лес свёл не сразу

До дома Семён дошёл минут за пятнадцать. Дождь действительно закончился. Только с деревьев всё ещё падали тяжёлые капли, время от времени попадая за воротник. Дорога размокла. Под ботинками тихо хлюпала вода.

Он шёл медленно. Не потому, что устал. Торопиться было некуда. В окнах домов уже горел свет. Где-то лаяла собака. Из трубы одного из соседних домов поднимался дым.
Обычный деревенский вечер. Тихий. Холодный.

Семён засунул руки в карманы куртки. И почти сразу вспомнил дом Варвары. Тепло печи.
Запах трав. Чёрного кота, совершенно без всякого стеснения устроившегося у него на коленях. И её саму. Сидящую напротив.
С кружкой в руках.

Семён не мог точно определить момент, когда Варвара перестала быть просто человеком, которого он случайно встретил в лесу.

Наверное, такого момента вообще не существовало. Всё происходило постепенно.
Сначала он запомнил её. Потом узнал имя.
Потом оказался в её доме. Потом пришёл туда снова.

Теперь знал, что ей двадцать. Что она родилась здесь. Что какое-то время жила в городе, но вернулась. Что год назад нашла маленького чёрного котёнка под сараем. Что котёнок исчез на четвёртый день и нашёлся на крыше.

Ничего особенно важного. Но именно такие мелочи почему-то запоминались лучше всего.
Семён помнил, как она сказала:

«Я его кормлю».

С совершенно серьёзным выражением лица.
Помнил, как смотрела на Инфаркта, когда тот выбрал его колени вместо места возле неё.
Помнил её короткую улыбку. Редкую. Почти незаметную.

Он свернул на другую улицу. До дома оставалось совсем немного. Семён неожиданно поймал себя на мысли, что хотел бы узнать, какие ещё у неё татуировки. Мысль появилась спокойно. Без особой причины.

Сегодня он заметил несколько. На руках. Часть скрывалась под рукавами. Он не рассматривал. Но запомнил. Как и пирсинг. Чёрную линзу.
Множество серёжек в ушах. При первой встрече всё это бросалось в глаза. Теперь почти перестало.

Теперь он замечал другое. То, как Варвара слегка хмурилась, когда не знала, что сказать. Как отводила взгляд, если случайно смотрела слишком долго. Как разговаривала с котом так, будто он действительно мог ей ответить. Как иногда надолго замолкала посреди разговора.

И это молчание никогда не требовало объяснений. Наверное, именно последнее нравилось Семёну больше всего.

Хозяйка дома ещё не спала. На кухне горел свет. Когда Семён вошёл, она сидела за столом и что-то записывала в старую тетрадь. Подняла голову. Посмотрела на него. Потом на мокрую куртку.

— Промок?

— Немного. — Она посмотрела внимательнее.

— Немного.

Повторила она с явным сомнением. Семён снял ботинки.

— Уже высох. — Женщина снова посмотрела на него.

— Где?

Вопрос был обычным. Но Семён почему-то не ответил сразу. Всего несколько секунд. Этого оказалось достаточно. Хозяйка заметила.
Конечно, заметила. В деревне люди замечали всё.

— У Варвары.

Сказал он наконец. Женщина замерла. Не сильно. Только ручка перестала двигаться по бумаге.

— У Петрович?

— Да.

Она посмотрела на него ещё внимательнее.
Семён спокойно повесил куртку.

— Дождь пережидал.

— А-а.

Протянула хозяйка. Это «а-а» ему не понравилось.

— Что?

— Ничего.

Она снова опустила взгляд к тетради. Семён постоял несколько секунд.

— Вы сейчас явно что-то подумали.

— Я много чего думаю.

— Заметно. — Женщина усмехнулась.

— Чай будешь?

— Нет, спасибо.

Чая на сегодня действительно было достаточно.
Особенно одного конкретного. Из кружки с рябиной.

Семён поднялся в свою комнату. Зажёг настольную лампу. Переоделся. Сел на край кровати. На стуле лежала книга, которую он начал читать несколько дней назад.

Он взял её. Открыл на заложенной странице. Прочитал несколько абзацев. Перевернул страницу. Потом понял, что не помнит ничего из прочитанного. Семён закрыл книгу. Положил рядом.

За окном снова начала капать вода. Не дождь.
Просто с крыши. Он посмотрел в темноту.
И подумал о Варваре. Снова. Она была моложе, чем он ожидал. Двадцать. Эта цифра его удивила. Не из-за внешности. Внешне она вполне могла выглядеть на свой возраст.
Наверное, дело было в другом. В том, как она держалась. Как жила одна в старом доме.
Как ходила в лес. Как разговаривала с людьми.
В ней не было той суеты, которую Семён привык видеть в большинстве людей. Даже старше себя.

Варвара могла просто сидеть. Молчать. И ничего не ждать. Редкое качество. Очень редкое.

Он вспомнил их первую встречу. Узкую лесную дорогу. Тяжёлый рюкзак за её плечами. Чёрного кота. Тогда они не сказали друг другу ни слова. Теперь это казалось странным. Хотя прошло совсем немного времени.

Семён уже знал, как звучит её голос. Знал, как она смеётся. Почти беззвучно. Знал, что, когда Варвара раздражается, она начинает говорить с Инфарктом. Знал, что она редко задаёт вопросы, но если всё-таки задаёт, то действительно хочет услышать ответ.

Сегодня она спросила его возраст. Потом про Новосибирск. Совсем немного. Но Семён почему-то понял, что для неё это было больше, чем обычное любопытство. Она хотела знать.
И ему это понравилось.

Семён лёг. Погасил лампу. Комната сразу стала тёмной. Он закрыл глаза. Но сон не приходил.
Не потому, что что-то беспокоило. Наоборот.
Внутри было удивительно спокойно. Он подумал, что завтра, скорее всего, Варвару не увидит. Возможно, и послезавтра.

Деревни были небольшими, но у каждого были свои дела. Случайные встречи не могли происходить постоянно. Эта мысль почему-то вызвала лёгкое разочарование.

Семён открыл глаза. Посмотрел в потолок.
Вот это было уже интересно. Он приехал сюда ради одиночества. Ради леса. Ради возможности несколько недель никого не видеть и ни с кем не разговаривать больше необходимого. И всё шло именно так.  До Варвары.

Теперь же он лежал в темноте и думал о том, когда увидит её снова. Не о том, что скажет.
Не о том, куда они пойдут. Просто увидит.
Этого было достаточно.

Семён медленно выдохнул. Перевернулся на бок. За стеной тихо скрипнули половицы. Где-то далеко залаяла собака. Он закрыл глаза.
И перед тем как уснуть, неожиданно вспомнил её голос.

— До встречи, Семён Лесков.

До встречи. Он надеялся, что она действительно будет.

Утро оказалось холоднее предыдущего. Семён понял это ещё до того, как окончательно проснулся. В комнате было прохладно. Не настолько, чтобы замёрзнуть, но достаточно, чтобы не хотелось сразу вылезать из-под одеяла.

Он несколько секунд лежал с закрытыми глазами. Слушал. Дом уже проснулся. Где-то внизу звякнула посуда. Скрипнула дверь. По коридору прошли шаги. За окном кричала ворона. Обычное утро.

Семён открыл глаза. Первой мыслью неожиданно оказалась Варвара. Не конкретное воспоминание. Просто имя. Варя. Он несколько секунд смотрел в потолок. Потом сел. Это начинало становиться привычкой.

За завтраком хозяйка дома ничего не спрашивала о вчерашнем вечере. Семён был ей за это благодарен. Почти. Она поставила перед ним тарелку с кашей. Потом села напротив со своей кружкой. Несколько минут они молчали.
Семён ел. Женщина смотрела в окно. Потом неожиданно сказала:

— Сегодня подморозит.

— Похоже.

— Ночью, может, снег будет. — Семён посмотрел на неё.

— Уже?

— А чего ему ждать?

Логично. Он продолжил есть. Разговор закончился.

После завтрака Семён вышел во двор. Небо было серым. Воздух — почти неподвижным.
После вчерашнего дождя земля оставалась мокрой, но по краям луж уже появилась тонкая ледяная корка.

Он собирался пройти к озеру. Не к тому, где был вчера. К другому. Более дальнему. Но возле калитки его остановил пожилой мужчина из соседнего дома. Семён уже видел его несколько раз. Кажется, звали Егорыч. Точно он не помнил. Мужчина возился с забором. Несколько досок лежали прямо на земле.

— Гулять? — Семён кивнул.

— Да.

— Куда?

— Пока не решил. — Мужчина хмыкнул.

— Правильно.

Семён не совсем понял, что именно здесь было правильного. Но уточнять не стал. Он уже собирался идти дальше, когда сосед снова заговорил.

— В лес далеко не лезь сегодня. — Семён остановился.

— Почему?

— Погода.

Мужчина поднял голову. Посмотрел на небо.

— К вечеру испортится.

Семён тоже посмотрел вверх. Ничего особенного. Но местные обычно чувствовали погоду лучше любого прогноза.

— Хорошо.

Он сделал несколько шагов.

— Хотя...

Семён снова остановился. Егорыч задумчиво почесал подбородок.

— Если чего, к Петрович иди. — Семён повернул голову.

— К Варваре? — Мужчина посмотрел на него.

— А ты её уже знаешь?

— Немного. — Егорыч кивнул. Будто этого ответа ему хватило.

— Ну и хорошо.

Он снова занялся доской. Семён постоял ещё несколько секунд. Любопытство всё-таки победило.

— А почему к ней? — Мужчина поднял голову. Теперь уже он выглядел немного удивлённым.

— Так она лес знает.

Пауза.

— Лучше всех тут.

Семён кивнул. Это было вполне ожидаемо.
Но Егорыч продолжил:

— Да и шаманка всё-таки.

Семён не сразу ответил. Не потому, что удивился. Скорее потому, что не ожидал услышать это настолько буднично. Шаманка.
Егорыч произнёс это тем же тоном, каким мог бы сказать:

«Она хорошо знает дорогу».

Или:

«У неё есть лодка».

Без загадочности. Без страха. Просто факт.
Семён посмотрел на него.

— Шаманка?

— Ага.

Мужчина снова взялся за доску. Разговор для него явно закончился.

Семён пошёл дальше. Медленно. Руки привычно лежали в карманах. Шаманка.
Интересно. Он повторил слово мысленно. Не потому, что оно что-то меняло. Просто теперь некоторые вещи становились понятнее. Совсем немного.

Он вспомнил первую встречу. Лес. Странное ощущение рядом с ней. Не сила. Не давление.
Ничего настолько очевидного. Скорее присутствие чего-то ещё. Тогда Семён не стал присматриваться. Не хотел. Он давно привык не лезть туда, куда его не приглашали. Особенно когда дело касалось чужой магии.

Теперь он понимал. Варвара была шаманкой.
Хорошо. И что? Семён продолжил идти.
Ничего.

Наверное, другой человек начал бы вспоминать все деревенские истории о колдовстве. Спрашивать подробности. Искать подтверждения. Семёну это было неинтересно.
Он сам родился ведьмаком. Для него существование подобных вещей никогда не было вопросом веры. Магия была. Иногда удобная. Иногда совершенно бесполезная.
Чаще всего — просто ещё одна часть жизни.

Он не любил делать из неё что-то особенное.
Судя по тому, как о Варваре говорили местные, она тоже. Это понравилось ему больше всего.

Лес встретил его тишиной. Семён шёл по знакомой дороге. Потом свернул. Постепенно дома исчезли за деревьями. Он думал о Варваре. Теперь уже немного иначе. Не хуже.
Не лучше. Просто появилась ещё одна деталь.
Двадцать лет. Карелия. Живёт одна. Чёрный кот по имени Инфаркт. Шаманка.

Семён усмехнулся. Последнее почему-то совершенно не выбивалось из списка. Наоборот. Подходило.

Он вспомнил её дом. Травы. Книги. Несколько странных вещей, на которые тогда не стал обращать внимания. Теперь их назначение стало немного понятнее.

Но вопросов всё равно оставалось много. Какая именно у неё традиция? Кто её учил? Давно ли она практикует? Есть ли у неё дух?

Последняя мысль задержалась. Семён остановился. Вокруг было тихо. Только ветер двигал верхушки сосен. У шаманов духи были обычным делом. Но далеко не у всех. И далеко не одинаковые.

Он вспомнил первую встречу. Далёкий крик журавлей. Тогда Семён решил, что звук пришёл из глубины леса. Хотя птиц уже почти не должно было быть. Потом что-то похожее случалось ещё раз. Тихий шелест. Слишком близкий. Слишком отчётливый.

Семён нахмурился. Возможно. Но додумывать не стал. Если Варвара захочет рассказать — расскажет. Если нет — значит, нет.

Он пошёл дальше. Через несколько минут мысли переключились на дорогу. На мокрые корни. На холод. На лес. Но имя всё равно время от времени возвращалось. Варвара Петрович. Шаманка.

Семён неожиданно представил, как спрашивает её об этом напрямую.

«Ты шаманка?»

Нет. Слишком глупо. Она, скорее всего, посмотрит на него тем самым взглядом. Слегка прищурится. И ответит что-нибудь короткое.

«Да».

И всё. От этой мысли он улыбнулся. Совсем немного.

Варвару он в тот день так и не встретил. Вернулся ближе к вечеру. Погода действительно испортилась. Поднялся ветер.
Стало заметно холоднее. Но снега пока не было.
Семён поужинал. Почитал. Потом долго сидел возле окна. В доме было тихо.

И всё же одна мысль не уходила. Теперь он знал о Варваре кое-что важное. Но она всё ещё не знала ничего о нём. Не знала, что он ведьмак. Семён не скрывал этого намеренно.
Просто не видел причины говорить. Такие вещи редко сообщают при знакомстве.

«Меня зовут Семён. Мне двадцать семь. Я из Новосибирска. Ведьмак».

Он усмехнулся. Нет. Определённо не так. Но теперь возникал другой вопрос. Стоило ли сказать ей? Семён не знал. Наверное, пока нет.
Не потому, что хотел скрыть. Просто всему было своё время.

Варвара не рассказывала ему, что она шаманка.
Он узнал случайно. И не собирался делать вид, будто имеет право требовать объяснений. Значит, и он может немного подождать.
До следующей встречи. Или до той, что будет после неё. Спешить было некуда.

Семён посмотрел в окно. В свете фонаря медленно появилась первая снежинка. Потом ещё одна. Он подумал, что завтра лес будет другим. А следом — совершенно неожиданно — подумал о том, увидит ли его таким Варвара.

Почему-то ему хотелось встретить её снова. Теперь уже не случайно. И впервые Семён позволил себе это признать.