Хиджаб под огнями Сеула

Следующие несколько дней пролетели странно быстро.

Я постепенно привыкала к школе.
К шумным коридорам.
К бесконечным взглядам.
К жизни в городе, который никогда не замолкал.

Но к Кан Тэхёну привыкнуть почему-то не получалось.
И это раздражало меня больше всего.

— Амина, ты вообще слушаешь меня?
Я моргнула и перевела взгляд на Соа.

Мы сидели в столовой во время обеда. Вокруг было шумно — звон посуды, разговоры, чей-то смех, уведомления телефонов.
Типичный школьный хаос.

— Прости, задумалась.
— Это я уже заметила.
Она прищурилась, внимательно глядя на меня.
И мне очень не понравился этот взгляд.
— Что?
— Ничего.
— Соа.
— Ладно, ладно. Просто... ты в последнее время часто смотришь в сторону одного человека.
Я чуть не подавилась соком.
— Что?!
Она тихо засмеялась.

— Расслабься. Я ничего такого не имела в виду.
Я быстро отвела взгляд в сторону.
Только не говори, что это заметно.
Пожалуйста.
— Ты себе что-то придумала.
— Может быть.
Но её улыбка говорила совсем другое.

Я старалась не смотреть на него.
Правда старалась.
Но Кан Тэхён будто постоянно каким-то образом оказывался рядом.
На уроках.
В библиотеке.
В коридорах.

Иногда я случайно ловила на себе его взгляд.
Иногда он первым отводил глаза.
Иногда — я.
И почему-то каждая такая мелочь начинала казаться слишком заметной.
Это было глупо.
Очень глупо.
Мы почти не разговаривали.
Но почему-то рядом с ним я начинала чувствовать себя слишком... осознанно.
Будто замечала каждое своё движение.

После последнего урока я решила зайти в библиотеку.
Мне нравилось это место.
Тихо.
Спокойно.
Пахнет книгами и кофе.

Хотя, возможно, после шумной школы мне сейчас понравилось бы любое тихое место.
Я медленно шла между полками, рассматривая книги, когда неожиданно услышала знакомый голос:
— Ты всегда читаешь настолько серьёзные книги?
Я вздрогнула и обернулась.

Кан Тэхён стоял возле соседнего стеллажа, держа в руках какую-то книгу по экономике.
Конечно.
Кто бы сомневался.
— А ты всегда так бесшумно появляешься?
Он слегка усмехнулся.
Мне начинало казаться, что улыбался он крайне редко.
И поэтому каждая его улыбка ощущалась... слишком заметно.

— Так что это?
Он кивнул на книгу в моих руках.
Я опустила взгляд на обложку.
— Сборник стихов.
— Ты любишь стихи?
— Иногда.
— И о чём они?
Я на секунду задумалась.
— О людях.
О вере.
Об одиночестве.

Кан Тэхён внимательно посмотрел на меня.
Слишком внимательно.
Из-за этого внутри снова появилось странное волнение.
— Тебе нравится одиночество?
Я тихо выдохнула.
Какой странный вопрос.
— Нет.
Он молчал, ожидая продолжения.
Я провела пальцами по краю книги.
— Но иногда человек привыкает к нему настолько, что уже не знает, как жить по-другому.

Несколько секунд он ничего не говорил.
А потом тихо произнёс:
— Похоже на правду.
Почему-то в этот момент мне вдруг захотелось узнать о нём намного больше.
И это было плохо.
Очень плохо.

За окнами библиотеки снова начинался дождь.
Я посмотрела на серое небо и мысленно вздохнула.
Кажется, этот город действительно никогда не устаёт от дождей.
— Ты любишь дождь? — неожиданно спросил Кан Тэхён.
Я удивлённо подняла голову.
— Почему ты спрашиваешь?
— Ты всегда смотришь на него так, будто о чём-то вспоминаешь.
Я замерла.
Иногда меня пугало, насколько внимательным он был.
— Мой отец любил дождь.
Слова вырвались раньше, чем я успела подумать.
В груди сразу неприятно кольнуло.
Я редко говорила о папе вслух.
Особенно с людьми, которых почти не знала.

Кан Тэхён слегка нахмурился.
— Прости.
— За что?
— Наверное, это тяжёлая тема.
Я опустила взгляд.
Очень.
Но почему-то сейчас мне не хотелось убегать от этого разговора.
— Он умер несколько месяцев назад.
Тишина между нами стала другой.
Более тяжёлой.

Я уже пожалела, что сказала это.
Но Кан Тэхён неожиданно тихо произнёс:
— Мне жаль.
Без фальши.
Без неловкости.
Без той жалости, которую я ненавидела больше всего.
Просто искренне.
И почему-то именно это заставило что-то внутри болезненно дрогнуть.

Когда мы вышли из библиотеки, в школе уже почти никого не осталось.
Коридоры стали тихими.
За окнами медленно темнело.
Я поправила сумку на плече и уже собиралась попрощаться, когда вдруг услышала азан из телефона.
Я замерла.
Точно.
Время намаза.

Я быстро достала телефон и выключила звук, чувствуя неловкость.
— Прости.
Но Кан Тэхён выглядел не раздражённым.
Скорее... заинтересованным.
— Это азан?
Я удивлённо посмотрела на него.
— Ты знаешь?
— Слышал раньше.
Он немного помолчал.
— Красиво звучит.

Я не ожидала этого ответа.
Совсем.
И почему-то именно в этот момент сердце вдруг забилось чуть быстрее.
Спокойно, Амина.
Очень спокойно.
Это просто разговор.
Просто человек.
Просто одноклассник.

Но почему тогда рядом с ним всё внутри становилось таким беспокойным?

Мы вышли из школы вместе.
Дождь уже закончился.
Влажный вечерний воздух пах асфальтом и холодом.
Огни Сеула медленно загорались вокруг нас.
Машины.
Вывески.
Шум большого города.
И почему-то впервые с момента переезда этот город не казался мне таким чужим.

— Амина.
Я подняла голову.
Кан Тэхён смотрел куда-то вперёд, а потом неожиданно спросил:
— Ты скучаешь по дому?
Вопрос прозвучал тихо.
Почти потерянно.
Я задумалась на несколько секунд.
— Иногда мне кажется, что я скучаю не по месту.
— А по чему тогда?
Я слабо улыбнулась.
— По человеку.

Кан Тэхён ничего не ответил.
Но почему-то мне показалось, что он понял меня лучше, чем кто-либо за последние месяцы.

И именно это пугало сильнее всего.