Найтфолл: дело Уитмор

Рэдмур. Ночь. Чёрная «Chevrolet Impala» мчалась по сухой трассе - лужи остались где-то позади, в других улицах, в другой части города. Улица Элдер-Роу встретила нас тишиной. Узкая, плохо освещённая, она тянулась между старыми кирпичными домами начала XX века. Часть зданий давно заброшена, часть переделана под дешёвые офисы и склады. Воздух здесь всегда был сырым - из-за близости к портовой зоне Рэдмура. Дом №17 возвышался над остальными. Трёхэтажный старый таунхаус из тёмно-красного кирпича, местами почерневшего от влаги. Сбоку - железная лестница, скрипящая от любого движения. Окна частично заколочены, а там, где остались стёкла, они были разными - будто их собирали с разных разбитых домов.
- Ну и местечко... - выдохнул Итан, вылезая из машины следом за мной. Я уже смотрела на дом.
- Итак, улица Элдер-Роу. Дом семнадцать, - сказала я, осматривая фасад. - Нам нужно обойти справа.
- Ужасное место. Понятно, почему тут никого нет.
- Как по мне, довольно красивое.
- Ты забыла, что у тебя проблемы со вкусом. - Итан хмыкнул. Он пошёл рядом, брезгливо оглядывая улицу.
- О, нам сюда... хотя нет, нам в спа надо, - протянул он. - Мы слились с городом, районом, улицей и теперь с этим домом. Пора переезжать из этой страны. Хотя бы с города.
- Заткнись уже.
Он только усмехнулся и осмотрелся в помещении.
- Интерьер тут явно не из IKEA, - решил продолжить он и получил удар от меня. Мы вошли в дом.

Итан.
Мы вошли в дом. И я сразу понял, что у меня плохое предчувствие. А потом вспомнил, что я детектив, и плохие предчувствия у меня - это просто стандартный вторник.
- Будь осторожен. Кто знает, что тут может быть, - сказала Клэр.
- Ты же меня знаешь, - ответил я с максимально уверенной улыбкой.
- Вот именно, что знаю. Так что не сломай здесь чего-нибудь, а то будем танцы с бубном устраивать.
- Я бы на это посмотрел.
- Ещё слово - и будешь смотреть на свой светильник под глазом.
Я решил, что жизнь мне дорога, и дальше шутки временно отменяются. Дом выглядел так, будто его давно списали даже из списка «плохих идей». Я осматривал стол, когда заметил конверт. Я, кстати, чуть не уронил стул, но Клэр я это не скажу, я же не идиот... наверное.
- Упс... - сказал я.
- Я же сказала... - начала Клэр, но я её перебил, потому что нашёл вещь, которая важнее её угроз.
- Да погоди ты ругаться. Подойди. Тут письмо. И оно адресовано Уитмору...
- А ну покажи, - сказала она.
Она всегда так говорит. Как будто письмо сейчас извинится и само всё объяснит. И тут началось классическое «плохое кино, но это моя жизнь». Звук падающей вазы. Я повернулся. Тень. Явно мужчина. Высокий. Примерно метр восемьдесят. Может больше. Может, это просто страх его увеличивал - не знаю, я не эксперт по теням. Я даже не успел пошутить. Я поднял оружие и подумал: ну вот, опять работа в переработку. Выстрел. Честно? Я ожидал боли, драму, музыку, замедление времени. А получил просто... удар. Ну ещё боль. Очень убедительный аргумент от пули. Я опустился на колени так как понял они меня не держат и подумал: «Интересно, можно ли это засчитать как переработку с опасными условиями труда. Мне за это недоплачивают». Клэр что-то кричала. Я её слышал как через воду. Силуэт уже исчез через окно - профессионально, без лишней театральности. Даже обидно немного. А я остался. На полу.
- Итан! Не закрывай глаза! Сейчас вставай, поедем к врачу! - голос Клэр был слишком громким для человека, который только что проиграл спор с пулей.
- Отличный план... - попытался сказать я. Получилось хуже, чем план. Дальше было много движения. Меня куда-то тащили. Я решил, что если я выживу, то буду требовать премию за логистику моего тела. Машина. Рэдмур. Больница. И какой-то врач, которого Клэр знала, видимо, из клуба «Неудачники». Дверь открыл мужчина лет пятидесяти. Рост я не разобрал - в нашей команде это проблемы Клэр. Халат. Сонное лицо. Вид человека, который не подписывался на этот сюжет.Клэр молча указала на меня. Я, честно говоря, хотел сказать что-то умное. Но максимум, на что хватило сил, - это внутренний комментарий: «Да, привет. Я тот самый плохой день вашей медицины». И понял одну важную вещь: я не выпил кофе и не досмотрел сериал. Кажется, я официально не доживу до отпуска.
Меня уложили куда-то внутрь. Белый свет. Резкий. Неприятный. Я хочу стать вампиром. Кстати, они вообще существуют?
- Живой, значит, - пробормотал врач, наклоняясь надо мной.
- Пока что да... но я работаю над этим, - попытался ответить я.
Голос вышел слабее, чем шутка. Клэр стояла рядом. Напряжённая, собранная, как всегда. Только пальцы чуть сильнее сжаты, чем обычно.
- Не разговаривай, - сказала она.
- Это... дискриминация по состоянию здоровья...
- Итан.
Я замолчал. Иногда в её голосе есть такая интонация, после которой даже я понимаю: лучше не спорить. Врач уже что-то делал - быстро, уверенно. Я не очень следил. Честно говоря, больше интересовало, почему потолок вдруг стал таким важным объектом для наблюдения.
- Пуля прошла насквозь, - сказал он наконец.
- Это хорошо или плохо? - уточнил я.
- Это зависит от того, насколько тебе нравится жить.
- Я... нейтрально отношусь, если честно, - выдохнул я. - Но мне нужно помочь этой бедолаге, поэтому...
Я попытался повернуть голову в сторону Клэр. Она резко посмотрела на врача.
- Он выживет?
Вопрос был простой. Но в комнате он прозвучал так, будто весил больше, чем весь тот дом на Элдер-Роу. Врач выдохнул.
- Если не будет осложнений - да.

Клэр.
Я вышла из комнаты, как только врач снова занялся Итаном. Дверь закрылась за спиной слишком тихо. Коридор больницы был пустым. Белый свет. Запах антисептика. Я остановилась у стены. Письмо. Для Уитмор. Я открыла конверт и достала листок
«Уитмор,
Я надеюсь, ты не забыл условия, на которых всё было решено. Девочка не должна была снова появляться в поле зрения. Но журналисты всё же заметили её, и фотографии уже начали распространяться. Хорошо, что они не вышли на её настоящего отца - мои люди вовремя об этом позаботились. Теперь я позабочусь о том, чтобы и сама она снова исчезла из виду.
- Э.Б.»
Я перечитала письмо ещё раз. Потом перевела взгляд на подпись.
Э.Б. В коридоре было тихо. Слишком тихо после выстрела, крови и криков.Я ещё раз посмотрела на строчку: «Девочка не должна была снова появляться в поле зрения.» Странная формулировка. Холодная. Будто речь шла не о человеке. Я медленно сложила письмо обратно, но мысли уже начали цепляться одна за другую. Почему тётя всегда уходила от разговоров о моих родителях? И почему я вдруг не могу вспомнить ни одной вещи, которая бы действительно связывала меня с ними? Я достала телефон и набрала номер тёти. Несколько гудков.
- Клэр? - послышался её усталый голос. - Сейчас вообще-то ночь.
- Кто для меня Уитмор? Отец ли он?
Небольшая пауза, но мне хватило. Я откинулась на спинку стула и посмотрела в потолок.
- Интересно, - тихо сказала я. - Обычно люди сразу отвечают на простые вопросы.
- Клэр...
- Он мне не родной отец?
Снова молчание. Я прикрыла глаза. Ну конечно. Всё вдруг стало слишком логичным.
- Ты сейчас где? - спросила тётя уже серьёзнее.
- В больнице.
- Что случилось?!
Я посмотрела через стекло палаты на Итана.
- Долгая история.
- Клэр, послушай меня...
- Сколько лет вы собирались молчать? -На другом конце тяжело выдохнули.
- Мы хотели защитить тебя. - Я тихо усмехнулась.
- Да. Судя по письму, отлично справлялись.
- Получается, Уитмор - не моя фамилия, - спокойно сказала я, глядя в стекло палаты. - Я устроилась в детективы, чтобы узнать, кто убил моих ненастоящих родителей. Всё это время меня воспитывала женщина, которую я считала родной тётей. Понятно. На другом конце повисло тяжёлое молчание. Я продолжила так же ровно:
- А кто мой настоящий отец? В письме сказано про него.
- Я не знаю. - Тётя шумно выдохнула.
- Не лучшая ложь, которую я слышала.
- Клэр, я серьёзно. Об этом знал только твой отец.
-Я как нибудь перезвоню или приеду.
- Клэр что случилось - я отключила телефон не отвечая на вопрос. Спустя три часа дверь операционной наконец открылась. Я сразу поднялась со стула. Говард снял маску и устало провёл рукой по лицу. Выглядел он так, будто постарел ещё на несколько лет за эту ночь.
- Как он?
Врач посмотрел на меня пару секунд, прежде чем ответить:
- Жить будет.
Я медленно выдохнула. Только сейчас поняв, что всё это время почти не дышала нормально.
- Но? - сразу спросила я.
Старик чуть нахмурился.
- Но ему повезло. Ещё немного левее - и разговаривать было бы уже не с кем.
Я молча кивнула.
- Он сейчас без сознания. Организм слишком вымотан. Ему нужен покой.
- Когда он очнётся?
- Если всё пойдёт нормально - к утру.
Я перевела взгляд на дверь палаты.
- Можно к нему?
Он посмотрел на меня внимательнее.
- Клэр... во что вы опять влезли?
Хороший вопрос. Я сама уже переставала понимать ответ. Вместо этого я достала из кармана сложенное письмо и протянула ему. Он быстро пробежался глазами по тексту. И впервые за весь вечер в его лице что-то изменилось.
- Где ты это взяла?
- В доме на Элдер-Роу.
Говард медленно опустил листок.
- Тогда у вас проблемы намного серьёзнее, чем я думал.
К утру Итан наконец пришёл в себя. Я рассказала ему всё. Про письмо. Про Уитмора. Про звонок тёте. Про то, что, похоже, вся моя жизнь была построена на лжи, о которой я даже не подозревала. Он молча слушал, лёжа на больничной койке в белой одежде, периодически морщась от боли и явно пытаясь одновременно думать и не умереть ещё раз. Когда я закончила, в палате повисла тишина. Итан несколько секунд смотрел в потолок, будто собирал мысли по частям. Потом выдал:
- У тебя не жизнь, а приключение... Хотя, прости, голова туго соображает после наркоза.
Я хмыкнула и сложила руки на груди.
- Она у тебя всегда туго соображает.
- Неправда. Иногда я очень умный.
- Да? И когда именно?
- Обычно между "не лезь туда" и "почему в нас опять стреляют".
Я закатила глаза.
- Иногда я жалею что согласилась работать с тобой

Итан.
Я смотрел в потолок и пытался понять, почему моя жизнь постоянно напоминает дешёвый криминальный сериал. В нас стреляют. Клэр узнаёт, что вся её жизнь - ложь. А я лежу под капельницей и даже кофе выпить не могу. Ужасный сервис.
- Иногда я жалею, что согласилась работать с тобой, - сказала Клэр, скрестив руки на груди.
- Нет, не жалеешь. - усмехнулся я.
- С чего такая уверенность?
- Если бы жалела, я бы уже давно умер где-нибудь в переулке. И осталась бы без самого лучшего напарника.
- Не льсти себе. Просто отчёты заполнять не хотелось.
Вот это было обидно. Ладно шучу. Я прикрыл глаза. Вообще, наше первое знакомство тоже прошло не очень. Пять лет назад я нёс кофе через весь отдел, потому что решил, что выгляжу слишком профессионально и мне срочно нужно добавить драматизма. Потом я пошёл спиной вперёд. А потом врезался в Клэр. Кофе был везде. На документах. На полу. На ней. Помню, как она тогда медленно посмотрела сначала на свой плащ, потом на меня и абсолютно спокойным голосом сказала:
- Если ты сейчас что-нибудь скажешь, я тебя убью. И смотри куда идешь.
И вот тогда я понял две вещи. Во-первых, работать здесь будет весело. Во-вторых - эта девушка однажды станет моей главной проблемой. Напарницей. Я усмехнулся своим мыслям.
- Чего улыбаешься? - подозрительно спросила Клэр.
- Да так. Вспоминаю, как ты угрожала мне убийством в первый день знакомства.
- Потому что ты пролил на меня кофе.
- Зато эффектно познакомились.
- У тебя очень странные представления об эффектности.
- Зато запомнилось.
Она закатила глаза, но я всё-таки заметил лёгкую улыбку. Ну всё. Значит, жить буду. В этот момент дверь палаты открылась.
- Значит, можно выписывать, - сказал врач.
Итан усмехнулся:
- Обычно людям дают отпуск после ранения.
- В Найтфолле - нет. - Сказала Клэр поднимаясь.
- Ужасный город.
- А ты всё ещё здесь.
- Видимо, у меня плохой вкус в работе.
- И друзьях.
- Вот это уже обидно.
- Хватит ныть. Пора работать.