Последний кадр

Прошла почти неделя с того вечера под дождем.

Жизнь словно вернулась в привычное русло.

По утрам Келли работала в магазине вместе с Райли, вечерами возвращалась домой, а после захода солнца ее почти всегда ждал Пэйтон.

Иногда они просто разговаривали.

Иногда ездили по ночному Лос-Анджелесу без какой-либо цели.

Иногда молчали.

И этого молчания было достаточно.

Келли все чаще ловила себя на мысли, что не представляет ни одного дня без него.

В субботу она проснулась раньше обычного.

На телефоне уже мигало сообщение от бабушки.

"Если не занята, приезжай. Испекла твой любимый яблочный пирог."

Келли невольно улыбнулась.

— Ну как тут отказаться?

Через час она уже ехала по знакомой дороге.

За окном мелькали деревья, небольшие магазинчики и старые заправки.

Пэйтон сидел рядом на пассажирском сиденье, положив локоть на открытую дверь.

— Любишь сюда ездить? — спросил он.

— Очень.

— Почему?

— Потому что здесь я чувствую себя ребенком.

Он тихо улыбнулся.

— Тогда сегодня я увижу тебя настоящую.

Келли вопросительно посмотрела на него.

— В смысле?

— Не взрослую Келли, которая работает и делает вид, что у нее все под контролем.

А ту маленькую девочку, которая бегала по двору и пряталась на чердаке.

Она рассмеялась.

— Не удивлюсь, если бабушка сейчас покажет тебе мои детские фотографии.

— Очень надеюсь.

— Даже не мечтай.

Бабушка встретила внучку так же тепло, как и всегда.

Крепко обняла ее, поцеловала в лоб и сразу повела на кухню.

Запах свежего пирога наполнил весь дом.

— Как работа, милая?

— Все хорошо.

— Не устаешь?

— Немного.

— Ты похудела.

Келли только улыбнулась.

Такие разговоры были неизменной традицией.

Пока бабушка заваривала чай, Келли краем глаза заметила Пэйтона.

Он медленно шел по гостиной.

Касался взглядом старых фотографий на стенах.

Часы.

Книжный шкаф.

Будто искал что-то давно забытое.

И вдруг остановился.

Возле лестницы на чердак.

Он замер.

Не двигался.

Не говорил ни слова.

Келли сразу это заметила.

— Бабуль, я сейчас.

— Хорошо, только далеко не уходи. Пирог почти готов.

Келли вышла в коридор.

— Пэйтон?

Он продолжал смотреть наверх.

— Что случилось?

— Не знаю...

Его голос звучал необычно тихо.

— Мне кажется...

Я уже был здесь.

Келли нахмурилась.

— Здесь? В этом доме?

Он медленно кивнул.

— Не понимаю почему... но это место кажется знакомым.

Она посмотрела на лестницу.

Сердце почему-то забилось быстрее.

— Пойдем.

Чердак встретил их запахом старого дерева и пыли.

Солнечный свет пробивался через маленькое круглое окно под крышей.

Все было почти так же, как в тот день, когда Келли впервые нашла альбом.

Она медленно огляделась.

— Здесь ничего не изменилось...

Пэйтон шел впереди.

Очень медленно.

Будто не искал дорогу.

А вспоминал ее.

В дальнем углу он неожиданно остановился.

— Здесь.

— Что?

— Посмотри.

Келли подошла ближе.

Под старым клетчатым пледом стоял небольшой деревянный ящик.

Она нахмурилась.

— Странно...

Мне кажется, раньше его здесь не было.

Опустившись на колени, Келли осторожно сняла крышку.

Внутри лежали пожелтевшие газеты, несколько старых фотографий и плотный коричневый конверт.

Все выглядело так, словно к этим вещам никто не прикасался много лет.

Келли взяла верхнюю газету.

Пыль поднялась в воздух.

Она осторожно развернула хрупкие страницы.

На первой полосе крупными буквами было написано:

«Пятеро подростков пропали возле заброшенного особняка.»

Она невольно задержала дыхание.

Пэйтон подошел ближе.

— Читай...

Келли перевернула страницу.

Следующая статья была меньше.

Но заголовок заставил ее похолодеть.

«Спустя неделю обнаружены тела четырех молодых людей.»

— Четырех?..

Тихо произнесла она.

— Почему четырех?..

Она начала быстро листать дальше.

Через несколько страниц взгляд зацепился за еще одну заметку.

Небольшую.

Почти незаметную.

«Пэйтон Мурмаер официально признан погибшим, несмотря на отсутствие обнаруженного тела. Суд постановил считать молодого человека погибшим.»

Келли почувствовала, как внутри все оборвалось.

Она медленно подняла глаза на Пэйтона.

Он смотрел на статью так, словно видел ее впервые.

— Нет...

Едва слышно произнес он.

— Но...

У тебя же есть могила...

Пэйтон покачал головой.

На его лице читалось искреннее непонимание.

— Получается...

Моего тела никто никогда не находил.

В комнате повисла такая тишина, что было слышно, как за окном шумит ветер.

Келли осторожно закрыла газету.

— Тогда...

Чья могила на кладбище?

Пэйтон не ответил.

Он просто смотрел в одну точку.

Словно пытался вспомнить то, что тридцать лет скрывала от него собственная память.

В этот момент из старого конверта, лежавшего на самом дне ящика, медленно выскользнула фотография.

Она плавно упала на деревянный пол.

Келли подняла ее.

Это была та самая компания подростков.

Тот же заброшенный особняк.

Та же дата.

1996 год.

Но...

Что-то изменилось.

Она застыла.

На первой фотографии Пэйтон смотрел куда-то в сторону.

На этой же...

Он смотрел прямо в объектив.

Прямо на того, кто фотографировал.

И словно...

Прямо на Келли.

— Пэйтон...

Он подошел ближе.

Взглянул на снимок.

И вдруг побледнел.

— Нет...

— Что такое?

Он медленно поднял взгляд.

В его глазах читался настоящий страх.

— Я...

Я начинаю вспоминать.