Озвучивание не поддерживается в этом браузере
глава 8
Видео и Мелло...
Мэтта не было уже неделю. Мелло перестал считать дни после третьего. Он сидел за столом, смотрел в чашку с остывшим чаем и ненавидел тишину. Обычно Мэтт дулся у магазина, скуривал три-четыре пачки и возвращался. Всегда возвращался.
Телефон пискнул. Сообщение от неизвестного. Видео.
Мелло усмехнулся — спам.
Он открыл.
На экране — Мэтт. Связанный. По лицу течёт кровь. И разряд электрошокера. Первый. Второй. Потом чья-то нога на его груди.
Стакан выпал из рук Мелло, разбился, чай разлился по полу. Он не заметил.
Он смотрел видео. Раз. Второй. Третий. Пока не увидел в глазах Мэтта то, что заставило его замереть — не подчинение. Упрямство. Как у шута перед королём, который смеётся, зная, что его казнят.
Мелло выронил телефон. Он не мог дышать.
«Идиот. Боже, идиот. Обиделся из-за звонка, и теперь получает. А мне расхлёбывать».
Он вскочил — колено не болело, адреналин затопил всё. Накинул куртку, вылетел из дома, даже не застегнув её. Февральский воздух ударил в лёгкие, но он не чувствовал холода. Только панику.
Где ты? Где ты, чёрт возьми?
Он бежал вдоль магазина, где Мэтт всегда зависал. И вдруг заметил — на снегу тёмные пятна. Кровь. Она вела вдоль стены и сворачивала за угол.
Мелло рванул туда, но на углу остановился. Оружия нет. А там, за поворотом, может быть вся мафия.
Он шагнул вперёд.
Тем временем Мэтт открыл глаза.
Он всё ещё был привязан. Но самое страшное для охотника — когда жертва перестаёт быть жертвой.
За дверью мужики играли в карты. Их крики доносились приглушённо. Телефон и деньги исчезли — видимо, они не хотели, чтобы он связался с Мелло. Мэтт повернул голову — дверь, ключ в проёме.
Идеально.
На столе лежала зажигалка. Он приподнялся, стиснул зубы от боли, дотянулся до неё. Голова кружилась, кровь капала с губ, но он улыбнулся.
— Они ещё не знают, с кем связались, — прошептал он, сжимая зажигалку зубами. — Я не просто Мэтт. Я Майл Дживас.
Он уронил зажигалку на пол, поднял её связанными руками. Щелчок. Второй. Огонь коснулся верёвки. Потом — рукава. Запахло горелой тканью. Жар обжёг кожу, но Мэтт не крикнул. Он ждал, пока верёвка перегорит, и только потом стряхнул её. Бутылка воды от Такуи стояла на полу — он облил обожжённые места, зашипев от боли.
Содрал обгоревшую водолазку, натянул чужую футболку, толкнул дверь.
И наткнулся на троих мужиков с ящиками.
Они уставились на него. Он выдавил улыбку и заговорил быстро, почти в панике:
— Я хотел спросить... А где тут ящик номер восемь? А ещё я кепку потерял...
Мужик с татуировкой на шее нахмурился:
— Восьмой? Прямо по коридору. Кепку? На, возьми мою. Не помню, чтобы босс брал таких молодых...
— Спасибо, — Мэтт сунул кепку на голову и зашагал по коридору.
Он придумал легенду на ходу: Майкл Райт, новенький, ничего не знает. Прикрыл глаз с синяком, рукой закрыл опухшую щеку, сжал разбитые губы. Взял ящик номер восемь, осмотрелся — у окна мужик, два других что-то обсуждают.
Окно.
Оно манило его. Пару секунд — и он будет свободен. Мэтт тихо скользнул к окну, уже почти выдохнул, как вдруг чья-то рука легла на плечо.
Мужик принюхался.
— Ты странно пахнешь. Новенькие обычно пахнут страхом. А ты — гарью и дерзостью. Ты не новенький.
— Нет, нет, что вы... Я Майкл Райт... Честно...
— Ага? — мужик усмехнулся. — Новенький бы сейчас убегал, что пятки сверкают. А ты мне права качаешь. Где твоё удостоверение?
— Оставил там, — Мэтт мотнул головой назад.
Мужик обернулся к своим:
— Пацаны, скручиваем. Это друг Михаэля.
Они ринулись. Мэтт не думал — он сделал ногой в чужую стопу, плюнул в лицо, швырнул ящик в толпу — и сиганул в окно. Но носок ботинка только коснулся внешнего края, как чья-то рука вцепилась в лодыжку. Мир дёрнулся, подбородок с глухим стуком ударился о бетон.
— Отпусти, сволочь! — он попытался снять ботинок, упасть вниз, но хватка была железной.
— Хочешь сломать себе шею? — мужик затягивал его обратно. — Бабуле снизу не понравится труп на её балконе.
Мэтт кричал, хрипел, вцепился зубами в рукав мужика, рванул ткань до локтя. Мысли кончились — осталась только красная пелена и желание укусить, ударить, вырваться.
Его скрутили. Трое, может, четверо. Пальцы выламывали, он не сдавался, но силы кончились. Ему связали глаза, и мир погас.
Последнее, что он услышал:
— Везём этого стратега в Бразилию. Михаэль в Японии, Нейт и Лоулайт в Канаде. Пока удача на нашей стороне.
Мэтт затих.
Они ещё пожалеют, что не убили его сразу. Он будет считать шаги. Запоминать голоса. Он найдёт их всех до одного.
Слово Майла Дживаса.
Комментарии