Время..

Он давно сбился со счёта — сколько ночей подряд не смыкает глаз, но перед ним всё стояли её глаза. Те самые, которые он знал наизусть, в которых тонул когда-то, а теперь они смотрели на него чужие и недосягаемые.

В памяти всплыла картинка: первое утро после их первой ночи. Он стоял на балконе с сигаретой, смотрел сквозь стекло, как она спит, раскинувшись поперёк кровати, беззащитная и родная.

Губы дрогнули. Ему хотелось пережить это снова — каждое мгновение, каждое прикосновение, — но он не знал, даст ли она ему такой шанс. В прошлый раз он добивался её долго, выстраивал шаг за шагом, а теперь она была совсем другая. Будто не его. Но всё так же притягательная. Как запретный плод, который всегда манит своей сладостью.

Он зажмурился. И снова она — уже в его рубашке, смеётся на кухне среди ночи, танцует под его новый трек, а он держит её в объятиях и даже не думает, что однажды может потерять.

— Фак, — выдохнул он в тишину. — Почему я тогда так поступил? Растерял всё, а вернуть — не знаю как. Только терзаю память о тебе, малая... Прости, что я такой придурок.

Он закрыл лицо ладонями, но через пару минут заставил себя подняться. Взял телефон. Вчера подруги скинули ему её профиль в Instagram, хотя он и так помнил его наизусть. Ему нужен был повод. Хоть какой-то.

Написал:
«Привет, это Гриша. Ты, наверное, уже догадалась. Я обещал, что та встреча с Федей будет без последствий, но я не могу не пригласить тебя...»

Замер на пару секунд — и стёр.

— Блять, — процитировал он самого себя с кривой усмешкой. — «Не могу не пригласить»? Что за херня? Я, мать твою, Гриша Ляхов, а веду себя как сопливая девчонка.

Выключил телефон, закрыл глаза и прижал холодный корпус ко лбу.

— Анечка... — прошептал он в пустоту. — Почему ты так далеко? Я так по тебе скучаю...

Снова взял телефон. Снова написал. Коротко. Прямо.

«Ань, привет. Это Гриша. Хочу пригласить тебя в ресторан. Выбирай кухню — любую.»

~Мысли о тебе, бэйби, как переключиться, где пульт?~