Поэзия

Я не писатель,
И я не поэт,
Я лишь опечаленный спутник.
Державший когда-то в руках пистолет,
Увы, сейчас связаны руки.

В мучениях извечных жить мне дано,
И видит Бог, принимаю.
Я не пытаюсь снова зажить
Зачем, раз не зажила рана?

Измазанный желчью, побито лицо,
На теле снова новые шрамы.
Уродуют ранее казистый облик,
Уродуют новые раны.

И я принимаю, я проглочу,
Ничего ведь со мной не случится.
Я лишь, родная, просто помру,
Душа моя к небу умчится.