она проснулась и выругалась.
«Идиотка. Ты идиотка».
Но сон был тёплым.
Она не хотела признаваться, что скучает по нему.
Она не хотела признаваться себе, что его равнодушие ранит.
Она просто продолжала фотографироваться и врать себе, что всё хорошо.
Через неделю она вернулась домой.
Квартира была пуста. Никаких цветов. Никаких записок. Только холодная тишина.
Беллона прошла в спальню и заметила, что на его подушке ничего нет.
«Ну и хорошо, — подумала она. — Я не хочу цветов. Я хочу, чтобы он был далеко».
Она легла на кровать и посмотрела в потолок.
«Ты скучала?» — спросил бы кто-то.
«Нет», — ответила бы она.
Но она знала, что врёт.
Комментарии