12
Прошёл месяц. Тридцать дней, которые растянулись в бесконечность. Тридцать дней, за которые всё изменилось.
Алиса сидела на подоконнике в своей квартире, глядя на ночной город. За окном горели огни Москвы, сверкали витрины, бесконечным потоком неслись машины. Но она ничего не чувствовала. Внутри была пустота — та самая, которая поселяется, когда ты теряешь что-то важное, даже если формально ничего не потерял.
Саня перестал приходить в клуб три недели назад.
Сначала это было незаметно. Он пропустил один вечер, потом другой. Алиса думала, что он занят работой, что у него стримы, монтаж, дела. Она не хотела выглядеть навязчивой, поэтому не писала первой. Она ждала.
Но дни шли, а он не появлялся.
Его сообщения в Instagram стали короткими: "Привет, как дела?" — "Нормально, а у тебя?" — "Всё хорошо. Много работы". Они переписывались реже и реже, и каждое сообщение было короче предыдущего. Она чувствовала, как между ними вырастает стена, но не знала, как её разрушить.
Она не знала, что произошло. Может быть, он просто устал ждать. Может быть, он понял, что она не стоит его времени. Может быть, он встретил кого-то другого. Мысль об этом резала сердце, но она гнала её прочь.
Алиса взяла телефон и открыла их переписку. Последнее сообщение от него было четыре дня назад:
«Извини, что не пишу. Сложная неделя. Стримы каждый день. Ты как?»
Она тогда ответила:
«Нормально. Работаю. Не переживай».
И больше он не писал.
Она хотела написать ему сама. Каждый вечер она брала телефон, открывала диалог и начинала печатать. Но потом стирала всё и откладывала телефон в сторону. Она боялась показаться навязчивой. Боялась, что он устал от неё. Боялась услышать то, что ей не хотелось слышать.
Артём, который всё это время был рядом, заметил её состояние. Он видел, как она смотрит в телефон, как замирает, когда раздаётся уведомление, как разочарованно вздыхает, когда это оказывается кто-то другой.
— Он тебя игнорирует? — спросил Артём однажды вечером, когда они стояли у барной стойки.
— Нет, — ответила Алиса, стараясь звучать безразлично. — Он просто занят.
— Он занят уже три недели, Алиса, — сказал Артём. — Три недели. Ты думаешь, он не может найти пять минут, чтобы написать тебе?
— Не твоё дело, — ответила она резко. — Я не хочу это обсуждать.
— Я знаю, что не хочешь, — сказал он мягче. — Но я вижу, как ты страдаешь. И я не могу просто стоять и смотреть.
— Я не страдаю, — ответила она, но голос дрогнул.
— Ты врёшь, — сказал он. — Ты врёшь себе. И это больно видеть.
Алиса отвернулась, чтобы он не видел её глаз. Она чувствовала, как к горлу подступает комок.
— Я хочу, чтобы он написал, — призналась она тихо. — Я хочу, чтобы он пришёл. Но я не могу заставить его. Я не могу бегать за ним.
— Ты не должна бегать, — сказал Артём. — Ты должна жить своей жизнью. Не ждать его. Не думать о нём.
— Легко сказать, — ответила она.
— Я знаю, — он положил руку ей на плечо. — Но я здесь. Я всегда здесь.
Алиса подняла на него глаза. В его взгляде была та же забота, которую она видела всегда. Он был рядом, несмотря ни на что. Он ждал её, даже когда она не давала ему надежды.
— Спасибо, — сказала она. — Ты — лучший друг, которого я могла бы пожелать.
Артём улыбнулся, но в его улыбке была грусть.
— Я знаю, — сказал он.
Дома Алиса снова взяла телефон. Она прокручивала его фотографии в Instagram. Он был везде — на стримах, на встречах с друзьями, на концертах. Он улыбался, смеялся, жил своей жизнью. И в этой жизни, судя по всему, не было места для неё.
Она хотела удалить его из подписок. Хотела забыть его номер. Хотела больше никогда не видеть его лица. Но она не могла. Что-то держало её, заставляя смотреть на него снова и снова.
Она легла в кровать и уставилась в потолок. В голове крутились мысли — почему он перестал писать? Может быть, она сделала что-то не так? Может быть, она была слишком холодной, слишком закрытой, слишком занятой своей работой?
Она вспомнила тот вечер, когда он встал перед тем мужчиной. Как он защищал себя. Как его друзья стояли за ним. Как он смотрел на неё после. Он был смелым, сильным, решительным. А теперь он исчез.
«Может быть, я просто ему наскучила», — подумала она.
Эта мысль была самой болезненной из всех.
Она взяла телефон и написала ему одно-единственное сообщение:
«Можно поговорить?»
Ответ пришёл через час:
«Прости, сегодня не могу. Стрим до полуночи. Завтра?»
Она хотела сказать, что завтра тоже не сможет, что она устала ждать, устала быть второй. Но вместо этого она написала:
«Давай завтра».
И отложила телефон в сторону.
Прошло ещё две недели. Саня не пришёл.
Алиса больше не ждала его. Она перестала смотреть на дверь в ожидании его появления. Перестала проверять телефон в надежде увидеть его сообщение. Перестала прокручивать его фотографии в Instagram. Она просто перестала ждать.
Это было нелегко. Первые недели она чувствовала пустоту внутри, тоску, которая не проходила даже во сне. Она спрашивала себя: "Почему он ушёл?", "Что я сделала не так?", "Был ли он вообще настоящим?" Ответов не было. Только тишина и пустота.
Артём был рядом всё это время. Он не говорил: "Я же тебя предупреждал". Он просто был рядом. Ставил перед ней чашку кофе, когда она уставала. Молча обнимал, когда она плакала. Шутил, чтобы заставить её улыбнуться. Он ждал, когда она будет готова снова улыбаться по-настоящему.
И время делало своё дело. Боль стала приглушённой, потом превратилась в лёгкую грусть, потом стала просто воспоминанием. Алиса не забыла его — она просто перестала думать о нём каждую секунду. Она снова начала замечать мир вокруг: красивые закаты, вкусный кофе, улыбки прохожих. Жизнь продолжалась.
Сегодня был выходной. Алиса проснулась поздно, чувствуя себя отдохнувшей и спокойной. За окном сияло солнце — редкий гость в осенней Москве. Она решила, что проведёт этот день на свежем воздухе. Оделась в удобные джинсы, тёплый свитер, взяла книгу и пошла в парк.
Осень уже вступила в полную силу. Листья на деревьях переливались золотом и багрянцем, воздух был прохладным и свежим. Алиса шла по аллее, вдыхая аромат увядающей листвы, и чувствовала, как внутри разливается спокойствие. Она нашла свободную скамейку, села, открыла книгу и начала читать.
Она не заметила, как прошёл час. Солнце согревало её лицо, лёгкий ветерок играл с её рыжими волосами. Она была погружена в чтение, когда услышала рядом чей-то голос.
— Простите, вы не подскажете, который час? — спросил кто-то.
Алиса подняла глаза. Перед ней стоял молодой парень — высокий, темноволосый, с карими глазами и лёгкой улыбкой. Он выглядел дружелюбным, и в его взгляде не было ничего навязчивого.
— Половина четвёртого, — ответила Алиса, взглянув на телефон.
— Спасибо, — улыбнулся он, но не ушёл. Он стоял и смотрел на неё с лёгким любопытством.
— Вы тут часто сидите? — спросил он. — Я иногда гуляю в этом парке и раньше вас не видел.
— Я редко здесь бываю, — ответила Алиса, слегка настороженно.
— Я понял, — он улыбнулся шире. — Просто вы выглядите так, будто вам нужна компания. Или я ошибаюсь?
Алиса посмотрела на него. В его глазах не было пошлости или наглости — только лёгкое дружелюбие. И почему-то ей захотелось ответить ему.
— Я не против компании, — сказала она.
— Отлично, — он сел на скамейку рядом, оставляя между ними небольшое расстояние. — Меня зовут Максим. Можно просто Макс.
— Алиса, — ответила она.
— Красивое имя, — сказал он. — Идёт тебе.
— Спасибо, — она почувствовала, как уголки губ непроизвольно поднимаются в улыбке.
Они разговорились. Макс оказался студентом, учился на архитектора, любил гулять по Москве и фотографировать город. Он рассказывал о своих проектах, о том, как мечтает построить здание, которое станет символом города. Он был увлечённым, живым и весёлым.
Алиса слушала его и чувствовала, как внутри тает лёд. Она не думала о Сане. Она не думала о прошлом. Она просто наслаждалась разговором, улыбалась и чувствовала себя легко.
— А ты кем работаешь? — спросил Макс, когда разговор перешёл на более личные темы.
— Официанткой, — ответила Алиса. — В одном клубе.
— Звучит интересно, — сказал он, не проявляя ни осуждения, ни удивления. — А ты любишь свою работу?
— Не очень, — честно ответила она. — Но я работаю ради мечты.
— Какой?
— Хочу открыть своё кафе.
Глаза Макса загорелись.
— Серьёзно? Это круто! Я всегда мечтал о своём кафе. Вернее, я мечтаю создать пространство, где люди будут чувствовать себя уютно. Мои проекты всегда об этом — о создании пространства, которое делает людей счастливее.
Алиса улыбнулась. Она чувствовала, как между ними возникает лёгкая, естественная связь. Никакого напряжения, никакой игры. Просто два человека, которым интересно друг с другом.
— Может быть, когда-нибудь я спроектирую твоё кафе, — сказал он.
— Может быть, — ответила она.
Они ещё долго сидели на скамейке, разговаривая о книгах, фильмах, о городе. Время пролетело незаметно. Когда начало темнеть, Макс встал.
— Мне пора, — сказал он. — Но я был очень рад познакомиться. Может быть, увидимся ещё?
— Может быть, — ответила Алиса, чувствуя, что ей действительно хочется его увидеть снова.
— Тогда я оставлю тебе свой номер, — он написал что-то на клочке бумаги и протянул ей. — Если захочешь снова поболтать — пиши. Я всегда на связи.
Она взяла бумажку и спрятала в карман.
— Спасибо, — сказала она. — Было приятно.
— Мне тоже, — он улыбнулся и пошёл в сторону выхода из парка.
Алиса смотрела ему вслед. Внутри неё было спокойное, тёплое чувство. Она не знала, что будет дальше. Но она знала, что жизнь продолжается. И что, возможно, это новое начало.
Она взяла телефон и посмотрела на экран. Никаких сообщений от Сани. Как и всегда.
И впервые за два месяца она не почувствовала боли от этого.