Дневник Киллиана Блейна

Не знаю, зачем пишу это.

Не знаю, зачем вообще взял тебя в руки, но, кажется, ты – одна из тех вещей, которые напоминают мне, что Эри действительно существовала.

Она исчезла, дневничок.

Видимо, сбежала из города. Сегодня я нашёл её паспорт в мусорном баке. Я стоял там, среди этой вони, и держал его в руках. А дальше – пустота. Больше нет никаких зацепок. Эри будто растворилась в воздухе.

Иногда мне кажется, что я её придумал. Сошёл с ума и выдумал этот невероятный образ. Выдумал всю нашу историю любви. Выдумал все чувства, которые испытываю. Выдумал и полюбил, как настоящий психопат.

Возможно, мать была права, когда засунула меня в психушку. Ведь там мне самое место.

И вроде бы я должен радоваться тому, что нашёл хотя бы паспорт. Хоть что-то, что может приблизить меня к ней. Я должен чувствовать облегчение. Но я ощущаю лишь пустоту, потому что с каждым шагом убеждаюсь в том, что Эри действительно сбежала. Сбежала от меня. Выбросила всё, что связывало нас.

Но за что? Почему?

Я не понимаю, почему она ушла. Из-за того, что я не успел на эту чёртову свадьбу? Но почему она не дала мне и шанса всё объяснить? Если бы только можно было хоть на секунду увидеть её, я бы смог оправдаться. Упал бы на колени, молил о прощении. И я смог бы добиться её прощения. Но почему Эри не дала мне такой шанс? А если причина не в этом, то в чём тогда? Что я сделал не так? Что я сказал? Что я не сказал? Я перебираю в голове каждое своё грёбаное слово, каждое действие. И не нахожу ответа.

Сейчас я должен закрыть глаза, дневничок, и попытаться уснуть, чтобы с утра вновь перерыть каждый уголок, но найти её.

***

Я снова пишу в тебе. Не знаю зачем. Ты всё равно не ответишь. Ты никогда не отвечаешь. Но я продолжаю, потому что, если не буду держаться хотя бы за это постоянство, то точно вновь окажусь в психушке.

Этой ночью она снова умерла.

Мне вновь приснилась Эри. Мёртвая Эри. Из ночи в ночь, как только я закрываю глаза, я вижу её. Иногда она улыбается мне, иногда злится за то, что не нашёл, но конец всегда один. Смерть. Я вновь и вновь вижу её мёртвое тело.

И я больше не могу, дневничок. Правда не могу. Я не выдерживаю.

Днём – бесконечные поиски, которые не приносят ничего, кроме разочарования, а ночью Эри вновь умирает на моих руках. Каждый раз я пытаюсь помочь, спасти её, но всё бесполезно. Я пытаюсь дышать, но не могу. Пытаюсь кричать, но не выходит. Я просто смотрю на её смерть. Раз за разом. Раз за ёбаным разом.

Я просыпаюсь в холодном поту, хватаю воздух, но продолжаю задыхаться. Руки колотятся в мелкой дрожи, и я вновь бросаюсь к телефону, на котором пустота. Её нет. Она не писала, не звонила.

«Её нет» – это самая страшная мысль, с которой я до сих пор не смог смириться.

Я знаю, что она жива. Моя Эри не такая слабая, чтобы умереть. Но эти сны скоро уничтожат меня.

Я не знаю, как долго смогу продержаться.

***

Она начала мерещиться мне.

Это уже был не сон.

Я действительно думал, что это моя Эри, но Сойер быстро убил всю мою надежду. Хотелось сигануть с того моста, чтобы это всё закончилось. Я не могу. Я не могу. Я, блядь, не могу. Не могу. Не могу больше выносить эту жизнь. Не могу закрывать глаза. Я боюсь, дневничок. Мне страшно от того, что может произойти дальше.

Я сошёл с ума. Действительно сошёл с ума.

И я не знаю, как жить дальше.

***

Рано или поздно я найду тебя, Эри.

Прицеплю к себе наручниками и не отстегну их даже во сне. Я не могу без тебя. Правда, не могу. Физически не могу.

Но я найду тебя.

Наверно.

Я так хочу в это верить.