Кайдан

Холодный цемент глухо отзывается под каблуками. Я иду медленно, тяжело.
На мне — чёрная кожаная куртка, внутри — чернота погуще.

Сотрудник НКВД.
Дежурный кивает, впускает. Железная дверь скрипит, открывая путь во тьму камеры.

В углу — человек. Избит. В робе. Он больше комок плоти, чем существо.
Я задаю вопросы. Кричу. Бью. С каждым ударом его лицо исчезает, превращаясь в месиво, в красное, влажное безликое.
Он теряет сознание. А может, уже мёртв.

Я вытираю руки о подол плаща и ухожу.