Путь до края темноты | Sitetampo

Неделя прошла, как вода сквозь пальцы. Хана больше не писала Сакуре. Вообще. Ни одного сообщения, ни одного звонка. Она просто исчезла из её жизни, и Сакура сначала не придала этому значения — все заняты, все устали. Но когда прошло три дня, а от подруги не было ни весточки, внутри закралось тревожное чувство. Впрочем, она быстро отмахнулась — мало ли у Ханы дела.

Хана же сидела в своей квартире и перебирала фотографии. Её пальцы дрожали от предвкушения. Она ждала. Ждала правильного момента. Слишком рано писать Ситетемпо — он мог бы что-то заподозрить. Слишком поздно — он мог бы забыть о Сакуре и её листке. Нужно было выбрать идеальное время, когда он будет один, уставший, раздражённый — и тогда она нанесёт удар. Она перечитывала его старые интервью, вглядывалась в каждое слово, пытаясь понять, что его зацепит.

Она подошла к шкафу и открыла дверцу. Алтарь сиял в полумраке. Постеры, вырезки, его лицо отовсюду смотрело на неё. Она провела пальцем по его фотографии и прошептала:

— Ещё немного, мой хороший. Скоро ты узнаешь, кто я на самом деле.

---

А Сакура в это время стояла за стойкой небольшого кафе на окраине города и наливала кофе. За неделю она почти забыла о том парне с серыми глазами. Да, он был известным, да, она сходила на финал с Ханой. Но это было как сон — яркий, но быстро забывающийся. Он просто дал ей номер, она его потеряла, и — ну и ладно. Невелика потеря.

— Сакура, у тебя смена до девяти? — крикнула дочь директора заведения из подсобки.

— Да, до девяти. Иди отдыхай, — ответила она, вытирая стойку.

Она уже хотела отвернуться, когда входная дверь звякнула колокольчиком. Она подняла глаза — и на мгновение опешила. В дверях стоял он. Чёрная куртка, небрежная укладка, тот самый спокойный взгляд, который она уже видела на сцене и в кафе. Ситетемпо. Смотрел прямо на неё. Узнал.

Она внутренне пожала плечами. Ну, пришёл. Бывает.

— Здравствуйте, — сказала она ровно, без лишних эмоций. — Что будете заказывать?

Он медленно подошёл к стойке, разглядывая её с непонятным выражением. За неделю он успел передумать о ней многое — и вот она стояла перед ним, спокойная, даже скучающая. Не было в ней ни трепета, ни волнения. Только вежливая усталость продавца.

— Ты работаешь здесь? — спросил он, и в голосе проскользнуло напряжение.

— Ага, — она кивнула.

Он помолчал. Она видела, как он вглядывается в её лицо, будто ищет что-то, чего не находил. Ей было всё равно. Она просто ждала заказ.

— Кофе. Чёрный. Без сахара.

— Без сахара, — повторила она и отвернулась к кофемашине, нажимая кнопки с привычной ловкостью.

Он смотрел на её спину, на то, как она двигалась — без единого намёка на неловкость или интерес. И это почему-то его задело. Он дал ей свой номер — личный, который не светил даже близким друзьям. А она его потеряла. Или не хотела писать. Теперь она стояла перед ним, и в её глазах не было ни тени той искры, что ему померещилась на турнире.

— Ты не написала, — сказал он, когда она поставила перед ним «стаканчик кофе»

Она подняла на него глаза. Без паники. Без оправданий. Просто констатировала факт:

— Я потеряла твой номер. В тот же вечер. Выпал из кармана.

Он ждал большего — сожаления, извинений, хотя бы попытки объяснить. Но она просто стояла и смотрела на него, как на обычного клиента.

— Ясно, — хмыкнул он, стараясь скрыть раздражение.

Она пожала плечами.

— Ну, бывает. Извини, если ты ждал.

Это «извини» прозвучало настолько формально, что он почти рассмеялся. Она правда не парилась. А он, дурак, прокручивал в голове их встречу целую неделю. Нет, так не пойдёт.

Он достал из кармана ручку, вырвал из блокнота листок, быстро написал что-то и протянул ей.

— Вот. Ещё раз. — Он смотрел ей прямо в глаза. — Если вдруг передумаешь.

Она взяла листок, мельком глянула — номер. Без автографа. Просто сухие цифры. Сунула в карман фартука, даже не рассматривая.

— Хорошо, — сказала она. — Спасибо.