Татарин || Турбо

Прошло ещё несколько дней. Мы всё чаще проводили вечера вместе. Не потому что стали друзьями.

Нет.

Скорее потому, что оба уже привыкли к присутствию друг друга.
В тот вечер он, как обычно, постучал в дверь моей камеры.

— Заходи.

Кощей вошёл, прикрыв за собой дверь.

— Не помешал?

Я сидела на нижней койке, прислонившись спиной к стене, и читала книгу.

— Если бы помешал, дверь бы не открыл.

Он усмехнулся.

— Справедливо.

Сел напротив. Несколько минут мы молчали. Каждый занимался своим.
Он лениво крутил в руках колоду карт, я делала вид, что читаю. На самом деле уже минут десять смотрела на одну и ту же страницу.

— Слушай... — неожиданно нарушил он тишину.

Я подняла глаза.

— М?

— Можно вопрос?

— Валяй.

Он немного помолчал. Будто думал, стоит ли спрашивать.

— Тебя за что сюда закрыли?

Я захлопнула книгу. Посмотрела ему прямо в глаза.

— А тебя?

Он усмехнулся.

— Решила вопросом на вопрос ответить?

— Решила.

Он опёрся локтями на колени.

— Да ничего особенного. Подрался. Один придурок решил, что может распускать руки. Я оказался быстрее. — Он пожал плечами. — В итоге дали год.

Год...

У меня внутри будто что-то кольнуло. Всего лишь год. Я невольно усмехнулась. Наверное, так же когда-то улыбалась и я. Когда ещё не понимала, что такое долгий срок.
Он заметил мою реакцию.

— Что?

— Ничего.

— Нет, ты сейчас явно о чём-то подумала.

— Просто... год. — Я тихо выдохнула. — Интересно.

Он нахмурился.

— Почему?

Я лишь покачала головой.

— Забей.

Несколько секунд он молчал. Потом осторожно спросил:

— А ты?

Я напряглась.

— Что я?

— Ты здесь сколько уже?

Вопрос прозвучал спокойно. Без любопытства. Без желания залезть в душу. Но отвечать всё равно не хотелось. Я отвела взгляд. Он сразу это заметил.

— Если не хочешь — не отвечай. — Я молчала. — Я не из праздного интереса спрашиваю.

Снова тишина. Он не торопил. Не давил. Ждал. Я медленно провела рукой по обложке книги.
Потом тихо сказала:

— Шесть.

Он не понял.

— Что?

— Шесть лет.

В камере стало тихо. Кощей несколько секунд просто смотрел на меня. Будто пытался понять, ослышался или нет.

— В смысле...

Я спокойно пожала плечами.

— В прямом.

— Ты... шесть лет здесь?

— Да.

Он покачал головой.

— Чёрт...

На его лице впервые за всё время нашего знакомства исчезла привычная ухмылка.
Осталось только искреннее удивление.

— Я думал... ну... максимум два... три...

Я усмехнулась. Горько.

— Многие так думают.

Он всё ещё не сводил с меня глаз.

— Шесть лет...

Повторил он уже тише. Будто сам себе.

— Да.

Я пожала плечами.

— Привыкаешь.

Он покачал головой.

— К такому вообще можно привыкнуть?

Я немного подумала.

— Нет. — Потом всё-таки добавила — Но приходится.

Он опустил взгляд. Пальцы продолжали медленно перебирать карты. На этот раз без всякого интереса.

— И сколько ещё осталось?

Я усмехнулась.

— Много.

— Насколько?

Я ненадолго задумалась. Потом посмотрела на него.

— А какая разница?

— Просто интересно.

Я молчала несколько секунд. Потом уголки губ едва заметно дрогнули.

— Сколько надо... — Я выдержала короткую паузу. — Столько и просижу.

Он поднял голову.

— Даже так?

— Именно так.

Он неожиданно улыбнулся.

— Тогда, получается... — Я вопросительно подняла бровь. — Мне ещё долго терпеть твоё ворчание.

Я тихо фыркнула.

— Это ты ко мне каждый день приходишь.

— Потому что здесь интереснее.

— Сомнительное заявление.

— Зато честное.

Я покачала головой.

— Ты невозможный.

— Мне уже говорили.

Я усмехнулась.

— Кто?

Он пожал плечами.

— Теперь ты.

В камере снова стало тихо.
Но на этот раз тишина была другой.

Спокойной.

И почему-то впервые за очень долгое время мне показалось, что одиночество, к которому я так привыкла за шесть лет, уже не казалось таким абсолютным.

После того разговора я думала, что Кощей начнёт смотреть на меня иначе.

Что появится жалость. Или лишние вопросы.
Я терпеть не могла, когда люди начинали относиться ко мне осторожнее только потому, что узнали кусок моего прошлого.

Мне не нужна была жалость. Никогда. Но он удивил. На следующий день всё было как обычно.

Он пришёл. Сел напротив. Улыбнулся.

— Добрый вечер.

Я подняла глаза от книги.

— Ты серьёзно?

— Что?

— После вчерашнего?

Он пожал плечами.

— А что после вчерашнего?

— Не знаю. — Я закрыла книгу. — Обычно люди после таких разговоров начинают вести себя странно.

Он задумался.

— А как именно?

— Не знаю. Смотреть иначе.

Он кивнул.

— А я должен?

Я ничего не ответила. Он продолжил:

— Саня, шесть лет — это долго. — Я напряглась. — Но это не делает тебя другим человеком.

Я посмотрела на него.

— Откуда ты знаешь?

Он пожал плечами.

— Не знаю. — Пауза. — Просто вижу.

Эти слова почему-то зацепили. Потому что большинство людей видели только одно.

Фамилию.
Характер.
Холодный взгляд.

Ту самую «Татарин», о которой им рассказывали.

А этот смотрел будто глубже. И это было непривычно.

Через несколько дней он снова пришёл вечером.
В руках у него была кружка чая. Он поставил её рядом со мной. Я посмотрела сначала на чай, потом на него.

— Это что?

— Чай.

— Я вижу, отправить меня решил?

— Возможно.

Я невольно ухмыльнулась.

— Ты сейчас пытаешься быть заботливым?

Он усмехнулся.

— Нет.

— А что тогда?

— Просто заметил, что ты весь день ничего не пила.

Я замолчала. Потому что он был прав. И это бесило.
Я не любила, когда кто-то замечал такие мелочи.

— Ты слишком наблюдательный.

— А ты слишком скрываешь.

— И что с этого?

— Ничего. — Он сел напротив.— Просто интересно.

— Что именно?

Он немного подумал.

— Как человек может столько времени держаться и при этом делать вид, что ему всё равно.

Я отвернулась.Не потому что он ошибался. А потому что попал слишком близко.

— Ты много говоришь.

— А ты мало.

— И?

— Иногда люди дополняют друг друга.

Я посмотрела на него.

— Не начинай.

— Что?

— Эти свои философские мысли.

Он рассмеялся.

— Хорошо.

Самое странное было не то, что Кощей стал часто приходить. Самое странное — я перестала ждать подвоха каждую секунду.

Не полностью.

Нет.

Я всё ещё замечала детали.Следила за словами. Запоминала поступки. Но рядом с ним я хотя бы могла несколько минут не быть постоянно настороже.

А это было много.
Очень много.

Однажды вечером он пришёл позже обычного.
Я сразу заметила.

— Опоздал.

Он удивлённо посмотрел на меня.

— Ты ждала?

Я тут же закатила глаза.

— Не придумывай.

Он улыбнулся.

— Я ничего не сказал.

— Но подумал.

— Возможно.

Я вздохнула.

— Невыносимый.

— Уже второй раз за сегодня слышу.

— От кого?

— От тебя.

Я отвернулась, скрывая едва заметную улыбку. Он это заметил. Конечно заметил. Но ничего не сказал. И за это я была ему благодарна.

В тот вечер мы долго сидели молча.
Потом он вдруг спросил:

— Ты когда-нибудь думала, какой была бы твоя жизнь, если бы ничего этого не произошло?

Я застыла.Очень простой вопрос. Но ответить на него оказалось сложнее, чем я ожидала. Перед глазами снова всплыла другая я.

Та, которой восемнадцать. Та, которая ещё верила людям. Которая смеялась чаще. Которая не знала, что такое ненависть.
Я медленно выдохнула.

— Иногда.

— И?

Я посмотрела на него.

— Не знаю.

— Не можешь представить?

— Могу. — Пауза. — Просто это уже не моя жизнь.

Он тихо кивнул.

— Понимаю.

Я усмехнулась.

— Нет.

Он посмотрел на меня.

— Нет?

— Никто не понимает.

Он не стал спорить. Не сказал привычное «я понимаю». Просто ответил:

— Наверное, нет.

И почему-то именно это было честнее всего. Он не пытался сделать вид, что знает мою боль. Он просто признал, что не знает. И впервые за долгое время это не раздражало.

В ту ночь, когда он ушёл, я долго не могла уснуть. Не из-за воспоминаний. Не из-за прошлого. А из-за странной мысли.

За шесть лет я научилась выживать одна. Научилась не нуждаться ни в ком. Научилась никого не подпускать. А теперь появился человек, который медленно, день за днём, просто сидел рядом.

Ничего не требовал. Ничего не просил. И самое страшное было даже не в том, что он мог уйти.

А в том, что я впервые за долгое время могла заметить это...

Такая душевная глава)
Ставим Звездочки!
Тгк: Tyrkina
Тт: tyyrkina