Наш маленький остров надежды

За окнами конференц-зала медленно кружились последние листья.
С высоты двадцать первого этажа Сеул казался бесконечным. Серые улицы, плотный поток машин, стеклянные фасады высоток — город уже давно проснулся и жил в своем привычном ритме. Но за массивной дверью зала заседаний время будто остановилось.
Большой овальный стол.
На стене — герб университетской больницы.
Чашки с давно остывшим кофе.
Папки с документами.
В комнате собрались директор больницы, несколько членов правления, заведующие отделениями и представитель Министерства здравоохранения. Атмосфера была подчеркнуто официальной, но под этой внешней сдержанностью чувствовалось напряжение.
Последним вошел Кан До Хён.
Как всегда, без спешки.
Он поприветствовал собравшихся.
— Доброе утро.
Несколько человек ответили тем же. Остальные лишь коротко кивнули.
Директор указал на свободное место.
— Присаживайтесь, профессор Кан.
До Хён спокойно сел, положив перед собой тонкую папку с сегодняшним расписанием операций. Он еще не знал, что сегодня ему уже не придется войти в операционную.
Директор прокашлялся.
— Начнем.
Несколько секунд он перебирал бумаги, словно подбирая слова.
— Прежде всего хочу отметить ваш огромный вклад в работу нашей больницы.
До Хён молчал.
Он слишком хорошо знал, что подобные речи редко заканчиваются чем-то хорошим.
— За последние пять лет вы провели более тысячи сложнейших операций. Ваш показатель послеоперационных осложнений — один из лучших в стране. Вы неоднократно представляли больницу на международных конференциях...
— Спасибо, — спокойно перебил До Хён. — Перейдите, пожалуйста, к сути.
Несколько человек за столом переглянулись.
Кто-то едва заметно усмехнулся.
Директор глубоко вздохнул.
— Хорошо.
Он сложил руки на столе.
— В рамках государственной программы поддержки региональной медицины наша больница должна направить одного из ведущих специалистов в региональный медицинский центр.
До Хён продолжал смотреть на него спокойно.
— На какой срок?
— Один год.
Тишина.
— Куда?
— На остров Чеджу.
Лишь легкое движение бровей выдало удивление До Хёна.
Он ожидал многого.
Но не этого.
— Почему именно я?
Юрист, сидевший справа, открыл папку.
— Вы обладаете наиболее подходящей квалификацией.
— В нашей больнице работают еще восемь хирургов моего уровня.
— Это решение было принято советом.
— Советом... или директором?
Вопрос прозвучал спокойно.
Но в комнате сразу стало холоднее.
Директор выдержал его взгляд.
— Не имеет значения.
— Для меня имеет.
Наступило молчание.
Представитель министерства, до этого не произнесший ни слова, наконец заговорил.
— Доктор Кан.
Его голос звучал неожиданно мягко.
— Вы когда-нибудь были на Чеджу?
— Нет.
— Тогда, возможно, эта поездка окажется полезнее, чем вы думаете.
До Хён вопросительно посмотрел на него.
— Региональные больницы испытывают серьезную нехватку специалистов. Особенно хирургов, умеющих работать в экстренной медицине. Иногда пациентов приходится отправлять в Сеул, теряя драгоценное время. Мы надеемся изменить эту ситуацию.
Эти слова прозвучали искренне.
Именно поэтому До Хён впервые задумался.
Если отбросить все политические игры...
Там действительно могли нуждаться в хирурге.
— Какая больница?
Представитель министерства передал ему папку.
— Государственная больница "Ханыль" на восточном побережье Чеджу.
До Хён открыл документы.
Фотография небольшого белого здания.
Всего четыре этажа.
Небольшое хирургическое отделение.
Две операционные.
Двадцать восемь коек.
Штат — сорок три человека.
Для человека, привыкшего работать в крупнейшем медицинском центре страны, цифры казались почти невероятными.
Он перевернул страницу.
"Главный врач — Чхве Сон Гю."
Пятьдесят девять лет.
Специализация — внутренние болезни.
Еще одна страница.
"Экстренная хирургия."
Всего один хирург.
До Хён нахмурился.
— Один?
— Да.
— А если одновременно поступят два тяжелых пациента?
Представитель министерства не отвел взгляд.
— Тогда оперируют до утра.
До Хён медленно закрыл папку.
Он уже начал понимать, почему именно туда так настойчиво искали опытного специалиста.
Директор нарушил молчание.
— Конечно, вы вправе отказаться.
До Хён поднял глаза.
— Правда?
Директор едва заметно улыбнулся.
— Разумеется.
Небольшая пауза.
— Но тогда совету придется пересмотреть ваше дальнейшее положение в больнице.
Теперь все стало окончательно ясно.
Это был не выбор.
Это было предложение, от которого ожидали единственно возможного ответа.
До Хён тихо выдохнул.
— Когда я должен выехать?
Кажется, только сейчас директор впервые за утро по-настоящему расслабился.
— Через три дня.
— Так быстро?
— Доктор, работа региональной больницы не может ждать.
До Хён кивнул.
— Хорошо.
Он поднялся.
— Я приму назначение.
— Благодарю за понимание.
— Не стоит. Надеюсь лишь, что хотя бы пациенты действительно нуждаются во мне.
Не дожидаясь ответа, он вышел.
Дверь мягко закрылась за его спиной.
В коридоре было тихо.
Только сейчас До Хён позволил себе остановиться.
Он посмотрел в огромное окно.
Город жил своей жизнью.
Люди спешили по делам.
Сирена скорой помощи прорезала утренний шум.
Еще вчера он думал, что проведет здесь всю жизнь.
Сегодня же ему предстояло оставить операционные, коллег, привычный ритм и отправиться на остров, который он видел лишь на фотографиях.
Он не испытывал ни злости, ни страха.
Лишь странное чувство неизвестности.
Словно ветер, который столько лет дул в одном направлении, вдруг резко изменил курс.

В этот момент, в сотнях километров от Сеула, на острове Чеджу, утро начиналось совсем иначе.
Волны лениво перекатывались по черным вулканическим камням.
Рыбацкие лодки одна за другой выходили в море.
На дороге, ведущей к небольшой больнице, ветер кружил опавшие листья камелий.
А молодая женщина в светло-голубой форме медсестры, придерживая одной рукой бумажный пакет с горячими булочками, а другой — два стаканчика кофе, торопливо перебегала через дорогу.
Она еще не знала, что совсем скоро один из этих стаканчиков окажется в руках человека, которого весь остров сначала будет считать слишком холодным для жизни у моря.