Глава 1: Незнакомец Из Снов.
Соник жил так, будто мир вокруг него был слегка приглушённым. Двадцать лет, третий курс медицинского, синеволосый парень с изумрудно-зелёными глазами, которые слишком ярко блестели на фоне серых аудиторий. Девушки и парни оборачивались, когда он проходил по коридору, но он никогда не отвечал на взгляды. Замкнутый, тихий, с вечным «всё нормально» на лице. Друзей не было. Зачем, если каждый разговор заканчивался одним и тем же: «Ты такой талантливый, почему не рисуешь?»
Потому что родители решили иначе.
«Медицина - это стабильность, сынок. Искусство - это хобби».
Они платили за квартиру в центре, за все счета, за холсты и краски, которые он тайком заказывал. Соник отказывался, но деньги всё равно приходили. Он ненавидел это чувство зависимости, но ещё больше ненавидел мысль, что однажды сдастся и станет тем, кем его хотели видеть.
Вечерами, после лекций по анатомии и фармакологии, он возвращался в свою квартиру и снимал маску. Стены были увешаны картинами. Не просто рисунками - целыми историями без слов. Один холст показывал город под дождём, где единственный яркий силуэт стоял спиной к зрителю. На другом - разбитое зеркало, в котором отражались тысячи маленьких «я», и каждое выглядело чуть более одиноким. Краски были густыми, мазки - нервными, будто он выплёскивал на холст то, что никогда не говорил вслух.
В ту ночь Соник лёг поздно. Голова гудела от очередного теста по физиологии. Он закрыл глаза, и мир провалился.
...Крыша. Высокая, ночная, ветер треплет волосы. Под ногами - огни города, будто россыпь звёзд, упавших на землю. Рядом стоял парень. Чуть смуглый, с чёрными волосами, в которых ярко выделялись алые пряди, словно следы от огня. Глаза - неестественно алые, как раскалённые рубины. Он не улыбался. Просто смотрел на город, а потом повернулся к Сонику.
- Ты всегда так молчишь? - голос был низким, чуть хриплым, с едва заметной вибрацией, которая прошла по коже Соника электрическим разрядом. - Или просто ждёшь, когда кто-то заговорит первым?
Соник хотел ответить, но горло сжалось. Парень сделал шаг ближе. Ветер принёс слабый запах дыма и чего-то металлического.
- Я знаю, каково это - быть не тем, кем тебя хотят видеть, - продолжил он. - Но ты рисуешь. Значит, ещё не сдался.
Соник проснулся резко, будто его выдернули из сна. Сердце колотилось так, что в ушах шумело. Грудь наполнило странное, тёплое, почти болезненное чувство - будто внутри зажгли маленький огонь. Он сел на кровати, провёл рукой по лицу. Чёрные волосы с алыми прядями. Алые глаза. Голос, который запомнился каждой клеткой тела.
Не раздумывая, Соник встал, включил тусклый свет настольной лампы и подошёл к чистому холсту, который стоял в углу комнаты. Краски уже были на палитре. Руки двигались сами.
Он рисовал быстро, почти лихорадочно. Сначала силуэт на крыше - тёмный, уверенный. Потом волосы, в которых алая прядь будто светилась. Глаза... эти глаза дались сложнее всего. Он смешивал красный, добавлял чёрного, каплю золотого, чтобы они казались живыми. Когда закончил, отшатнулся и просто смотрел.
С холста на него смотрел тот самый парень. Ветер на картине будто шевелил его волосы. А за спиной - городские огни. И где-то в глубине композиции, едва заметный, стоял маленький синий силуэт. Стоял и смотрел на него.
Соник провёл пальцами по ещё влажной краске у края холста. Тепло в груди не прошло. Оно стало только сильнее.
- Кто ты... - прошептал он в пустоту квартиры.
Ответа не было. Только тихий шелест ветра за окном и запах масляных красок. Но впервые за долгое время Соник почувствовал, что завтра ему не будет так одиноко на лекциях.
Он не знал, что это был лишь первый сон. И что скоро парень с алыми глазами перестанет быть только на холсте.
Комментарии